Ajedrez con la Muerte...

...Qué luto esconde esta paz de tablero? ...Silencio: El rey ha muerto!

Perdió a su reina, dama de ojos tristes.
Ay, vendió sus hipocampos de marfil y sueño. Parapetado tras las torres del tiempo esperaba el peón de las viñas ciego de ira, enfermo de soledades en su madera pulida, sacrificó a su reina ante el estupor de su ejército...

Silencio: El Rey ha muerto...

Cine: "El Séptimo Sello"

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El Séptimo sello,cine de arte expresionista,sueco,dirigido por el genio Ingmar Bergman,con tomas de una belleza impresionante,y con toques de un humor negro muy fino,relata la historia de un caballero medieval que al volver de la Cruzada,se encuentra con La Muerte con la que juega un ajedrez misterioso...

Es una película filosófica,moral y profundamente estética.
Si gustan ver la continuación,en los videos relacionados la encontraran...

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Muriendo por un beso...

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Ajenos a sí mismos...

Los ojos, roedores de tinieblas,
viven al fondo de un pozo iluminado.
Marionetas y naranjas
se deslizan por tumbas sin sonido.
No hay cielo que resista el rayo y el incendio,
y los muertos duermen ajenos a sí mismos.
El amor en los ataúdes tiene márgenes sensibles
y flores violentas.
En los arrecifes duermen los nenúfares
y los muertos se creen culpables.
Se ofician funerales en la línea de los tejados,
y desde el cielo canta un tigre del color del olvido...

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El gore sagrado....

Los cristianos y católicos gustan de bombardearnos con sus rituales y sus folclores. Y es que resulta que ya adultos,antes monaguillos vergonzantes, se solazan compartiendo el terror que desde su atormentada niñez los acosó al ver en la tiniebla infantil de la iglesia esos santos, esas pústulas, ese aroma a incienso rancio y a sudor de cura pedófilo que encoge el estómago más curtido...Embutidos en sus ridículos trajes de marinerito, los pobrecillos fueron tragando saliva, hostias y jugos sacerdotales,y es de lo más lógico que sus conciencias se desquiciaran de espanto al mirar de reojo a aquella señora que desde un altar lateral les contemplaba con los ojos arrancados en la mano; al Tío Barbas ese de la capucha con llagas en las piernas que se las lamía un perro; la Muerta sin Tetas que aparece con una cuchilla y los senos sangrantes en una bandeja, o la carne de momia, cual Pata del Mono, del brazo incorrupto de San Vicente que aún se pueden ver y gratis en la catedral de Valencia...por no hablar de ese ser tan jodepu que sale vestido de verdugo inquisidor cada Semana Santa medio empipado y dispuesto a tomar la calle con sus cofrades mazokas, a punta de látigazos... Menuda nómina de figurantes para una película de terror la de estos católicos,y a tanto,que hasta da la idea de que a su dios se le fué feamente la olla y es un hiper-psicópata cósmico,con un megasadismo plus ...Y crecieron los pobres así,con terror del de verdad, de que si no se hincharían ante esos seres purulentos de yeso,se irían al infierno por malandrines...(lapsus:donde dije hincharían,debe decir hincarían,mardito roedoré...) En fin,que estos católicos hacen un buen gore de sus martirios,y es que veinte siglos de experiencia manteniendo acojonado a medio mundo les avalan...

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Espectros en los arrozales...

A los japoneses les obsesionan las leyendas de los celos. Tienen muchas leyendas de esos espíritus terribles cuya muerte había sido provocada por dicha pasión. Temen, sobre todo a dos demonios espantosos: El Hannya-warai,que era el espectro de una mujer obsesa,que al morir consumida por el odio de los celos,se convirtió en un demonio que se aparecía a los hombres infieles,asustandolos de tal modo,que cuando no los mataba de miedo,los dejaba impotentes de por vida. El otro demonio era Yamanba,la Mujer de la montaña,que perseguía a los campesinos,y los acechaba,para luego devorar a los bebés de esos pobres hombres de los arrozales,en venganza del campesino que un día,cuando la mujer de la montaña vivía,la dejó por su horrible carácter,poca higiene e infertilidad, para ir a tener amores e hijos con otra campesina mas joven y bonita. Así,esta montañesa bajó al valle,empujada por los celos desenfrenados e hizo un picadillo con los pequeños hijos de su examante,y los devoró. A partir de entonces se convirtió en demonio goram,es decir,un ser horripilante que se deleita en la demoniaca obsesión de comerse vivos a los bebés de los campesinos de los arrozales...

