Fantasmas del blues...

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Paraidolia...

Trazo con la tinta
de mi sangre las sombras
encubiertas,
desnudos volátiles,
de fantasmas fugaces.
Zumban, ariscos,
claroscuros de letras,
paraidolias de palabras
esqueletos de azùcar
y vacíos en verso.
Murmuran psicofonìas
de metal y esquivan
los espejos maculados
por el òxido del tiempo.
Se llena la mesa
de ànimas danzantes
y flores verdes.
Mi corazòn, un espectro
que gime al viento...


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El decapitado...

Uno de los rincones más bellos de Paris es el jardín de Trocadéro, creado en 1826 por el rey Luis XVIII para el solaz de sus dos sobrinos pequeños, y cuyo nombre –al igual que el de la gran plaza situada frente a la torre Eiffel- conmemora la victoria de la expedición militar del Duque de Angulema ,cuando sus tropas tomaron al asalto el fuerte situado en la isla del Trocadero, en la embocadura norte de la bahía de Cádiz. Pero sucediò que por caprichos de la historia, un anochecer del invierno del 66,el bisnieto de ese mismo duque,Andrè de Angulema,que venìa hasta las trancas de absenta y cocaìna,cruzò demasiado ràpido la curva cerrada del jardìn de Trocadèro,empotrando su moto Guzzi 599 CC 8 cilindros, en la valla de metal,que como una guillotina cercenò de un tajo limpio su cabeza que rodò unos metros màs atràs entre los  verdes setos. Minutos despuès la policìa encontrò el cuerpo de Andrè en medio de un gran charco de sangre...pero de la cabeza,nada.
La buscaron durante semanas,hasta que concluyeron que algunos perros asalvajados del parque se la merendaron...Al duquecito lo enterraron con su cazadora de motero,pero sin su cabeza...
Y pasò entonces que al cumplirse justo el año de su muerte,poco antes de las doce de la noche, un centinela del parque viò algo espeluznante dando aviso a gritos a sus compañeros de guardia.
Fueron cinco guardias,armados y fornidos,franceses valientes,los que al momento en que los relojes de Paris anunciaban lentamente,las doce,lo vieron salir del bosque aproximàndose a ellos... Y qué silencio!  Los guardias sintieron primero un repentino escalofrío e instintivamente acercaron una mano a sus respectivas pistolas.
El reflector  de la Eiffel iluminò algo horrible: los guardias miraron con sorpresa y repulsión la cabeza ensangrentada que el el decapitado llevaba en la mano...Su cuerpo vestido con zamarrada de piel al uso de los moteros,caminò despacio,algo confuso hasta que se detuvo a unos diez metros del grupo de vigilantes,y dejò la cabeza ensangrentada en un baldoquin,frente a ellos. El decapitado,entonces echò a andar hacia la fronda,perdièndose entre los àrboles...
Cuando los guardias se despabilaron del estupor,dieron aviso a los Angulema de que se habìa encontrado la cabeza perdida de su muerto,tras lo cual exhumaron pusieron la testa en su sitio y volvieron a enterrar al duquecito...
Pero se dice,que a veces,en el jardìn del Trocadèro,en las noches màs oscuras de Paris,y cuando el silencio se enxtiende como un denso frìo,se ve deambular por entre las sombrìas frondas a un horrendo fantasma decapitado...

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Conductores suicidas...

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El carpinterio de ataùdes...

