Putadas...

La puerta del crematorio estaba abierta esperando al cortejo fùnebre que llegarìa en media hora, para la siguiente incineraciòn.
Me dirigì al siniestro edificio perdido entre cipreses al fondo del Cementerio .
Solo querìa hablar con el encargado.
El torvo hombre, de gorra gris me escuchò hostil:


-,Estudio los fenòmenos de La Muerte. Ahora investigo lo que sucede en una cremaciòn. Sè que el cadàver se mueve y, que en ocasiones grita, debido al aire acumulado en sus pulmones...

-Si,señorita,le dicen "El Pedo"...

Sonreì levemente. Y èl cambiò de actitud y tambièn hizo una mueca que debiò ser su primera sonrisa en muchos años.

-Si? mire que gracioso...pero eso es como un gas que sale por la boca del difunto,y..,no son palabras,verdad?

-No....es como un grito...un rugido...

-Bueno, justamente, lo que yo busco...son palabras...

-Còmo palabras?

-Si,digo,lo que quiero saber es si "alguna vez, alguien" emitiò....palabras, desde adentro del horno...

-...

-Si, vea, existe una particularidad del cuerpo, que se llama "Catalepsia"...

-Si...

-Y...?

-Me està preguntado si alguno de los difuntos despertò dentro del horno?

-Le pasò alguna vez?

-Usted tiene mucha imaginaciòn,señorita...

-Le prometo que nadie sabrà el nombre de usted ni de este cementerio...

El hombre se lo pensò unos momentos.
Por fìn,dijo bajando la voz,pero como descargando un lùgubre peso que hubiese cargado durante años:

-En este camposanto no,aquì no pasa...En otros cementerios,si...y lo que se escuchan son putadas...

-Còmo putadas?
-Si...una vez que metemos al difunto y ajustamos los cerrojos,y luego encendemos el fuego,es difìcil volver atràs...Se toman màs de 15 minutos cerrar el gas y abrir el horno,y ya es imposible parar la llamarada...

-Y entonces...?

-Entonces,en los primeros 2 minutos,algunas veces se escucha:
"Sàquenme de aquì...esto es una putadaaa...socorrooo,hijos de putaaaa..!"



-------------------------------->Zuicidio

Esa cosa oscura...

"Cada uno de nosotros proyecta una sombra tanto màs oscura y compacta cuando menos encarnada se halle en nuestra vida consciente. Esta sombra constituye, a todos los efectos, un impedimento inconsciente que malogra nuestras mejores intenciones...".
C.G. Jung


"...Ese poder oculto que mana ininterrumpidamente de nuestro lado màs sombrìo..."
Doris Lessing


"Esta cosa oscura que reconozco mìa."
William Shakespeare.

----------------------------------->Zuicidio

La Muerte nos mira...

La muerte nos está mirando.
Juan Ramón Jiménez, el poeta, lo vio con claridad:

"...Cómo muerte no tenerte miedo?
No estás aquí trabajando?
No te toco en mis ojos, no me dices
que no sabes de nada, que eres hueca
inconsciente y pacífica? No gozas,
conmigo, todo: gloria, soledad
amor hasta los tuétanos?
No te traigo y te llevo, ciega,
como tu lazarillo? No repites
con tu boca pa-siva
lo que no quiero que digas?
No seré yo,
muerte, tu muerte, a quien tu muerte
debes temer, mimar, amar?..."

-------------------------------------->Zuicidio

El fantasma de las cosas....

Si los fantasmas son los espìritus de los muertos, como muchos creen...Còmo podemos justificar las apariciones de objetos?

En Mèxico se aparece un taxi,en Londres un bus de dos plantas,en Estados Unidos el tren fùnebre que llevò el cadàver de Lincon,en España se aparece la carreta de la Muerte,y una ambulancia fantasma ronda Paris...

Estas apariciones generan un problema para aquèllos que suponen que los fantasmas son espìritus de muertos.

Si un fantasma es el alma de un difunto que vuelve a la tierra,como entender las visiones de autobuses,carretas y trenes?

El folklore fantasmal està repleto de historias de todo tipo de objetos inanimados,desde mesas,anillos,monedas,relojes,hasta la daga de Macbeth,por ejemplo.

Y llegando a este punto,porquè los espìritus que vuelven no aparecen desnudos?
La ropa,los zapatos,los tocados,las armaduras,las carretas no tienen alma...
entonces,porquè las cosas vuelven...?


---------------------------------->Zuicidio

Hay alguien en casa...?

Vine porque las noches se llenaban
de un sol loco vertido por las calles.

Vine porque volví a escuchar los cascos
de caballos sin rumbo por el pecho.