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Celos mortales...

En la época de Hokusai se creía que cuando la muerte era causada por los celos,ya sea en un crímen o en un suicido,el espíritu del muerto seguía supurando ese mal, y recrudecía su deseo vengativo a tal grado,que volvía a este mundo convertido en una serpiente de vaho,sumamente venenosa.
Hokusai la pintaba como un monstruo al acecho,envuelta alrededor de las lápidas dónde los espiritus hambrientos acuden a alimentarse,altares llamados ihai,donde generalmente los vivos colocan ofrendas de arroz y frutos. Ahí acecha la serpiente,Shûnen,o la Obsesión de los celos,hasta que pasa algún incauto y lo inocula del veneno de la celotipia,enloqueciendolo definitivamente,hasta que muere al poco tiempo,consumido por la obsesión...

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Comunicación suicida...

Cuando el acto no responde a "un instante de locura", los suicidios de personas conocidas abren un mundo inagotable de preguntas. Si el suicidio se acompaña de una carta o de unas notas donde se explican los motivos que condujeron al acto las interrogantes pueden ser más profundas y más complejas.
Las misivas póstumas reflejan algunas de las reflexiones finales y permiten presuponer que el suicida meditó su deseo con tiempo. Con tiempo implica que la persona que pone fin a su existencia, de motu propio, y meditó en esa posibilidad de haber vivido ya "lo suficiente" y quizás tuvo una visión interna profunda acerca de su vida y de los matices que le llevan a no aceptar esa vida y no aceptarse.
Pero hay un significado muy confuso en algunas de esas notas finales,como por ejemplo esto: "Alguien tiene que hacerlo. El conocimiento de uno mismo es todo", escribió un hombre de 35 años. "Hoy es el día de la Independencia de mi vida. Estoy cansado y nadie me quiere", anotóun joven de 20 años que se suicidó en Sevilla.
Ideas como las esas muestran la necesidad del afectado de comunicarse por útima vez e incluso de sembrar en sus seres cercanos (o en psicóogos, sociólogos,etc) algunas preguntas acerca de las razones del acto suicida. Para muchos estudiosos este tipo de documentos son la "útima vía" para pedir ayuda.Para otros, muestran la dificultad que siempre tuvo el sucida para comunicarse efecazmente.
El tiempo del suicida es un tiempo muy complejo. Penetrar ese tiempo puede ser imposible. Compartir la idea de la muerte con un probable suicida significa adentrarse en el ideario del afectado y con las razones por las cuales piensa que es válido morir. Significa muchas otras cosas. Términos como desesperanza, depresión, falta de oportunidades, sociedades voraces, familias desarticuladas, soledad ,enfermedad y vejez son sólo algunos de los vocablos asociados con la idea del suicidio. Esos significados y ese compartir pueden devenir luz acerca de algunas de las razones del suicidio.
"Estoy cansada y apenada por producirles tantos problemas. He sido una carga demasiado incómoda para ustedes. Les pido perdón por estorbarles en sus vidas. Tras mi muerte todos descansaremos", reza la nota de una joven profesionista que decidió finalizar su vida en casa de sus padres, a quienes dirigió sus útimas palabras. Estos apuntes son, otra vez, una puerta para compartir, para entender, y quizás incluso para impedir el suicidio si acaso la nota se lee antes de la acción ya sea por un "descuido intencional" o porque el afectado buscó ayuda.
Con el suicidio todo es complejo. El embrollo psicológico fundamental se refiere a la autonomía (o no) de los seres humanos. El punto es saber si tienen o no derecho las personas para disponer de su vida? Las respuestas suelen ser diametralmente opuestas. Mientras que para unos representa un acto de dignidad y de autoridad, para otros, el ser humano no tiene derecho a quitarse la vida. Rilke aseveraba -como sucedía con alguna frecuencia en los campos de concentración- que la muerte puede ser "el fruto granado de la existencia". Sin duda, no pocos suicidas se identificarían con Rilke.
Compartir el suicidio,implica una especie de fraternización donde el afectado demanda la escucha y en ocasiones la opinión del interlocutor. Aunque las "notas suicidas" no son muy frecuentes -uno de cada 5 deja un testimonio- la mayoría suele externar su idea verbalmente en repetidas ocasiones. "Hablábamos de la muerte; eso era la vida para nosotras", reza una nota de Anne Sexton en la que describe su amistad con Sylvia Plath. Ambas poetisas dedicaron muchas horas a discutir los mejores modos de matarse. Y las dos se suicidaron.
Sin embargo,hay bastantes suicidas que intentaron morir,y que posteriormente,se muestran sumamente arrepentidos y tienen otra visión radicalmente distinta después del intento,sobre la vida y la muerte.
Quizás el darse una segunda oportunidad de vivir,sea la razón fundamental de compartir-oir,debatir,reflexionar- con los posibles suicidas su funesto ideario ...

