----------------------->Zuicidio
1/26/2012
Coñac y 3 rosas para el poeta...
Lo nocturno.
...Lo siniestro.
...Y la oscura melancolía son parte de su poesía, de sus relatos y de sus novelas, y forjan la leyenda de Poe, el maldito poeta quien en vida fue duramente marginado por haberse casado a los 26 años con su prima Virgina Clemm, de 13 años de edad. Menospreciado en su escritura por los moralistas de esos años,, ejerció,pese a todo,una enorme influencia sobre otros escritores como Charles Baudelaire, H.P. Lovecraft, Franz Kafka, Guy de Maupassant, Jorge Luis Borges y Julio Cortázar...
Cuando Virginia murió,Poe cayó en un dolor y una angustia crónicos, que le llevaron a excesos de láudano y ansenta que al fin le mataron a los 40,en medio del delirio, después de ser hallado en las calles de Baltimore....El certificado de defunción se extravió por lo que no se conoce la causa médica del fallecimiento, pero abundan leyendas alrededor del acontecimiento y una larga lista de especulaciones: alcoholismo,epilepsia, sífilis, meningitis, cólera...o suicidio,pero fué enterrado en el cementerio de Westminster sin una lápida debido a su vida incestuosa y la sospecha de que cometiera suicidio.
Y es misteriosa también porque desde el año del centenario luctuoso de Poe, cada 19 de enero durante las horas mas oscuras de la noche, una figura sombría visitaba la tumba original de Poe. Dejaba tres rosas y media botella de coñac Martell,extraña ofrenda que duró 60 años, hasta que en 2011 las rosas y el coñac no aparecieron...
Cuando por fin fue reconocido como genio de la literatura romántica,sus restos fueron trasladados al monumento actual,a un monumento elegante frente a la iglesia, pero hubo una gran confusión para identificar el cuerpo así que no es seguro que los homenajeados sean los verdaderos restos de Poe,que segun muchos permenece en esa fosa común en la parte trasera del cementerio de Wesrminster, donde un cuervo de piedra reposa sobre la misteriosa tumba.
Desde hace años,al rededor de la medianoche,algunos desvelados esperaban a la sombra del coñac y las rosas,,en una lúgubre vigilia al lado de la tumba de Poe,con el anhelo de descubrir la identidad del admirador del poeta.
Pero lo único que lograron dos periodistas frustrados fué una fotografía difusa de una sombra de ropa oscura, que se tapa el rostro con una bufanda blanca y se apoya en un bastón plateado...
Sin embargo,este año,las rosas y el licor faltaron:la sombra no llegó a su cita fúnebre con el poeta...
O tal vez si,y quizá después de 60 años,el visitante quizá haya muerto,y está ahora departiendo con el autor del Cuervo en el más allá...
------------------------> Zuicidio
Rey muerto...
En una curiosa tumba del cementerio de Montparnasse de París se hallan los restos del que fuera campeón mundial de ajedrez, el ruso Alexander Alekhine.
Quién sabe si hubiera podido ser derrotado, pues murió en posesión del título. Nacido en Moscú en 1892.
Al Doctor Alekhine le enseñó a jugar su abuela que vio en el niño una habilidad innata para el juego del ajedrez, que por cierto sólo practicaba por correspondencia o con su hermano.
Era considerado como "el jugador invencible" y en 1927 se convirtió en campeón del mundo al vencer al legendario Capablanca en Buenos Aires.
Pero luego,sus escarceos ajedresísticos con los nazis y sus excesos con el alcohol le ganaron la partida...
Alekhine recibió el jaque mate en un hotel del Estoril,en Portugal y aún se desconocen las causas del óbito. Algunos opinan que fué por el golpe que se dió al caer ebrio sobre el marmol de un tablero,y otros creen que fué asesinado por el Mossad, o por la policía secreta de Salazar, y los más dicen que se asfixió con un bocado....
Alekhine murió cuando quedaban uno o dos días para que la Federación Británica de Ajedrez votase el albergar el encuentro Botvinnik-Alekhine... y las apuestas contra él eran muy grandes...
