Desde el más allá...

Nos han enviado condolencias por el aniversario del blog,estos cordiales entes:
Un fantasma en el espejo y 3 asesinos seriales en ciernes:

y unos diabólicos perros del mal:

gracias.
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Dos años mortales...

Con una alegría evidente y un gustazo sin igual,como lo demuestro en esta foto personal,

se les invita a los festejos póstumos de este blog,a causa de los dos años de perpetrar posts insanos,por lo que degustaremos manjares jugosos:




y un trozo de tarta de comple:asi que apurarse a llegar al campo no tan santo donde se realizaran las exequias,pero a venir limpios,colegas,porfavor. Una bañadita en formol no hace daño y si aligera el ambiente.


Ah,y todos a traer su cuchillo,porque no me gusta verlos comer con las manazas zucias de tierra panteonera...


y no tarden,porque aqui los primos Gonxo y Mariloli,acaban pronto con las viandas,pues son duchos para hincar el diente,y no van a dejar ni migas...
Pues entonces,esta es vuestra fosa,gocen el rato,y cuando se retiren,limpian mi cripta,y aunque Zuicidio no es dado a dar nada,ni las gracias,se les toman en cuenta,para la otra vida, las ofrendas mortuorias a este blog,como este rolón que nos recuerda los sórdidos años de la infancia muy adecuado para iniciar los festejos forenses de esta bitácora ....

.
gracias

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Sopa americana a las finas hierbas.

Este fiambre cumple dos años de blog,y con el avieso motivo de celebrarlo,he aquí una historia familiar que espero les cause un placentero horror para abrir boca...

La sopa de la àvia Joana ...
(leyenda popular catalana)

El sexto año después de la guerra nevó abundantemente. El camino a la estación quedó cortado y los hombres se vieron obligados a palear la nieve hasta excavar una trinchera que permitiera el paso de las personas. Sí, fue un invierno muy duro. En los aleros, los carámbanos parecían los colmillos del ogro de los hielos. La fuente también se heló y la leña escaseaba. Los payeses llevaban muchas semanas sin cambiarse de muda y a los niños se les calentaba la cama con ladrillos calientes envueltos en gruesos trapos de lana. Hubo muchas tardes sin escuela e incluso algunos días en que ni la misma pareja de la guardia civil se atrevió a dar la consabida ronda.
Era el invierno del 42,y la familia del maestro Josep estaba pasando hambre. El nuevo ayuntamiento franquista le mal pagaba las clases de la escuela en especies, o fanegas de trigo. El maestro tenía cuatro bocas que alimentar, su mujer y tres rapazuelos hambrientos y vivarachos. Hacía días que la escuela estaba cerrada por falta de leña, y por las copiosas nevadas en toda Catalunya, y por ello, la mujer del maestro mantenía a sus hijos en la cama hasta muy avanzada la mañana. Así se ahorraba el desayuno de los nens. Josep,siempre temeroso, cooperó con la Guardia Civil para despejar de nieve el camino que conducía a la estación del ferrocarril. Y es que para él era vital esta comunicación. A cada cierto tiempo, una pariente, una tía abuela republicana que se habìa refugiado en México, les enviaba un paquete con provisiones. Y esta ayuda, que era esperada en su casa como si de un día de fiesta se tratara, podía ser en ocasiones lo único con que contaba su mujer para alimentar a la familia en muchos días. Algunas veces, a los paquetes seguían amables cartas donde la àvia Joana les informaba de su delicada salud,y les contaba lo bello que era ese pais mexicano,porque esas cartas eran su único nexo con su amada Catalunya, de la que hubo de emigrar.
Ah, México!, se decía el maestro Josep, cómo me gustaría partir hacia allá,con el general Cárdenas, ése, que daba a los rapaces toneladas de deliciosas morelianas...tan buenas como la crema catalana. Pero sus sueños era imposibles. El maestro ni siquiera tenía permiso para abandonar el pueblo por su pasado político... Pero cuando su familia se reunía animada alrededor de los exóticos manjares llegados allende los mares, el maestro leía en alta voz las cartas de la àvia Joana, y les decía mil alabanzas sobre México y sobre la àvia,que tenía una hermosa casa frente a las costas del Golfo de México,en un lugar llamado Veracruz :-Algún día iremos a verlo!, les prometía a los niños mientras devoraban delicias como malvaviscos de xocolata,mantequilla enlatada, carne en conserva, o sabrosas sopas... ¡
La salud de los niños estaba asegurada con esos sobres de leche de la vaca en polvo que generosamente la Yaya Joana les enviaba, y los torreznos e incluso unas morcillas rarísimas,y venga,que hasta mantas llamadas sarapes,bien tejidos y coloridos,daban calor a los niños del maestro Josep.
En marzo llovió sobre el Pirineu, y de las cumbres cercanas los riachuelos se llenaron de furor y las torrenteras se descargaron con ímpetu sobre la comarca, encharcando los prados y las calles que se llenaron de un lodo profundo, y frío,que arruinó los granos y mató a las cabras.
La familia del maestro,entonces,con esas calamidades,se moría de hambre. A finales de ese invierno,por fin recibieron un paquete de la abuela Joana. En buena hora porque a más de que desde el último envío había transcurrido más tiempo del habitual, y la penuria se había agudizado esa semana del charqueral. Era un paquete más grande de lo corriente, y todo fue dicha y gritos de júbilo cuando el maestro regresó de la estación con el bajo el brazo.Y por fin, al calor del fogón, Josep deshizo con cuidado el atado, rompió el misterioso pero atrayente sello de lacre y desdobló el crujiente papel de envolver. Apareció entonces la caja de cartón acanalado con que la Yaya Joana protegía las viandas, y abierta aquélla, unas hojas de periódico que si bien estaban impresas en castellano, por la raro podían ser las noticias de China. Salió a relucir la leche condensada, los paquetes de tallarines —unos fideos tan grandes como juncos—, los sobres de flanín, los bizcochos —americanos!—, las latas de carne, las sopas campel de bote, la xocolata también americana... y...qué sería aquello?, una caja de un bonito color azul con un precinto cárdeno formando un lazo elegante. La mujer del maestro la sopesó con un brillo en los ojos.
—Ábrela! —le pidió a su marido. Y la emoción se reflejaba en su enjuto rostro.
Con mucho cuidado, el maestro quitó el lazo doblándolo y dejándolo a un lado, retiró la tapa de la caja y encontró un envoltorio de papel de plata cuyos satinados resplandores aún hicieron cobrar más esperanzas a su mujer. El maestro dudó un momento si romper el magnífico envoltorio.
—Anda hombre, abre ya —le reprochó su mujer.
—...Vale.
Rasgó una esquina con un cuchillo, y por la abertura vieron un extraño polvo gris.