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La maldición del 27...

Janis Joplin fue la primera rockera blanca en ser considerada como una verdadera Estrella Internacional. Nacio en Texas en 1943 y sus padres querían que fuera maestra. En una ocasion comento: "Ningun hombre me ha hecho sentir tan plena como lo hace mi publico", lo cual refleja la intensa soledad que la acompano durante toda su vida. Desde pequeña se refugiaba en la musica y nunca se intereso en lucir atractiva y femenina.Su madre alguna vez le dijo "Ojala nunca hubieras nacido", y en esa soledad,conocio las drogas.
El 4 de octubre de 1970, despues de una sesion de grabacion, se fue de juerga. De acuerdo con el reporte forense, a la 1:40 sucumbio a una sobredosis de cocaina. Su cuerpo fue encontrado 18 horas despues. En su testamento dejo 600 dolares a sus amigos, para que celebraran su muerte con una fiesta salvaje, como ella acostumbraba...
Tenia 27 años.
Jim Morrison nació en Florida, el 8 de diciembre de 1943 con un alma rebelde y aguerrida que lo hizo luchar contra todo lo establecido.En la escuela de cine conocio a Ray Manzarek, con quien formo el grupo The Doors. En Paris,un 3 de Julio de 1971, su esposa fue al baño y encontro la puerta cerrada por dentro.Jim no acostumbraba hacer eso y por ello,Pamela sintio miedo y llamo a algunos amigos... Encontraron a Morrison muerto en la tina, recien afeitado y con una sonrisa en el rostro... Murió por un paro cardiaco ocasionado por una sobredosis de cocaina.
Tenia 27 años.
Brian Jones nacio el 28 de febrero de 1942, no solo dominaba la guitarra, sino tambien el organo, el piano, el saxofon y el clarinete.Una noche magica para la era del rock, tres amigos lo escucharon tocar la guitarra... ellos eran Mick Jagger, Keith Richards, quienes lo invitaron a formar un grupo musical. Fue asi como en 1962 se formo el supergrupo The Rolling Stones.Brian fue el lider de la banda y cobraba mas que nadie, pero su carácter depresivo no le permitio seguir con el mando y le cedio el lugar a Jagger. Su adiccion a las drogas,unida a su sentimiento de inferioridad, lo hizo separarse de la banda para días despues, el 3 de julio,suicidarse. Jones fue encontrado muerto en la piscina de su mansion...
Tenia 27 años.
Jimmy Hendrix nació el 27 de noviembre de 1942 en Seattle, USA.Tuvo un talento magnífico,y por ello pudo tocar con estrellas como: BB King, Sam Cooke y Little Richard. Su pasion por la guitarra, lo llevó a realizar jornadas extenuantes de ensayo para alcanzar un sonido perfecto... A tanto que llegó a cortarse las yemas de los dedos, para sellar un pacto de sangre con las cuerdas de su guitarra.
Era zurdo y es considerado como el guitarrista mas importante del Rock y del Rythm & Blues. Y quizá la fama y el dinero lo llevaron al obscuro mundo de las drogas y los excesos.El 18 de septiembre de 1970 en un cuarto de Hotel en Inglaterra, el genio ingirio una mezcla letal de barbituricos, somniferos y alcohol, que lo llevo a ahogarse en su propio vomito.
Tenia 27 años.
Kurt Cobain fué pionero del "grunge" y lider del grupo "Nirvana", nació en Seattle el 20 de febrero de 1967. La inestabilidad familiar de sus primeros años, lo llevan a desbordar una gran creatividad en sus canciones. Sin embargo, el 8 de abril de 1994 y presa de una aguda depresion, decide ya no continuar mas. Sus manos -maestras con la guitarra- toman una potente escopeta,que termina con su genialidad.
Tenia 27 años.
Maldición, complot o coincidencia...?

