Un sonido de tiro...

El padre se ha muerto
en el lugar de siempre.
La madre antes.
La hija está muda.
Los tres siguen
el tic tac de un reloj
sin manecillas.
La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
Uno de los cuervos
de la plaza grazna.
La hija es una paloma mensajera.
La hija es dulce.
El padre olvida a la hija.
La madre antes.
La hija es una lluvia.
Las cosas no tienen pies ni cabeza.
La madre es un silencio blanco.
De la boca del padre
penden sangrantes las palabras.
La hija es una pala rota.
Por eso el padre se va
a la tierra
con las manos desnudas.
La madre lo antecede
con sus pies desnudos
y un sonido de tiro
entre algodones.
La hija repara el desgaste
 de ese eco.
La madre es un cielo gris
y abajo muy abajo se arrastra
un padre indomable
cubierto de manchas de sangre.
La hija es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima salobre...

----------------------->Zuicidio