...Todos acabaremos en un ataúd, porque está prohibido ser enterrado a las bravas. Quizá el asunto de esta contra incomode, pero lo cierto es que nacemos y morimos, y ambos lances reclaman algunos servicios. Al morir, es ineludible disponer de un arca fúnebre, féretro, ataúd o caja de muertos, que así las llama Carles Civera, carpintero de tercera generación.
Es carpintero de ataúdes: èl diseña estas cajas y dirige la fabricación del 75% de los féretros en que son enterrados los barceloneses.
Tiene 45 años. Naciò y vive en Barcelona. Vive en pareja, es catalanista y cree en el esfuerzo,la educación,el respeto y la tolerancia. Civera diseña y fabrica 20. 000 ataúdes al año...
 Lo explica mientras se pasea entre ataúdes por la fábrica Eurocoffin-Mémora, que produce  al año el 32% del mercado de ataúdes español. Y le entusiasma su trabajo.
-Cuántos ataúdes lleva?
-Llevo veinte años, a unos 18.000 ataúdes por año.
...He llevado a mucha gente a la tumba y procuro que ese trance sea lo más liviano posible.
-De qué manera lo procura?
-Diseño ataúdes suaves, sensuales, ligeros, agradables, luminosos...
-Los prueba?
-Más de una vez.
-No le da un poco de repelús?
-No. Me lo daba hace veinte años ver salir a los operarios de los ataúdes...
-Y qué diantre hacían ahí dentro?
-Se tendían a echar una cabezadita.
-Ahora no?
-La fabricación está serializada, aunque los rematamos aún manualmente con cariño.
-Veo que le gustan sus ataúdes.
-Sí! Sus formas, materiales, colores... Ahora presento los de la temporada entrante.
-Qué se llevará el año que viene?
-Ataúd sencillo: ...la crisis!
-Se nota en esto también?
-Antes los familiares miraban el ataúd y luego el precio. Ahora miran primero el precio.
-Descríbame el ataúd de moda.
-Hace veinte años eran todos oscuros. Ahora la mayoría son de tonos claro. Antes eran cuadrados, ahora redondos...
-Redondos?
-De formas redondeadas, suavizadas. Diseñé uno inspirándome en el robot R2P2 de La guerra de las galaxias: lo bauticé Evolució.
-Cuál es su modelo predilecto?
Este de 1999, que sigue en catálogo. También me gusta Ona, de formas onduladas, como de olas, para relajar la vista. Y uno para niño con forma de fórmula 1: Vent.
-Hay tamaños diversos de ataúdes?
Desde 60 centímetros, para fetos o niños. Y para miembros del cuerpo amputados.
-Cuál es hoy la medida estándar?
-Cuando empecé, hace veinte años, era de 1,80 metros. Ahora son de 1,95 metros! También hay modelos de 2,10 metros, uno de 2,30 metros: un jugador de baloncesto del Barça...
-Todo el mundo cabe en un ataúd?
-Algunos hay que reforzarlos, como uno para un señor de 240 kilos. Más los 70 kilos de su caja..., lo movimos con toro mecánico.
-Son lo bastante sólidos?
-Hacemos pruebas de resistencia. Las hacíamos con un muñeco de 80 kilos, en una terraza, y un vecino nos denunció a la policía creyendo que usábamos un cadáver.
-La incineración contraría su negocio?
-Fabricamos modelos para incineración: retirando la tapa y el perímetro (que se reciclan), queda sólo la bandeja para el horno.
-De qué materiales hacen los ataúdes?
-De madera maciza, de contrachapados (láminas de madera encoladas) y de aglomerados (de astillas y fibras). Usamos madera de pino, aliso y maderas exóticas africanas.
-Qué maderas?
Samanguila, samba, sapelli, cedro...
-Talamos bosques africanos para eso?
-Allí los árboles crecen más rápido que en Europa y son plantaciones sostenibles. Clarear esos bosques es saludable.
-Se hacen ataúdes de otros materiales?
-En Estados Unidos, metálicos. Aquí están prohibidos, por su toxicidad. La legislación europea exige que sean biodegradables.
-Podrían hacerse de cartón?
-Tienen aspecto de embalaje, no de mueble. Y el cadáver desprende fluidos que la madera retiene y absorbe mejor...
-Cuánto dura un ataúd sepultado?
-A los aglomerados les afectan más las humedades: unos nueve años. Los de madera maciza, medio siglo. Si la madera fuese roble, un siglo. Maderas densas y bituminosas, como el tali, más de un siglo.
-Son ecológicos los ataúdes?
-Los nuestros, sí: usamos barnices al agua, menos brillantes que los sintéticos.
-Pero los ataúdes lucen muy bruñidos.
-Antes sí, y era señal de lujo. Cada vez menos. Igual que nos hemos acostumbrado a los muebles de maderas claras y mates...
-Propone lo mismo para los ataúdes?
-Pues sí: sencillez y barniz al agua, que es más ecológico que los barnices con dioxinas. ¡Tiene muy buena salida la imitación que hicimos del ataúd del papa Juan Pablo II!: formas simples, madera clara, simple.
-Qué precio tiene un ataúd?
-Desde 250 hasta 1.500 euros. Otra cosa es lo que cueste luego el servicio funerario completo: coronas, recordatorios, coches, ceremonias...
-Cuál es el ataúd más lujoso que usted conozca?
Cierto dictador africano se hizo fabricar un ataúd de oro macizo.
-Desde cuándo nos hacemos enterrar en ataúdes?
-En India incineran al difunto entre flores, pero Occidente heredó la tradición egipcia del sarcófago...Aún tenemos un modelo de ataúd antropomorfo, llamado Egipcio!
-Cuánta gente muere al año?
-En España 380.000 personas, y 18.000 en Barcelona. Son cifras estabilizadas hace años. El 30% de los muertos se incineran.
-Este negocio suyo nunca morirá, pues!
-Mientras no me salga un competidor que lo haga mejor...
-En qué ataúd elegiría usted ser sepultado?
-En cualquiera de los míos. Sencillo, ecológico, sostenible... Con alguna serigrafía en la tapa, de mi gusto...Cualquier día me pedirán el escudo del Barça en la tapa... Y lo haré!