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Perfiladores...

Algunas veces se han resuelto crímenes que parecían impenetrables desde un escritorio. Cómo se logra? Analizando la situación, el lugar del crimen y poniéndose en la mente del asesino. Luego, trazando un perfil psicológico del sospechoso.
En el otoño de 1888 la gente de Londres estuvo aterrorizada por las andanzas del que se ha considerado como el primer asesino en serie de la era moderna. Nadie supo su nombre verdadero, pero sí el apelativo que él se autoadjudicó: Jack el Destripador. Un apodo acertado, ya que sus cinco víctimas –hay autores que dan pruebas de que fueron más– sufrieron la amputación de algún miembro y la extracción de vísceras que fueron cuidadosamente colocadas junto a los cuerpos en un macabro ritual que sólo su autor podría comprender.

De la investigación se encargó el coroner Wynne E. Baxter, que ordenó la realización de la autopsia de las víctimas al doctor Thomas Bond. Es a él, precisamente, a quien se debe la primera perfilación criminal conocida de la historia:
“El asesino, en su apariencia externa, es muy probable que sea de aspecto inofensivo. Un hombre de mediana edad, bien arreglado y de aire respetable. Puede tener el hábito de llevar capa o abrigo muy oscuro porque si no, la sangre de sus manos y ropas hubiera llamado la atención a los viandantes”, dejó escrito en el texto que envió al jefe de la investigación tras examinar los cinco cuerpos, las escenas del crimen y la escritura que Jack utilizaba en las cartas que enviaba a la policía metropolitana.

Jamás se supo si las conclusiones de Thomas Bond fueron acertadas o no, pero sirvieron para desarrollar una nueva herramienta en la investigación criminal: la llamada “perfilación criminal” o criminal profiler como se le llamó en Londres. Básicamente, la técnica de la perfilación criminal consiste en elaborar un esbozo físico y psicológico, lo más aproximado posible, de la persona a la que se está buscando por un determinado delito. Robert K. Ressler, el mayor experto mundial en esta técnica y ex agente del FBI, la define como “la elaboración de un mapa de la mente del asesino”. La idea es que si el investigador consigue pensar como él y sentir lo que el asesino siente, será capaz de adelantarse a su próximo movimiento y llegar a capturarle. “Si se entra en la mente de un criminal, se le puede entender y predecir su siguiente paso”, asegura Ressler.

Y se habla de asesinos porque con este tipo de criminales es con quien mejor parece funcionar la técnica de la perfilación y, en mayor medida, con los asesinos en serie. Esto es así por el simple hecho de que el asesino en serie delinque repetidamente; así, gracias a esa repetición es más sencillo ir trazando una pauta, es decir, perfilar lo que en el argot policial se llama modus operandi, lo que incluso nos llevará a aprender qué conductas progresivas realiza el criminal...

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Crimen...

Fuerza Cerati!

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Una de gángsters...

Alrededor de la gran mesa redonda de madera estaban sentados los siete integrantes de la banda mafiosa. El cuarto era pequeño y desde el techo colgaba una lámpara que dejaba escapar una tenue luz amarilla sobre las cicatrices de los rostros criminales. El jefe de la banda había muerto recientemente por cuatro causas naturales que le habían abierto cuatro agujeros en la cabeza. La reunión estaba destinada a discutir quién heredaría el puesto. Uno de los integrantes se paró tranquilamente después de una larga discusión, sacó un arma y mató a uno de sus compañeros.
-¡Acá mando yo, inútiles! —Se escuchó decir después del sonido del disparo que generó un corto silencio seguido de otros disparos, y otros, y otros, y otros. Unos cinco segundos después, seis cuerpos sangrantes yacían sobre la mesa y un único miembro de la banda se mantenía en pie sin nadie a quién darle órdenes,y esa fué el detonante de su suicidio...