Todo se ha ido borrando tiempo adentro.

Vine para morir.

Llamo a la puerta...

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Desertor en compañìa de un muerto...

"...Bajo Zaratustra a la humanidad, queriendo predicar lo que sabia, pero se enterò que solo servìa de escarnio entre el bajo pueblo, y entonces, su unica compañìa fue un muerto y la soledad en el bosque...

El camino del hombre es, o de pastor, o de borrego, o de desertor"
Niezstche.

-------------------------------->Zuicidio

Para què se acude al cementerio...?

Para recordar a algùn familiar
Para dejar flores
Para conversar con el difunto
Para ver las làpidas
Para trabajar
Para tener un tiempo de silencio
Para ver los pàjaros
Para caminar en silencio
Para pasear con la pareja
Para encontrar y ver las tumbas de los famosos
Para ver si aparece algùn fantasma
Para relajarse en el descanso del trabajo y tomar el almuerzo en calma
Para gozar del aire puro y las decoraciones de los sepulcros
Para fumar un porro
Para hacer vudù o algùn otro tipo de magia
Para buscar datos històricos
Para tomar fotos turìsticas
Para hacer investigaciones genealògicas
Para hacer investigaciones escultòricas
Para meditar que cuando somos polvo, los problemas de hoy se tornan diminutos
Para consolarse uno mismo en la presencia de los muertos
Para reflexionar acerca de la vida
Para leer el periòdico
Para estar màs cerca del familiar difunto
Para estudiar
Para leer un libro
Para tomar valor para suicidarse
Para disfrutar de un evento cultural
Para enterrar a algùn familiar fallecido...

(Estas son las respuestas màs sobresalientes a la encuesta efectuada en el Cementerio Collserola a 500 personas por estudiantes de Ciencias Forenses de la UAB),

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El Justificado...

Bajo la forma del perro, del chacal, del lobo, Anubis ronda cerca de la muerte, tal como estos animales tienen la costumbre de rondar alrededor de los cementerios. Segùn el mito, naciò de Neftis y Osiris; compañero de Osiris en su conquista del mundo, ayudò despuès a encontrar su cuerpo y a momificarlo. Por eso preside los ritos del enterramiento, guiando a las almas hacia los mundos subterràneos del reino de los muertos y verificando el peso del corazòn.
Mensajero entre el cielo y el infierno, su doble aspecto está reflejado en su rostro, negro de noche y dorado de día. Guardián de los textos sagrados y de las fórmulas mágicas, es “el que está acostado sobre su vientre”. De pie, se convierte en el Upuaut, “el que abre los caminos”; guiando al rey al combate, le abre paso entre sus enemigos. Es así como aparece en los emblemas, desde las primeras dinastías. Cuando se transforma en guerrero temible, es Ofois, el dios de Licópolis, la ciudad de los lobos. La patria de Anubis está situada en el Egipto Medio, pero se lo halla en todos los hipogeos del Imperio Nuevo.
Al mismo tiempo mediador y conductor de las almas, es el candidato que, por sus actos, debe convertirse en un dios “Justificado”.


-------------------------------->Zuicidio

El piso nuevo...

Compraron el piso aùn sabiendo lo de la habitaciòn, y las condiciones, pero es que son tan caros,se habìan casado hacìa un año, y como ella no trabaja, y con el niño recièn nacido, asì que dijeron:
"Porquè no? Sòlo es una habitaciòn a la que no podemos entrar,y sòlo hay que dejar alimento cada noche..."
Y aunque a veces les cuesta encontrar el suficiente, y como èl llega tarde mientras ella espera, temerosa y preocupada,hay que ir con cuidado, eso si, procurar ser metòdicos, no hacerle pasar hambre ni dejar la puerta abierta, pues "eso" no entiende de propiedades ni de hipotecas.


------------------------->Zuicidio

Para Mèxico en su dìa...

Una rancherita ...




----------------------------->Zuicidio

La nada es para siempre...

Nada es para siempre.
Aceptémoslo,
Lo eterno se inventa
para no vernos acabados.

Nada dura más tiempo que una vida,
sólo las aves creen que el planeta es infinito,
sin imaginar que su vuelo
es inferior al de los astros
y que estos, a la vez,
un día se opacan
y surcan vacíos el silencio
como el corazón de un hombre
que ha dejado de amar.
Por ello, cuando sé
que el amor es el primero en morir,
no dejo de sentir una extraña alegría,
saco una silla al patio
y entre las flores,
dejo a las alimañas atrapar
y matar mariposas
en su juego.
Fabricio Estrada


------------------------------------------>Zuicidio

La clave...

