El tren fantasma de Igualada...

Una gélida noche de noviembre de 1956,el experimentado  guardabarrera Miquel Barceló de la estación Hospitalet, asombrado,vio pasar,a toda velocidad, un inesperado tren negro,circulando fuera de horario,y sin cumplir las más básicas normas de seguridad en sus señales y límites de aceleración. Le pareció un tren  misterioso ... Y es que en los laterales de los vagones negros, tenía aquellos carteles -que se usaban por esos años bajo las ventanas,- en los que el funcionario leyó sorprendido el destino del tren: Igualada .
Igualada? Eso era totalmente extraño porque no había viaje para Igualada ese día y menos a esa hora...
Así que raudo, el guardabarrera se metió a su garita y consultó los horarios y los avisos adicionales del día ... quizá se trataba de un servicio especial ... Repasó dos veces cada letra y cada número, para asegurarse. No había nada.
Entonces recibió una llamada de la siguiente estación, hacia donde se dirigía el tren.
Un guardagujas y dos cobradores lo habían visto pasar a toda máquina,sin pitar ni frenar en lo más mínimo...
Los funcionarios de las siguientes estaciones también llamaron preguntando sobre el extraño tren Barcelona-Igualada,que seguía imperturbable y a una velocidad inaudita, su marcha, cruzando estación tras estación sin detenerse a cabeza, sin hacer la más mínima señal, sin atender ninguna indicación... La angustia y el temor, fueron saltando de pobla en pobla y de teléfono en teléfono ... La noticia llegó con urgencia a la Estación Barcelona de la plaza España. El jefe de estación fue el primero en sorprenderse: él jamás había dado orden de salida a ningún tren en dirección a Igualada...
Rápidamente se enviaron operarios a revisar la vía de partida donde tendría que haber sido estacionado antes de partir. Volvieron asustados: el tren a Igualada estaba ahí. El jefe de la estación central llamó a la guardia nacional para que le ayudaran a parar ese convoy inmediatamente.

Por fin,casi llegando a Igualada,el misterioso tren fue interceptado: los hombres habían habilitado una vía muerta, trabada con un montón de traviesas de madera, hacia la que desviaron las agujas al ver aparecer el negro convoy. Antes de tomar la delicada decisión, los guardabarreras todavía hicieron todo tipo de gestos y gritos para avisar al maquinista, pero no obtuvieron ninguna respuesta ... De hecho, no había nadie en la cabina... A pesar de ser noche avanzada,la luna destellaba sobre las vías nevadas dando una fantasmal luminosidad a todo,así que los hombres podían ver con cierta claridad eso tan extraño que estaba sucediendo...
Finalmente, el tren fue descarrilado por las traviesas que le impedían el paso trescientos metros,rodando sobre sí hacia un despeñadero... No fue un impacto fuerte,los fierros no hicieron el menor ruido,quizá amortiguados por la nieve.
Y aunque aun no se despejaba el humo y el vapor, todos corrieron apresurados hacia el tren, dispuestos a prestar auxilio a cualquier pasajero que lo necesitara. Pero nadie lo necesitaba. Porque no había nadie. Ni pasajeros, ni maquinista, ni mercancías, ni ... tren...
Se hizo un largo y mortal silencio junto a las vías, no daban crédito,y con ojos desorbitados intentaban comprender porque el tren de Igualada había esfumado en el aire...
Hay más de 60 kilómetros de Igualada a Barcelona y lo vieron pasar muchas personas,que hasta la fecha lo recuerdan,y afirman que ese tren era un artefacto diabólico y que lo conducía  el mismísimo Satanás...

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La última transmisión de Radio Onda Marina...

