Los muertos...

 Los muertos, pobres muertos, tienen grandes dolores;

Y cuando, podador de árboles viejos, sopla octubre

Su viento melancólico alrededor de sus mármoles,

Seguro que deben encontrar a los vivos muy ingratos

Al dormir, como hacen, calientes en sus sábanas,

Mientras que, devorados por negros sueños,

Sin compañero de cama, sin buena charla,

Viejos esqueletos helados trabajados por el gusano,

Oyen gotear las nieves del invierno…

Charles Baudelaire

-------------------------Zuicidio



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