Tras su muerte,como nadie reclamó el cuerpo, el cadaver de Alekhine permaneció sin enterrar en Estoril durante tres semanas. Luego, la Federación Portuguesa de Ajedrez lo hizo inhumar en una humilde sepultura en el cementerio de Lisboa con un funeral parco y desolado...
Sus restos fueron olvidados hasta 1956, el décimo aniversario de su muerte, cuando una dama misteriosa, reclamó los restos diez años después y los enterró en el l Cimetière du Montparnasse, en París...Tiempo después la FIDE junto con las federaciones de ajedrez rusa y francesa colocaron un monumento de granito rojo con su imagen en mármol de Carrara en la cabecera de su tumba,en un jaque mate alekhineano genial...
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Lo que fué sombra...
La noche medra
detrás de los muros.
Los pájaros que crié en su nombre
han ido muriendo.
Este invierno
he tenido que rasgar el yeso
con mis uñas cortas
para esparcir nieve
sobre mis pasos:
esta tarde,
cada tarde,
sepulto los momentos.
Me equivoqué a sus pies.
Pensé que eran raíces
lo que siempre fue sombra...
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Niña de agua...
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice "niña",
mas no puede despertarla.
El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada...
(Federico García Lorca)
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Muerto fresco...
No era un fantasma quien surgió entre la niebla, sino un impostor de pacotilla. A pesar de su tosco disfraz -una sábana, un candil, y una bola encadenada a su tobillo- había conseguido atemorizar a toda una comarca, obligándola a solicitar los servicios de la mejor cazafantasmas del mundo, o sea, los míos. Menuda tomadura de pelo. En pleno siglo veintiuno, y con un atuendo tan ridículo, tan poco trabajado. Ni hologramas, ni juegos de luces, ni nada. Sólo una triste sábana. Me sentí estafada y presa de la ira, la emprendí a golpes con el farsante, hasta que lo hice rodar escaleras abajo.
Al regresar al pueblo busqué a las autoridades locales, que me esperaban ansiosas, y les dije que todo parecía confirmar la presencia de un espíritu maligno en el castillo. Y que aunque no había podido verle, ni sabía de quién se trataba, estaba convencida de que un muerto fresco vagaba sin rumbo por haber fallecido de forma violenta... Desde hacía muy poco...
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Nada sabemos...
Nada sabemos del morir.
La muerte nos confina en la materia que somos:
Pianos sordos hundidos en la arena
golpeados por oleajes de dolores sordos
Mineros espectrales agitando su dicha de polvo
bajo el estruendo de la melancolía
Sueños desahuciados
repudiados por el tiempo...
Y cómo está hecha la muerte
Qué teoría rige su oscurecido vuelo?
De dónde toma el impulso que nos hunde
en la tierra
De dónde la ausencia en que nos precipita?
Nada sabemos de la muerte que nos derriba
Ni de su seca estación de invierno
No conocemos los hechos de ese mundo
que nos niega...
La noche sólo es la noche
Brisa de un espectro que nos sueña
Para la combustión de las almas
Nada sabemos:
La muerte nos escupe sus frutos
Cabalga en el aire
bajo la uña pálida
de la desesperanza...
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Anarquista de hueso colorado...
El tío abuelo,anarquista de hueso colorado, jamás se queda tranquilo,y menos viendo la cara de duda de los guardias civiles, así que subió corriendo las escaleras que quedaban, hasta el hoyo en la madera del rellano, en busca del álbum de fotos y la astra que ahí oculta.
Mientras, yo los intentaba convencer de que no pasaba nada,que eran los ruidos normales de una casa vieja... Pero el vuelo del álbum, abierto de par en par, sobrevolando la escalera, produjo un desmayo en el guardia más joven y el guardia mayor olvidó su enfado y bajó las escaleras de dos en dos hasta el portal y luego desgañitó su pánico corriendo a lo loco por la calle...
Olvidé, como siempre, que los demás no están acostumbrados a ver al tío abuelo con su uniforme del quinto regimiento y su fusil, tan transparente...
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