Nada sabemos del morir.
La muerte nos confina en la materia que somos:
Pianos sordos hundidos en la arena
golpeados por oleajes de dolores sordos
Mineros espectrales agitando su dicha de polvo
bajo el estruendo de la melancolía
Sueños desahuciados
repudiados por el tiempo...
Y cómo está hecha la muerte
Qué teoría rige su oscurecido vuelo?
De dónde toma el impulso que nos hunde
en la tierra
De dónde la ausencia en que nos precipita?
Nada sabemos de la muerte que nos derriba
Ni de su seca estación de invierno
No conocemos los hechos de ese mundo
que nos niega...
La noche sólo es la noche
Brisa de un espectro que nos sueña
Para la combustión de las almas
Nada sabemos:
La muerte nos escupe sus frutos
Cabalga en el aire
bajo la uña pálida
de la desesperanza...
--------------------------> Zuicidio
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