Pocos saben la verdadera razón por la cual  Onda Marina Radio dejó de transmitir desde aquélla noche del 3 de  noviembre del 2011.
Silenciosa y oscura,esa noche se extendió como la niebla a través del puerto. Hacia la 1.30 de la madrugada,la borrasca empapó las calles desiertas y las ráfagas despiadadas del viento marino hacían crujir los postigos y el zaguán del edificio mas desastrado del carrer de l'Atlàntida, la Barceloneta, aunque,con sus tres pisos,el número 79 estaba casi deshabitado. La planta baja y el primero,eran usados como bodega de aperos marinos. Y los del segundo,un par de ancianos,se habían mudado uno o dos años antes del suceso. Sólo el tercero,y parte de la terraza en la azotea,que eran usados como estudio para Onda Marina Radio, permanecían a media luz, solo ocupados por el técnico Carles Mundet,de 24 años, y por Nubia Vallés,de 35, la locutora y codirectora de la emisora radiofónica,que transmitía básicamente para los radioescuchas que navegaban en la mar.Les informaba de temporales y resacas,de ofertas en los bares de la dársena,del tráfico de golondrinas en el puerto,o de yates hacia las islas y les hacía compañía con su voz serena y su música romántica. Esa noche,Nubia se había quedado transmitiendo debido a la tormenta,como una especie de faro auditivo para los solitarios de la mar. Carles,fatigado de transmitir durante todo el día,se echaba un sueño tumbado en una poltrona de un privadito vacío en la cocina,mientras Nubia, en la sala de control, hablaba a la noche palabras de aliento frente al micrófono. La pequeña habitación albergaba poco mobiliario, únicamente la poltrona,una mesa para el equipo y el ordenador,con su respectiva silla y un pequeño armario donde se guardaban los discos y los archivos. Nubia esperaba que llegara su marido Daniel Hort,de 37,el codirector Onda Marina Radio,con algo de cenar y a relevarla en el micrófono,mientras hablaba relajada,y daba una serie de datos sobre el clima, que iba consultado en su ordenador.  Y de pronto,justo en el momento en el iba a transmitir música, sintió un tremendo jalón de cabello. Primero pensó que Carles bromeaba,fue a asomarse a la cocina, pero el muchacho estaba roncando. Volvió a su silla y cambió a otro track musical,cuando entonces sintió un fuerte rasguño en la espalda. Se miró en el relfejo del cristal,y su blusa blanca estaba rota y su piel sangraba...
Tratando de no dejarse llevar por el pánico,Nubia puso la música en autómatico,y buscó su abrigo,pero entonces,en el reflejo del cristal del estudio vió de reojo como una figura brumosa se acercaba a ella por la espalda y comenzaba a inclinarse sobre su hombro. En unas milésimas de segundo aquella presencia se echó sobre ella, como intentando sujetarla. Presa del terror distinguió una mano en la media luz del estudio,una mano asquerosamente pálida,femenina y vieja, surcada de arrugas, y manchas, con unos dedos cadavéricos,como garras,que intentaron asirla,pero Nubia echó a correr,gritando.
Con una diferencia de tiempo infinitesimal,Carles fue despertado por un arañazo en pleno rostro, a tal que cayó de la poltrona el suelo.  El grito de Nubia fue desgarrador y simultáneo al miedo que sintió Carles que sin decir palabra se unió a Nubia en la carrera para salir de ahí. Mientras tanto, Daniel había llegado al edificio,cerró el auto,tomó la pizza y los cafés, y abrió el zahuán lidiando con el viento. En ese momento oyó,escaleras arriba el grito de Nubia, por lo que dejó cafés y pizza en el rellano y subió los escalones de dos en dos. Pero se detuvo en seco,impactado,cuando vio frente a él a una horripilante anciana flotando sobre la baranda, a unos metros de él. Con la mirada perdida en una especie de furia intemporal, desencajada y maligna,la extraña anciana tenía el pelo rizado, y unos dientes diminutos y filosos...Daniel retrocedió por reflejo algunos escalones, y entonces,después de un espeluznante alarido,la anciana creció de modo absurdo, hasta alcanzar una gran estatura,sin más,se esfumó en la oscuridad de la noche... y cuando Nubia y Carles llegaron hasta Daniel,lo encontraron de pie, temblando demudado...
Esa fue la última noche que transmitió Onda Marina Radio,pues hasta dos meses después, pudieron tomar valor para ir a recoger el equipo, en pleno día y acompañados por algunos amigos,ya que habían vivido, seguramente, la experiencia más aterradora de su vida...

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El barco negro...

Cada otoño,en el barcelonés Muelle de Sant Bertran, del fondo del mar emerge misteriosamente, el Barco Negro...

