-------------------------------> Zuicidio
3/11/2012
Hay que darse un baño de tumba...
Al ezkondrijo llegó un dokumuerto res nullius... como si fuera un montoncito de carroña para los gusanos enviado por Malena. Luego,apareció otro ciberego, Alex,peleando por esos despojos...
Mal...El Zuicidio quiso suicidarse otra vez, de plano,pues tanto una,como otro alteran la paz de este ezkondrijo con su absurda feria de vanidades...
Ah,ciberegos que expectoran 100 palabras cojuelas y pelean entre sí por créditos mediocres y una virtual famita, alucinándose como Cervantes,Neruda,o tal vez Pessoa...
Vánitas vanitatum, et ómnia vánitas...
La Muerte,y el Arte,enseñan una sola cosa: Humildad...
Así que el trivial dokumuerto en cuestión ha sido enviado, en una decisión salomónica y zuicida, al crematorio...y polvo ya es...Así que alé,a hacerse los vivos a otro osario...
Sin embargo,como el tedio también mata y este asunto me da mortal pereza,mejor dono a Malena, Alex y et al,una rola,y este poema del gigante Neruda,que nos enseña a no darnos tanta importancia...
No tal alto...
De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal.
Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.
Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no serán.
Si quieren no me crean nada.
Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.
Pablo Neruda
El fantasma del niño gitano...
A mediados del otoño de 1940, apareció por la comarca del Millars un niño de etnia gitana. Andrajoso y hambriento, no supo dar razón acerca de su familia, ni tan siquiera llegó a decir su nombre. Los del pueblo,temerosos de que el niño fuera hijo de rojos ajusticiados, y que por brindarle cobijo y alimento,la guardia franquista los acusara de cómplices,lo evadían y ni la vista le daban... A pocos días amaneció muerto en la cuneta del camino, con huellas de haber sido atropellado por un coche,pero nadie dijo nada,porque el único con coche en el pueblo,era el cura...
Fue enterrado de noche, en un hoyo cavado de prisa,al lado del Cementerio de Segorbe...Y pasó que al novenario de su muerte,el fantasma del niño gitano fué visto,deambulando airado,por las calles del pueblo,y las gallinas,las cabras,los cerdos murieron,y luego los niños... Al séptimo óbito,las madres acongojadas fueron de rodillas hasta la tumba del niño gitano y le dejaron flores,juguetes,leche,pan y plegarias suplicándole que cesara su cólera...No lo hizo,hasta que, aterrado por sus popios demonios,el cura del pueblo subió al campanario,y se lanzó al vacío con una soga al cuello,mientras,misteriosamente, las campanas de la iglesia doblaban a muerto movidas por el peso de su cadáver...
Y a partir de ese mal día,a su tumba nunca le faltan flores y es cuidada y blanqueada por los mismos vecinos para evitar que el fantasma del niño gitano se enfade,pues hay quien ha visto al harapiento niño fantasma sentado sobre la tapia del cementerio,acechando al pueblo...
---------------------------> Zuicidio
El retrato de Camille...
Monet,el más sutil,pintó todo: desde el bosque de Fontainebleau, los acantilados de Normandía, el salvajismo de Bretaña, las luminosas aguas del Sena de Argenteuil y su campiña (los hermosos déjeuner sur l”herbe) ,la cegadora luz del Mediterráneo, hasta el bullicio de París y su humeante Gare de Saint-Lazare,sin olvidar sus retratos y bodegones, los lirios,
los nenúfares...Sin embargo hay cuadro,sombrío y trágico, y que destila una tristeza sobrenatural,que pocos le conocen...Se trata del rostro sin vida de su mujer, Camille Doncieux, muerta en 1879, a los 32 años de edad. Claude,destrozado por el duelo,y cubierto de lágrimas,tomó sus pinceles y retrató a su difunta,para inmortalizar,también, el último momento de quien fuera su modelo, su amante, su esposa y la madre de sus dos hijos.
Las pinceladas son vigorosas, coléricas,desesperadas...
"Camille Monet sur son lit de mort" es un cuadro impresionante: de pinceladas gruesas predominan el azul y el gris, con difusos puntos de color amarillo para darle una luz que parece venir de la derecha, y que refracta en el rostro yerto de Camille que lleva un sudario y,sobre lo difuso de éste,puede intuirse el tra
zo de una garra perversa sobre el pecho del cadáver...o son acaso los brazos de Camille? ...Es un pañuelo el que le ata la cara para cerrarle la boca...? Es un ramo de pino y flores lo que se vislumbra bajo el sudario de gasa? Están entrecerrados los ojos? Muchos se preguntan todo eso...