—Qué es, qué es eso? —preguntaron emocionados los niños.

—No lo sé, coño! —se desesperó el maestro,por su ignorancia en esas cosas americanas...

—Será una sopa? —aventuró la mujer.

—Pues claro!, si no qué va a ser?-dijo el maestro para consevar su pretigio de culto.

—Y cómo la preparo,digo yo...? Necesitaré ají y tomates mejicanos?

El maestro buscó,pero la caja no traía ningún tipo de instrucciones, no había ni una sola letra en todo su contorno.

—Pues... —aventuró el maestro—, como las otras,joder,son americanas, sólo necesitas calentarla con agua...

Aquella noche la cena fue basta: La mujer de Josep puso los platos sobre la mesa, cortó unas finas rebanadas de pan y sirvió la sopa gris,aderezada con patatas silvestres y finas hierbas. Tenía un aspecto cremoso. Los niños ansiosos no dudaron de meter la cuchara en el plato soplando a todas carrillas.

—Está salada? —preguntó la madre desde el fogón.

El maestro probó una cucharada, y de tan caliente no sintió lo salado.pero pasó por su garganta con contundencia. Sopló y volvió a probar. No variaron mucho las cosas. Sus hijos le miraban espectantes...

—Venga, a comer...! Qué esto se enfría y no sabe!

—Sabe a quemazón —dijo el menor.

—Vamos,que es veracruzana,y así guizan allá-dijo Josep,dando grandes sorbos a su cuchara.

—Es que pica, papá —terció el mayor.

—No quiero oír ni una palabra, hasta aquí podíamos llegar, desagradecidos!-dijo la mamá,ofendida-me he pasado la tarde recogiendo yerbas de olor y patatas en el prado,y asi lo agradecen...

Pero cuando la madre se sentó por fin a la mesa y la probó puso mala cara.

—Las patatas estan un tanto acedas...no?

—Sí, mujer,anda —se enfadó Josep—, dales argumentos a estos macarrillas pueblerinos,que no saben apreciar los sabores exóticos de América...

Hubo llantos y un cachete antes de terminar la cena, pero todos se la comieron. Sin embargo, la mujer del maestro escondió en un hueco de la alacena el sobrante que estaba ideal para usarla mezclada con boniatos para hornear los panelets de Sant Jordi. Porque como sopa,no le convenció... A lo mejor, en la próxima carta, avi Joana les decía cómo había de guisarse.