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte

Bukowski

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Muertos nuevos...

"Hace dos años inauguraron un cementerio en el predio baldío aledaño a mi casa. Poco a poco se fue poblando de tumbas, algunas lujosas, pobres y apenas señaladas por cruces la mayoría. Como es de suponer, se trata de muertos nuevos, que siguen añorando su antigua condición de vivos. Por la noche se asoman sobre los muros medianeros y asustan a mis perros, que ladran desesperados. Yo les he alquilado unas frazadas y les he leìdo el reglamento del vecindario..."
Victor del Val


--------------------------------------------->Zuicidio

La Nada...

Una noche descubrió el verdadero alcance de su poder.
Estaba algo cansado ya de engañar a los demàs con tantas palabras falsas,con tantos actos inconsistentes,asì que harto de sus propias mentiras,sintiò la necesidad de cambiar el sentido de su existencia.

Asì que abrió la ventana y dijo la primera verdad:
"No hay luz"...

Y entonces la ciudad fuè quedando a oscuras como en la màs comùn de las noches.

Sonriò complacido.

Y dijo:
"piden la verdad? la verdad les doy. No hay luz y hàganle como quieran"

La noche entonces se hundiò en una viscosa negrura.

Luego,abundando, dijo su otra verdad:
"Yo no veo ninguna ridìcula estrella y dejèmonos de la cursi pamplina de la luna y sus sueños..."

Y de pronto,todo lo que le rodeaba desapareciò para quedar inmerso en la oscuridad de la Nada...

Y ahì quedò,orgulloso de su poder para destruir la luna,y satisfecho de haber reinventado la paz de su vida en la comodidad de lo oscuro, antes de la llegada de la Muerte...


------------------------------------------------->Zuicidio

Amor y sexo...

El asesinato se produjo a traiciòn y bajo el sol.
De la otra acera empezaron a disparar alevosamente, y cayò herida por la espalda, tratando de imaginar qué clase de mariposas saldrían de su pecho cuando se acercò un curioso para recibir su último mensaje:
"...Amor y sexo pareciera que van juntos,pero no: uno es eliminado mucho antes que el otro,generalmente el pueril amor,machacado por la experimentada menopausia,que de un bocado se traga al insìpido cupido sin sal y crudo...
Eros es un pobre idiota ante Tánatos..."

Y asì fuè que colgò los convers.

-------------------------------------------->Zuicidio

La Sombra...

"Las violetas son las sonrisas de los muertos" J. P. Toulet

Anoche, volvió, otra vez, La Sombra; aunque ya habían pasado años, bien la reconocimos.
Pasó el jardín violetas,el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras,
los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa.
Tomó al dormitorio, interrumpió la cena, los bostezos; los que
que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; soñaban,
igual la vieron.
El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado.
Parecía que quería matar a alguno.
Pero, salió al jardín.
Giraba, cavaba,en el mismo sitio, como si debajo
estuviese enterrado un muerto.
La pobre perra,que husmeaba cerca de la violetas, se enloqueció,
gemía como una mujer o como un lobo.
Pero La Sombra cortò algunas violetas y se fue volando,
se fue hacia el sur.
Volverá dentro de poco.

-------------------------------------->Zuicidio

Jardìn de huesos...

Cuerpos tendidos, cuerpos
infinitos, concretos, olvidados del frío
que los irá inundando, colmando poco a poco.
Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza
olvidando la sombra ahora estremecida,
detenida, expectante, pronta para emerger
que escuda la piel ciega.
Olvidados también los huesos blancos
que afirman que no es un sueño cada vida,
más fieles a la forma que la piel,
que la sangre, volubles, momentáneas.
Cuerpos tendidos, cuerpos
sometidos, felices, concretos,
infinitos...
Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,
jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,
mujeres en el punto más alto de dulzura,
se tienden, se alzan, hablan,
habla su boca, esa un día disgregada,
se incorporan, se miran, con miradas de eternos
en el jardín de huesos.

------------------------>Zuicidio

Quiènes son...?

Quiénes son...?
quiénes son
metidos en mi vida
imponiendo ternura
espectros como yo
momentáneos y vanos
iguales a las hojas
que pudre cada otoño
y no dejan memoria.
Quiénes son... quiénes son.
Son éstos y no otros
de antes de después
frutos de muerte son
sin remedio sin falta
irremisiblemente
antes o después
muertos
tan fugazmente cálidos
almas alentando
y nùmenes erguidos
y azules amando
por qué no
amando sin pavor
sin conjugarse nunca
la otra alma el otro cuerpo
la otra efímera vida.
Quiénes son quiénes son.
Qué camada de muertos para el suelo que pisan
qué tierra entre la tierra mañana
y hoy en mí
qué fantasmas de tierra obligando mi amor.