Lo seguro es que Monet estaba muy triste por la muerte de Camille. Ella era su modelo y siempre la bañaba de luz en sus pinturas,volviéndola más radiante que las nubes y las flores...
Y retratar el rostro muerto de
su amada así,entre grises y azules,muestra el dolor profundo del genio del impresionismo,que despues de enterrar a Camille,se dió a deambular desde Giverny, a 75 kilómetros de París, donde estaba su casa,por todo el curso del Sena hasta la Normandía,pintando y congelando en el tiempo jardines,estanques y primaveras que el pintor tomó como únicos modelos en los últimos años de su vida...
Las Catacumbas...
En su entrada se puede leer “No sigas, aquí está el imperio de la muerte“...
Son las Catacumbas... fascinantes y temibles,desde la palabra que las nombra...
Bajo Montparnasse, se encuentra el inmenso osario con los restos de más de seis millones de difuntos en una red de túneles y callejones subterráneos que la época romano fueron minas de piedra caliza y que en 1786 se volvieron cementerio.
Con la amenaza de la muerte trepando desde las fosas comunes desde los cementerios repletos, la contaminación del aire, el agua e incluso el pan de Paris, se decidió trasladar los cadáveres, a las minas de Tombe-Issoire, el lugar ideal para deshalojar a los cadáveres y mantener la pestilencia y las infecciones lejos de las calles parisinas...
Durante la Segunda Guerra Mundial las catacumbas fueron escodite de la resistencia francesa y,más tarde fueron refugio de fascinerosos, asesinos y neonazis.
En la actualidad los huesos dispuestos en forma de “muralla” con sus placas que identifican su procedencia y los altares y los epitafios en latín son atracción para los turistas,ignorantes de que en sus morbosos tours pueden ser contagiados de la leptospirosis (enfermedad de la rata)...
Los parisinos caminan sobre las calles de Montparnasse, queriendo omitir que su ciudad está sobre ese gruyere macabro de 350 kilometros de túneles oscuros y plagados de espectros...
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El último cristiano...
"El último cristiano murió en la cruz..."
Nietzsche
...Temido como un asesino despiadado,destrozó su reputación, forjada a pulso con sus horrendos crímenes,justo cuando, evadiendo la mirada de ese cristiano,y ante la estupefacción de sus súbditos, el cónsul decidió lavarse las manos...
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El fantasma del Jardín...
Muerta a golpes,en el 2003,durante una violenta pelea con su novio, Bertrand Cantat , vocalista de la banda de rock francés, Noir Désir .
Marie Trintignant,acababa de protagonizar a Janis Joplin en una película, "Janis & John", e iniciaba un estelar de la vida de Colette...Pero la golpiza de Bertrand se lo impidió para siempre.
Es donde muere,que los franceses le dedican una plaza, llamada oficialmente Plaza de Marie Trintignant,pero a la que todos llaman cotidfianamente "le jardin de l'actrice assassiné" y en torno a la que ha crecido una leyenda: Quizá por su aspecto de plantas silvestres,o su pequeño tamaño,con la melancolía de sus arbustos que mecen sus ramas bajaos sobre una alfombra de verdor, es que la plazuelita transmite una misteriosa tristeza en un rincón casi olvidado del Marais, y es que se dice que durante las tardes lluviosas,se oye,imperceptible casi,una voz femenina que musita como lamento, una canción de Janis Joplin,y luego,cruza a través de la belleza simple y salvaje del jardincillo, una figura etérea que se confunde con la bruma,y que muchos afirman es el espectro de Marie Trintignant...
-----------------------------> Zuicidio
3/02/2012
Negro dolor...
Negra procesión de sombras.
Negra tierra, negro sol...
Si el dolor color tuviera,
sería negro el dolor.
Ronco clamor de los montes,
ronco viento, ronco son,
ah... si el dolor se escuchara,
sería ronco el dolor.
Negro empañando mis ojos,
ronco acallando mi voz;
hondo clavado en mi carne,
...por qué me sigues, dolor?
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