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Jazz de miedo...

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Bajo el arce...

El anciano sentó sus huesos, recién levantado el sol, en el mismo banco de siempre, bajo el arce con el que compartía vejez y soledad. Sacó de una bolsa la media barra de pan duro y usó aquélla para ir guardando las migas que iba desmenuzando con la parsimonia que da la costumbre. Las primeras palomas fueron apareciendo en el rito matutino, entreteniéndose en picotear entre la grava, aguardando su maná habitual. El brillo de la navajuela las espantó en revuelo prófugo.

—Mejor —se dijo, con un leve repliegue de acordeón en su sonrisa cansada—. Hoy no es día de palomas.

Miró brotar el oscuro líquido de vida en su muñeca y se entretuvo con el viscoso gotear sobre las migas en la bolsa.

—Día de buitres, por fin,,.


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Otra vez Casandra...

Soy yo, Casandra.
Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas.
Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta.
Y ésta es mi cabeza llena de dudas.
Es verdad, triunfo.
Mi cordura llegó a golpear el cielo con un rojo resplandor.
Sólo los profetas que no son creídos
tienen esas vistas.
Sólo aquellos que empezaron a hacer mal las cosas,
y todo podría haberse cumplido tan pronto
como si nunca hubieran existido.

Ahora recuerdo con claridad
cómo la gente, al verme, callaba en mitad de la frase.
La risa se cortaba.
Se separaban las manos.
Los niños corrían hacia sus madres.
Ni siquiera conocía sus efímeros nombres.
Y esa canción sobre la hoja verde...
nadie la terminó en mi presencia.
Yo los amaba.
Pero los amaba desde lo alto.
Desde encima de la vida.
Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío
de donde qué más fácil que divisar la muerte.
Lamento que mi voz fuera áspera.
Mírense desde las estrellas -gritaba-,
mírense desde las estrellas.
Me oían y bajaban la mirada.

Vivían en la vida.
Llenos de miedo.
Condenados.
Desde que nacían en cuerpos de despedida.
Pero había en ellos una húmeda esperanza,
una llama que se alimentaba con su propio parpadeo.
Ellos sabían qué era un instante,
fuera el que fuera
antes de que...

Yo tenía razón.
Sólo que eso no significa nada.
Y éstas son mis ropas chamuscadas.
Y éstos, mis trastos de profeta.
Y ésta, la mueca de mi rostro.
Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso....

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Casi,casi....

Podía ocurrir.
Tenía que ocurrir.
Ocurrió antes. Después.
Más cerca. Más lejos.
Ocurrió; no a ti.

Te salvaste porque fuiste el primero.
Te salvaste porque fuiste el último.
Porque estabas solo. Porque la gente.
Porque a la izquierda. Porque a la derecha.
Porque llovía. Porque había sombra.
Porque hacía sol.

Por fortuna había allí un bosque.
Por fortuna no había árboles.
Por fortuna una vía, un gancho, una viga, un freno,
un marco, una curva, un milímetro, un segundo.
Por fortuna una cuchilla nadaba en el agua.

Debido a, ya que, y en cambio, a pesar de.
Qué hubiera ocurrido si la mano, el pie,
a un paso, por un pelo,
por casualidad...
Ah, estás?
Directamente de un momento todavía entreabierto?
La red tenía un solo punto, y tú a través de ese punto?
No dejo de asombrarme, de quedarme sin habla.
Escucha
cuán rápido me late tu corazón...

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Encantados...

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Epitafios...

El significado de la palabra "epitafio" viene del griego Ephitáphios (Epi-sobre y Taphé-sepultura).

Los epitafios sirven para dejar algo de uno hasta en el último punto final, como signo de la última vanidad...
Hay epitafios de todo tipo en el cementerio de Montjuic: filosóficos, amorosos, contundentes, lirícos, reflexivos o inescrutables...