Pero la carta tardó en llegar. Fueron muchas las veces que el maestro fué a la estación para enviarle sus propias misivas a su tía abuela, y así,sentado en un banco esperaba al correo fumando un cigarro a la vera del guardagujas. Pero llegó la primavera y el verano,y pasó que el ayuntamiento encargó al maestro hacer de cácaro en el cinito de la comarca,para pasar las películas y el doumental de No-do a los payeses,y le pagaron por ello unas buenas pesetas con las que pudo pagar sus deudas y adquirir las cosas que tanto necesitaba.
Empero, un día subió al pueblo el guardagujas y le dio al maestro una sóla carta de México,sin más provisiones ni regalos de la àvia Joana. El maestro,preocupado,regreso a casa, casi anochecido, y abrió la carta ante su familia: No era la letra de Joana y estaba escrita en español,y eso le extrañó. Pero continuó la lectura:

"...Estimados señores —leyó aprensivo—. Al recibo de ésta se extrañarán de que no sea su tía abuela quien personalmente les escriba, pero las circunstancias lo impiden. Mi nombre es Genaro Flores y fui durante muchos años vecino y amigo de su tía. Tengo el penoso deber de comunicarles que su tía Joana ha fallecido...

Josep se detuvo en su lectura, y su mujer dio un gran suspiro.

—Válgame la Moreneta! Qué pesar,qué duelo,qué pésima noticia!

—Joder,sí...—dijo su marido—. Quizá nos haya dejado algo —y siguió leyendo.

Fallecido... —continuó—. Los pormenores no vienen al caso, supongo que ustedes sabían de su mala salud debida el exilio y a su edad avansada. Aclaro que ajustadas las cuentas de sus funerales y otros gastos, apenas quedó plata para saldar sus deudas...
Teniendo en cuenta, sin embargo, que el mayor deseo de la finada era reposar en Catalunya, y no disponiendo yo tampoco de los recursos necesarios para enviarles sus restos, me tomé la libertad de incinerar su cuerpo y mandarles las cenizas junto con las provisiones que amorosamente su tía abuela recogía para ustedes y que por culpa de su enfermedad aún no había tenido tiempo de empaquetar. Ahora les escribo,porque viajaré a Catalunya,y deseo llevar unas flores al nicho de Joana,donde supongo conservan sus amadas cenizas.
Esperando verlos pronto. Un saludo afectuoso desde Veracruz,México. Atentamente..."


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Un maldito conejo inglés...

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La página asesina...

"...En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las 3 de la tarde, muere..".

Julio Cortázar


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Asesinar...

Asesinar es el acto más brutal y tajante de la conducta humana y es pleno de innumerables significados personales y colectivos,y es por ello que ha sido motivo de estudio de de los sistemas policiacos y judiciales; de médicos, sicólogos, de filósofos y de muchos otros científicos. También ha mantenido la atención de reporteros, novelistas y ensayistas ilustre,escritores,poetas,pintores,escultores,fotógrafos y es tema constante del arte popular.

De Quincey escribió sobre el asesinato como una de las bellas artes; Orwell describió lo que desde su punto de vista podía ser concebido como el asesinato perfecto; Chandler trató acerca del simple arte de matar. Buena parte de la literatura, y parte buena por cierto, es del género negro en donde el asesinato es un hecho clave.

El asesinato es una huella que se mantiene fresca en la existencia cotidiana y en el curso de la historia de los pueblos y de las naciones. Tiene unas motivaciones de índole privada a veces y, otras, es de esencia política o del ámbito genérico del poder. Puede realizarse de manera individual, en serie, o de forma colectiva y hasta industrial, como muestra claramente la experiencia antigua y la reciente también.
No hay viraje en la Historia,que no haya sido marcado por un crimen,de tal modo que pareciera que cualquier forma de civilización humana solo pudiera sobrevivir mediante esas maneras perversas de la coexistencia...

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Amor mortal....

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El silogismo de la hierba...

El filósofo es ese sujeto que pertenece a la clase hombre. Cada sujeto de una clase comparte ciertos atributos comunes: Si Sócrates es hombre, y los hombres mueren, Sócrates deberá morir. Pero esto nada dice sobre el hecho de que el atributo de la mortalidad también pertenece a otras clases de seres.
El silogismo de la hierba, por su parte, afirma que la hierba muere y que lo que "muere, es igual a aquella cosa que muere". La hierba muere. El hombre muere. Y el hombre será igual a la hierba, que muere, y a todo lo que muere. El hombre, entonces será idéntico a la hierba y a su delicada floración que perece. Cuando dos cosas poseen un mismo atributo, se hacen idénticas aunque sean sujetos de distintas clases. Por lo que:
La hierba muere...El hombre muere...El hombre es hierba...