Entrevista para @lacontra de La Vanguardia.
http://facebook.com/LaVanguardia



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La Ajusticiada...

Los que en el pueblo de Llera se  atreven a salir después de las 12 de la noche y se acercan al muro de la parroquia que colinda con el panteòn, juran haber visto a una dama elegantemente vestida de negro, alta y delgada, con sombrero y un velo que cubre su rostro. que se deslizaba por el aire, a un metro del piso,sin que sus pies tocaran las baldosas...
Pasò en silencio, como hundida en si misma,como si no viera  a algunos vecinos del lugar que a escasos tres o cuatro metros de distancia la intentaron detener. Al principio, los que la vieron pensaron que no era del pueblo y que por eso andaba de noche y sin dirigirles la palabra, por lo que decidieron preguntarle....
La extraña mujer dio vuelta en la esquina de la parroquia; enfiló ligera por el callejón que va cuesta arriba hacia la puerta del cementerio a pesar de lo difícil del camino, debido al empedrado, y a la oscuridad de la noche. Al llegar a la puerta de la iglesia,los vecinos se detuvieron a unos diez pasos de la mujer, quien intempestivamente volteó a ver a quiénes la seguían... Se quitó el velo pero no se veía rostro alguno...En ese momento sopló un fuerte viento helado y entonces la enlutada se avalanzò sobre los aterrados vecinos,para desvanecerse unos segundos despuès al atravesar el muro de la iglesia...
Los màs osados del pueblo cuentan en secreto que la enlutada fuè la mujer de un famoso narco de esa plaza,que una noche la ajusticiò por chivarse con la DEA, ahì mismo frente a la parroquia y que ya fallecida se  aparece para pedirle a algùn caritativo que le pongan una cruz a su tumba...Pero el jefe narco lo tiene prohibido a todos los espantados del pueblo,bajo amenaza de muerte...
En Llera,como en muchos pueblos de Tamaulipas,has muchos fantasmas que se aparecen en horas de la madrugada sin que a ciencia cierta se sepa quienes son...

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Janis ...

He aquì a la diosa del blues...


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La muerte no ...

Por tanto,
la locura sabe mi nombre
y los féretros fueron calumniados:
si la muerte es un retiro,
o la muerte es una gárgola,
si es la paz y turba necesarias,
pero yo
entonces
pregunto
por qué al primer disparo me saltaron los dientes
de leche,
por qué mi padre está muerto
y a salvo
y siento míos sus gusanos,
por qué me siguen comiendo,
día a día,
cada minuto,
por qué esta noche
los trenes huyen como leopardos,
no os entiendo,
la gente se muere
y no os atrevéis a cortar las calles,
no quemáis los contenedores,
no lanzáis piedras contra ellos,
no escapáis de los antidisturbios,
os odio, me dais asco,
quisiera meteros un cactus de carbón
en lo más hondo de la boca
y que ardierais en la misma pira
con vuestras malditas biblias de cobardes,
queréis acostumbrarme a la muerte
pero la muerte
no es ninguna maestra,
no es ningún telescopio,
la muerte no es un atlas,
no da sabiduría,
la muerte no da nada
más que miedo
silencio
soledad
y rabia.
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Una flor...

Una flor,
lìvida,ligera,
cabalgaba
las arenas
del viento
hasta posarse
al fin
sobre una
tumba anónima,
derramando sombra
en la yerma claridad.
Condecorò
la tierra
hasta que la inundó la lluvia.
Su sencilla
ofrenda
enmudeció
los pensamientos
y el clamor de su belleza
nos obligò a sentir...

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Los sueños que no fueron...

Lo salobre de los sueños
se derrama a montones,
como caen en los cántaros
los pétalos azules,
atacados por un duelo
oculto entre las hojas.
Se agita el viento y gime.
La tierra se funde con el cielo,
las ideas son maraña y laberinto,
hondos atúdes de blasfemia,
y el aire es frío como el hierro.
La tierra es un molino hueco
con larvas mendigando un aposento,
moviéndose en el polvo que se muere
que se pierde en confusiones y desastres...
La tierra de los sueños que no fueron...

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