En la lápida de Jaume Matamala se puede leer contundente:
"Mortal espectador, soy lo que tú serás: he sido lo que tu eres"
Y en la de D. Francesc Xavier Marfá: "Honor sin tacha, probidad, talento y virtud, del hombre única gloria, todo se encierra en este monumento: respetar su memoria"
Una actriz catalana,María Menéndez de Pallarés,fallecida en 1837 tiene este epitafio:
"¡Mortal! respétala: Fue actriz célebre, mujer de talento. Sus amigos la admiraron: La Ilustración llora su pérdida. ¡María! descansa en paz."
Este es reciente (1999) Josep Ferrán i Comas:
"Aquí fa malves un herbolari" (Aquí cria malvas un herbolario...)


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La foto...

Abro la puerta y los muertos están allí, esperándome.

Uno a uno les dibujo en la frente el signo que aprendì hace tiempo, cuando los continentes tenían otras formas.

Les doy órdenes, observo sus miradas vacías y sus dientes amenazadores.
Finalmente les enseño tu fotografía.
Salen fuera, a la oscuridad.
Se que no es bonito, ni maduro, ni acorde con los días que hemos disfrutado, pero la vida no es justa, ni la muerte.
Habría sin duda mejores maneras de dejarlo, pero al fin y al cabo tú tampoco eres humano.

Miro la foto y sé que te encontrarán, querido...

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El miedo de los muertos...

A lo lejos se escucharon doce campanadas.
Arriba, la luna se distraía mirando las nubecitas negras que pasaban a su lado. Abajo, entre las lápidas, dos espectros hablaban entre sí.
—No me vas a creer, pero tuve un sueño —dijo uno de los fantasmas. El otro lo miró con sus ojos muertos inundados de incredulidad. De su boca salió un suspiro.
—No puede ser —dijo lanzando un aliento de ataúd apolillado.
—Soñé, te lo juro. Ayer al mediodía, en el panteón. Soñé.
—Qué soñaste?
—Soñé que estaba vivo, y no sé por qué soñé eso...Serán nostalgias de mi otra vida?
—No, no creo —dijo el otro cadáver, y agregó, espantado—: Temo que sea una premonición de esas de las que hasta los muertos tienen miedo...

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El traidor...

Antoni despertó rodeado de los cuerpos de sus compatriotas. Estaba desconcertado y perdido pero, al ver el panorama, concluyó que la lucha había sido terrible. Deambuló sin rumbo, huyendo del campo de batalla, sin destino. No recordaba cuándo ni cómo perdiera el sentido, ni cuánto había estado allí tendido. Al aproximarse a un arroyo, encontró a un miliciano vestido con el uniforme de su ejército, sucio y ensangrentado. Estaba llorando. Se aproximó y se sentó a su lado. El miliciano, al verlo, lo saludó con un leve gesto, el semblante triste de la derrota, y rompió de nuevo a llorar.

—Soy Antoni —dijo el muchacho de la mirada confusa.

—Yo me llamo Ramiro y tengo la pena de confiesarte que mi temple falló y escapé durante la contienda —contestó el miliciano, intentando inútilmente secar las lágrimas de su rostro.

Viendo el estado lastimoso de aquèl soldado,Antoni se conmovió y procuró consolarlo:

—No lamentes tu flaqueza, ya que yo mismo reconozco que el miedo me abordó ante la crueldad de la lucha y varias veces consideré la huida.

—Ay, no es por mi cobardía en sí que lloro —se quejó Ramiro.

—Cuál es tu congoja entonces? —preguntó Antoni.

—Pues que desde que abandoné mi escondrijo, las ánimas de nuestros compañeros muertos se me aparecen. Hora tras hora llevo contemplando sus rostros, como castigo mi traición. A cada infortunado que se me muestra, rezo una oración por su alma, tratando en vano de alcanzar su perdòn...

—Terrible es lo que cuentas —musitó Antoni impresionado— Procura no cejar en tu fe y verás como los espectros acaban escuchando tus plegarias...

Ramiro asintió lentamente, con la mirada perdida en el llanto, y murmuró:

—Sí, eso es lo que todos vosotros me dicen antes de disolverse en el èter....

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