4/27/2013
4/26/2013
Cuando se fueron...
Cuando se fueron,
todo se hizo viento,
sólo viento...
Las rosas no fueron rosas,
no hubo sonidos de luna,
y se extinguieron los milagros.
Cuando me abandonaron,
quise no perdonar,
quise cerrar mi puerta de ternura,
quise coger mi patria y marcharme
con ella,
quise arrancarme el agua de la vida.
Quise dormir tranquila
para perder locura y despertar distinta...
-------------------------> Zuicidio
4/24/2013
Daguerrotipo...
En un mercado de pulgas encontró una vieja cámara de manija.
Desde que reveló la película de aquella cámara abandonada, vaga por el mundo del pasado como un fantasma, en pos de la mujer más hermosa que jamás hubiese visto...
--------------------------------> Zuicidio
4/23/2013
La muerte de la rosa...
Murió de mal de aroma
rosa idéntica, exacta.
Subsistió a su belleza,
sucumbió a su fragancia.
No tuvo nombre: acaso
la llamarían Rosaura,
o Rosa-fina, o Rosa
del amor o Rosalía,
o simplemente: Rosa,
como la nombra el agua.
Más le hubiera valido
ser siempreviva, Dalia,
Pensamiento con luna
como un ramo de acacia.
Pero ella será eterna:
fue rosa y eso basta.
Dios le guarde en su reino
a la diestra del alba.
-Gabriel García Márquez
El obsequio de esta rosa es por Sant Jordi...
------------------------------> Zuicidio
Sant Jordi: Música per a una Llegenda...
Us desitjo bona Nit del Drac per a tots...
--------------------------> Zuicidio
4/21/2013
El monje asesino de Barcelona...
Fray Vicents,era el monje bibliotecario del Monasterio de Poblet, en Catalunya,pero era tal su codicia por los libros,que una mala noche de 1835, incendiò el convento y huyó llevándose consigo los incunables que allí se encontraban. Fray Vicents se escondió en el Raval,de Barcelona, ocultando su condición de religioso y se instaló como librero,y para aumentar su biblioteca se puso en contacto con otros libreros que vendían libros viejos. Estudiantes y eruditos, bibliófilos y coleccionistas acudían a su tienda, en las Voltas o Arcos de los Encantes de Barcelona, pero no saciaron su bibliomanía.
Se sabía que la colección de Vicents era cada día más exótica y que pagaba lo que fuera con tal de hacerse con las obras de su interés. Incunables del renacimiento, manuscritos de la Alta Edad Media, ediciones príncipe, en fin, piezas únicas que aguzaban su apetito de los impresos,ebrio por el perfume de los pergaminos viejos...
Nada parecía quebrantar la cotidiana compra-venta de libros en el barrio barcelonés,hasta que en mal momento,empezaron a aparecer una serie de cadáveres exquisitos. Bibliófilos y coleccionistas aparecían muertos por doquier y las autoridades no sabían a qué obedecía semejante intelectualicidio. Hasta que un día no el afán de conocimiento, sino un chivatazo, llevó a la policía a la tienda de Fray Vicents,que debió confesarse como autor de los crímenes: "...Ama tanto a los libros que sólo por la voraz insistencia de los compradores se desprende de ellos, aunque, a continuación, sigue a sus clientes y en alguna callejuela los asesina y recupera sus textos...
En otras ocasiones los estrangula en la trastienda de su negocio. E incluso echa mano del fuego para liquidar al comprador y recuperar la añorada pieza y hacerse de otras nuevas..."Fray Vicents mató sin remordimiento alguno a doce clientes que con su codicia la habían arrebatado sus tesoros literarios.
Ah,por cierto,feliz día del Libro...
---------------------------> Zuicidio
4/19/2013
El hombre,el dinero y las flores...
A la tienda de la florista
un hombre triste entra
y elige una corona de flores
la florista envuelve la flores,
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero,
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae...
Al mismo tiempo que el hombre,
al mismo tiempo, el dinero cae
y también las flores caen
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar...
Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar...
------------------------> Zuicidio
4/16/2013
4/14/2013
El tiempo...
El tiempo es un voraz picocorvo
que devora àvido las almas.
Es el eón inflexible y desvelado,
y habla un galimatías siempre hiriente.
Su indiferencia nos viste de cenizas.
Devora posesiones, carne y huesos;
apaga el esplendor de los augurios,
y nos ofrece como frutos secos
a su patrona
la Muerte...
---------------------------> Zuicidio
4/12/2013
La niña fantasma...
En un ataúd blanco
se esconde una niña que es un arpa,
y tuvo tanta sed de amor
que se estremecieron sus cenizas
y en sus giros convocaron
a los seres más extraños.
Desde entonces, .
Danzan en el camposanto
al sonido de un arpa psicofónica,,
danzan con su manicura siniestra
y la ternura azul de los leopardos.
Y gimen por todas los rincones,
incluso se vuelven fuegos fatuos
en noches de tormenta
por si alguien tachara
de lúgubres las pestañas cerradas
de la niña...
-------------------------> Zuicidio
Suscribirse a:
Entradas (Atom)