La humedad de siete o màs otoños...

...Diez horas de vuelo.
dos vueltas de llave y un olor a silencio,
la luz súbitamente estrangulada
en el lecho sin fondo
y la humedad de  siete o más otoños
y esta locura
y esta oscura gangrena
de embriagada penumbra,
tres o cuatro macetas
con esquejes de olvido
o esa vela gastada
en aquella noche de tormenta.
Las puertas columpian el llanto de sus goznes.
Hace ya tiempo
que no hay golondrinas
al borde del tejado.
Asciendo lentamente
aquella escalera
de los sueños freudianos,
subo a los altares mínimos
de mi propio desamparo.
...Cuánto ayer sepultado,
cuánta breve mortaja,
cuánto leve recuerdo...
Sobre la cal del muro escribo un verso:
He regresado y nada me esperaba.
Quizá se vuelve
como a la patria o al padre
con un algo de herida
y esa ansiedad
de no reconocerse
en los viejos espejos.
Quizá se vuelve tarde,
se vuelve ya sin tiempo.
Desde el suelo
una muñeca muerta me contempla,
una muñeca serenamente muerta,
y sè de cierto que Itaca
no existe...
Me alejo
con la desagradable sensación
 de haber profanado una tumba...

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