La identidad se torna múltiple. El hombre deviene hierba... la hierba puede también ser hombre. La muerte como una serie de transformaciones y fusiones...La empatía poética.

La posible identidad entre el sujeto y lo exterior, y las formas que son afuera, puede hallarse también en la llamada "observación participante" de la investigación físico-cuántica actual. Desde Heisenberg, se vislumbra que lo más pequeño de la materia sólo es observable dentro de un marco de referencia creado por la conciencia que investiga. Si entre la hierba y el hombre hay una diferencia de esencias cuando viven, hay una integración de ambos en la muerte...Y esta lógica nos lleva a entender que
la vida es separación,y la Muerte,integración...

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Silencio sepulcral...

"... Ce fut un soulagement que son cœur a cessé de battre, comme par magie, sa bouche ne dit pas des choses stupides ..."

Althusser



("...Fué un alivio ya que una vez que su corazón dejó de latir, como por arte de magia su boca dejó de decir estupideces...")

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El cadáver del forajido...

Elmer McCurdy nació en Maine, en 1880. Se hizo soldado en 1910. Fué cuando Elmer adquirió su afición a las demoliciones con nitroglicerina y una bien ganada reputación de inepto y descuidado con el peligroso explosivo..
Cuando fué echado del ejercito,Elmer intentó usar sus conocimientos en demoliciones volando las vías de los trenes para robar a los pasajeros.
El primer robo de McCurdy fué expectacular: Intentando abrir la caja fuerte de la compañía Pacific Express, Elmer usó demasiada nitroglicerina. Claro que abrió la caja fuerte...pero también voló el vagón y fundió cerca de 4,000 dólares en monedas de plata. McCurdy y sus secuaces intentaron desprender la plata de las paredes y el suelo del tren, pero se vieron forzados a huir tras recaudar sólo 450 dólares...
Fué por esta metida de pata, que los cómplices de McCurdy lo despidieron de la pandilla. Pero McCurdy pronto encontró nueva banda,y con ella logró detener otro tren exitosamente. Desafortunadamente para Elmer, los sherifes los acorralalaron y tras una hora de tiroteo, Elmer McCurdy murió de un certero balazo.
Como nadie reclamó el cuerpo, el dueño de la funeraria de Pawhuska, Oklahoma, decidió exhibir el cuerpo. El funerario embalsamó el cuerpo con tanto arsénico que terminó momificando a Elmer.
Durante los siguientes cinco años, Elmer McCurdy fue exhibido en la vitrina principal de la funeraria Pawhuska...
Y al sexto año, la historia de McCurdy tomó un giro extraordinario y su cuerpo fue vendido por cuatro dolares al administrador de una empresa de espectáculos quien se hizo pasar por el hermano de McCurdy y ofreció darle sepultura. Pero no fué así y Elmer fue exhibido como “El Forajido de Oklahoma”.

A partir de entonces,durante los siguientes 60 años,Elmer fue exhibido de espectáculo en espectáculo y de carnaval en carnaval. Su cuerpo sirvió incluso para elaborar carteles cinematográficos como el de la película de 1933 llamada “Narcotic”. Luego McCurdy fue exhibido en un lugar llamado “El Museo del Crimen”. Y por último,después de que se habían olvidado casi todos los detalles de su verdadera historia,el cuerpo de McCurdy fue vendido a un museo de cera en 1971.

En diciembre de 1976, la serie televisiva “The Six Million Dollar Man” (El Hombre Biónico) grabó un episodio titulado “Carnaval de Espías”. El rodaje fue llevado a cabo en un parque de diversiones donde un miembro del equipo de filmación dañó lo que parecía ser un maniquí de cera anaranjado. Al desprenderse el brazo, brotó un hueso humano y las autoridades tomaron parte en el asunto.
Cuando el forense Thomas Noguchi abrió la boca de la momia en busca de otras pistas, le sorprendió encontrar una moneda de 1924 y un boleto de entrada para “El Museo del Crimen” en Los Ángeles. Ese boleto y algunos viejos periódicos ayudaron a la policía y a los investigadores a identificar el cuerpo de Elmer McCurdy.
Como era de esperarse, esto atrajo la atención de la prensa y Elmer volvió al espectáculo,hasta que tiempo después,ya muy deteriorado su cuerpo,por fin encontró reposo en el Cementerio Summit View en Guthrie, Oklahoma. Para asegurarse de que el nuevamente famoso cuerpo no hiciera su regreso al mundo del entretenimiento, el forense local ordenó que se vertieran dos yardas cúbicas de cemento sobre el ataúd antes de que la tumba fuera cerrada...

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