------------------------>Zuicidio

Memoria Històrica...

Cerré la puerta. Bajé los escalones.
Tropecé con el jardinero y se rompió el silencio.
Le supliqué con un gesto que no se mofara y lo hizo:
"Hoy no vienen, señorita; no les toca ".
Y aún no habia vuelto yo la esquina oí como le iba con el cuento a la vecina de enfrente:
"Está loca esa chica. Cada día, a las doce,baja para abrir la puerta a los muertos".
Tuve que retener a mi bisabuelo Josep que quería retarle a un duelo.
Mi bisabuelo Josep murió en el bombardeo del 39 y no está acostumbrado a la mala educación
de los jardineros fascistas para con las señoritas.

----------------------------------------->Zuicidio

Exasperados espejos...

He aquí unos muertos cuyos huesos no blanqueará la lluvia,
lápidas donde nunca ha resonado el golpe tormentoso
de la piel del lagarto,
inscripciones que nadie recorrerá encendiendo la luz
de alguna lágrima;
arena sin pisadas en todas las memorias.
Son los muertos sin flores.
No nos legaron cartas, ni alianzas, ni retratos.
Ningún trofeo heroico atestigua la gloria o el oprobio.
Sus vidas se cumplieron sin honor en la tierra,
mas su destino fue fulmíneo como un tajo;
porque no conocieron ni el sueño ni la paz en los
infames lechos vendidos por la dicha,
porque sólo acataron una ley más ardiente que la ávida
gota de salmuera.
Esa y no cualquier otra.
Esa y ninguna otra.
Por eso es que sus muertes son
los exasperados espejos
de nuestra vida...

---------------------------->Zuicidio

Ser un espectro...

Un paisaje de puertas:
entran y salen
las mascarillas
de la muerte.

Un paisaje
de paredes que respiran,
de paredes
taladradas
por sus ojos insomnes.

Busca inútilmente
el rostro y su verdad,
para que el miedo
aprenda a descifrar
más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría
para narcotizar
la angustia,
o el sopor de ser
gota a gota
un espectro.

Buscas
las piezas del puzzle
que faltaban,
amontonas los trozos
pero se quedan
fuera los detalles.
Una respuesta sólo bastaría...

Pero en los pasillos de la noche
sólo escuchas ese
ruido de pies vivos
acostumbrados a arrastrarse
hacia los desiertos...

---------------------------->Zuicidio

Entierros...

Qué evidencia
puede haber si no vas a un entierro?

Quién más ha muerto en esta eterna primavera?
Quién puede morir en este lugar de cielos y volcanes
qué se reflejan siempre en los maizales verdes?
Quién soy yo para sentir, ahora,
después de tanta pérdida
este infame dolor que me destroza el pecho?
Soy la superviviente.

La que cerró tantos ojos
y se llenó las orejas con cera
para no oir los demás lamentos.
La que pasó junto a las rocas sin escuchar las voces.
Ciega por propia voluntad
para evitar la visión de los buitres
limpiándose los picos en los huesos...

------------------------------->Zuicidio

De sùbito...

De súbito, estalló una guerra.

Se abrió como una bomba de azúcar amarga
arriba de las almas. Primero, creí que era juego;
después, vi que la cosa era siniestra.

El aire quedó ligeramente envenenado.

Se desprendían los murciélagos desde sus escondites,
y de sus cuevas ocultas caían a los platos,
como rosas, como ratones que volvieran del infinito,
todavía, con las alas.

Por protegerlos de algún modo, emprezè a ennumerar los seres y las cosas:
"Las lechugas, los reptiles comestibles, las tacitas..."

Pero, ya la escuela se había vuelto aviòn, uno, que tenía
calavera y tenía alas, y ronroneaba cerca de las nubes, y al alcance de mis manos pasaron los batallones de negro, al galope, al paso.
Se prolongó la aurora quieta, y al mediodía, el sol se partió; uno fue hacia el este,
el otro hacia el oeste.
Y todo quedò a oscuras.
Como si mamà hubiese muerto una tarde y a la mañana siguiente,papà se hubiese suicidado.
De esto ya hace mucho, aquella vez, cuando estalló la guerra.
Y tomè las desoladas armas.


----------------------------------->Zuicidio

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Algo horrible y raro...

Al alba bebía la leche, minuciosamente, bajo la mirada tierna de mi madre; pero, luego, ella se apartaba un poco, volvía a hilar la miel, a bordar caramelos, y yo huía hacia una inmensa pradera, verde y gris.

A lo lejos, pasaban las garzas con sus caras de flor; parecían lirios con pies, algodoneros con alas. Pero, yo sólo miraba a las piedras, a los altos ídolos, los miraba allá arriba, señalando con índice de sìlice,un destino aciago.

Y, qué podía hacer; tenderme allí, que mi madre no viese, que me pasaba, otra vez, aquello horrible y raro:

Verla lìvida y muerta,tendida entre crespones y flores.

Pero cuando volvìa de la pradera,temblando,ella seguìa allì,hilando la miel,bordando caramelos...

---------------------------->Zuicidio


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Vestidos y tendidos...

Domingo a la tarde, y voy por el huerto sin recordar cómo salí y llegué hasta acá. El cielo es de oro, deslumbrador, y de los naranjos caen frutas y flores.
Trepo a uno, según mi costumbre antigua. Estoy un rato. Los pájaros saltan de rama en rama. Desciendo. Subo. Tomo una fruta.
Al bajar, ya veo un cadáver.
Vestido y tendido.
Y más allá, otro.
Y otro.
Por todos lados, aparecen.
Vestidos y tendidos.
Y cada uno con el hígado destrozado o el corazón.
Pero...quiénes son?
Acaso, no me percaté y hubo una rápida guerra?
En puntas de pie, voy hacia la casa; desolada paso el jardín de celedonias y “conejitos”.
Adentro, no queda nadie.
Voy a gritar; para qué, si nadie oye.
Algunas mariposas chocan en los vidrios.
Sobre la mesa hay un álbum que no conocía; al entremirarlo, veo dibujada la batalla, los cadáveres y las plantas.
En blanco y negro.
Y en colores.
La noche cae de súbito... las luces se encienden solas.

Y aparecen más cadáveres entre las plantas.


-------------------------->Zuicidio

La inicial del muerto...

Los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio,
otros, con un breve alarido, un leve trueno.
Unos son blancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma,la estatua de una paloma; otros son dorados o morados.

Cada uno trae -y eso es lo terrible- la inicial del muerto
de donde procede.
Yo no me atrevo a devorarlos; esa carne
levísima es pariente nuestra.

Pero, aparece en la tarde el comprador de hongos y
empieza la siega.

Mi cuñada da permiso.
El elige como un águila.
Ese blanco como el azúcar, uno rosado, uno gris.

Mi cuñada no se da cuenta de que vende a su raza.


------------------------------->Zuicidio

La torcida...

Tenía la heròica manía bella de lo derecho, lo recto, lo cuadrado.
Se pasaba el día poniendo bien, en exacta correspondencia de líneas, cuadros, muebles, alfombras, puertas, biombos.
Su vida era un sufrimiento acerbo y una espantosa pérdida.
Iba detrás de familiares y criados, ordenando paciente e impacientemente lo desordenado...

Cuando se estaba muriendo, suplicaba a todos con voz débil que le pusieran exacta la cama en relación con la cómoda, el armario, los cuadros, las cajas de las medicinas.
Y cuando murió y la enterraron, el enterrador le dejó torcida la caja de la tumba para siempre...
Juan Ramón Jiménez.


--------------------------------------->Zuicidio

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Como gota,como viento...

Rubaiyat
(CLXIII cuarteta)

Vine al mundo ignorando por qué, como la gota
de agua que continúa su marcha por el río.
Me marcharé de él como sobre el desierto ardiente
pasa el viento...
¿Por qué vine, por qué he de irme?

Omar Jayyam

----------------------------->Zuicidio

Una bala loca...

Carta suicida no. 1:
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.
Gonzalo Rojas

----------------------------------------->Zuicidio

Paradoja del suicida

Lo poco que he vivido
me ha hecho perder
demasiado tiempo

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La muerte es un beso...

La muerte
... es un beso en una frente fría.
Una lluvia en la mañana.
El olor blanco de los claveles.
La luz amarillenta en la habitación.
Los días sin dormir.
El sueño que no tiene fin, el último.
Los recuerdos silenciosos.
Los gritos que despiertan a los muertos.
La tierra escarbada.
Las mil maldiciones.
Los ojos secos de dolor.
Las dos monedas sobre los ojos.
Las palabras inútiles.
La última prisión, de madera.
La libertad de no estar en ella.
El llanto que no entiende.
La sonrisa de lo que no se olvidó.
Las facciones angulosas y pétreas.
El dolor partiendo el pecho con un hacha.
El creer en una luz al final del túnel,
pues no hay luz al final del túnel.
No hay túnel.

O. Vega

-------------------------------------->Zuicidio