En este antiguo barrio marinero se cuenta la leyenda de que ahí llegó Hércules,el semidiós fenicio,a fundar Barcelona. Pero también se dice,con mucho temor,que ahí desembarcaban los piratas malditos de Túnez. Y por sus contínuos y repentinos ataques,se puso un vigilante en la fortaleza de Montjuïc,cuya misión era la de escrutar el horizonte, y cuando oteaba a un barco sospechoso en el Mediterráneo, enarbolaba un gallardete rojo en la cima de la torre de señales y ponía en marcha un faro de alarma para que se pusieran alerta los cañones de la costa, y para que los botes y los barcos que se encontraban en alta mar, se apresuraran a volver al amparo del puerto.
Pero no había prevención posible, ni gallardetes, ni luces para prevenirse de la aparición del Barco Negro ,que cada fin de octubre emergía macabro, del fondo del mar. De pronto y sin aviso,hervían las olas,y entre la espuma y la resaca,aparecía el casco, negro como el hollín, las velas negras, el aparejo, las jarcias, el cordaje y la bandera pirata ... todo  negro, de podrido y así,empapado de sal y algas,emergía del abismo la oscura fragata... y sobre  la cubierta, se podían distinguir las siluetas malignas del capitán y su tripulación de marineros barbudos y andrajosos que gritaban como endemoniados,mientras que se afanaban inutilmente por conducir  ese barco condenado a ir a la deriva y topando con todo lo que encontraba a su paso, especialmente las naves que en ese momento estaban a su alrededor, las cuales naufragaban sin salvación,causando innumerables muertes...
Una vez conseguido su funesto objetivo, el Barco Negro, todo envuelto de unas bromas grisáceas y denso silencio se hundía de nuevo en las aguas profundas de la mar océano...
La maldición del barco negro de ir a la deriva, perdido y maldito sin ver nunca tierra, hundido en el infierno marino hasta el fin del mundo,fue porque se hizo a la mar en un Día de difuntos y los ahogados de la Costa Brava, que eran muchos,lo abordaron en tropel,y lo hundieron con su peso muerto....
Los estibadores del Muelle de Sant Bertran afirman que en las últimas noches de octubre,cuando la niebla tardía de la pleamar se espesa,lo mejor es recogerse temprano,para no ver en el puerto, la funesta silueta del Barco Negro ...

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El muerto...

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Los Mulé...

Cada tribu de gitanos tiene diversas leyendas que cambian ligeramente con el tiempo, y de lugar, probablemente porque son nómadas y se narran las historias de modo oral. Por ejemplo, los gitanos de Catalunya Nord,en el Vallespir, creen que cuando alguien muere, su alma se cierne alrededor de la tumba y se encuentra en el cadáver durante un tiempo, por eso,las almas de los muertos pueden mostrarse inquietas, entonces deben hacerse algunos ritos funerarios  complejos y secretos, y las familias tratan de visitar la tumba a menudo con el fin de mantener a las almas de sus antepasados en calma.
Y es que da gran temor el Muló...
El Muló o mulló, (en lengua romaní (o caló)  muló,es  participio pasado del verbo merau =morir. Los mulé (plural de muló) son  cadáveres de raza calé que abandonan su tumba por la noche y regresan a ella con el primer canto del gallo...
Así,el Muló es la versión del gitana del vampiro. Los gitanos que llegan a la muerte por suicidio,crimen o accidente, cargan un mal fario de deuda y enfado,por lo que esas muertes son especialmente malas para los rom.
Un muerto como ésos pueden volverse Muló,o vampiro. Estos mulés revenants retornan para perseguir con furia a la persona o personas que causaron su muerte. Los perseguidos por el Muló eran por lo general sus familiares, que habían sido negligentes al destruir los restos de su cadáver. El vampiro también iba tras los que guardaba rencor porque lo habían maltratado en vida, o se portaron de modo irrespetuoso durante el entierro o los ritos funerarios.
Los Mulé salían de sus tumbas apestando a carroña, desde la puesta de sol hasta el amanecer y, también, durante el tiempo "muerto" que duran las doce campanadas del mediodía "que divide el sol de levante y el de poniente" para los gitanos. Podían atravezar cualquier rendija,porque estos seres no tenían huesos, ya que su osamenta la habían dejado en los sepulcros,así,su cuerpo era dúctil y podía adoptar cualquier forma, incluso la de un animal .Se les podía detectar por alguna ligera anomalía, como un dedo de más, o cada uno de sus ojos de diferente color.
 Estas malévolas criaturas hacían cosas horribles,como atacar  a golpes y chupar sangre a los familiares ,o que los niños nacieran muertos,destruían propiedades, enfermaban a los caballos, agriaban  la leche de las madres ,o tiraban piedras por la noche, y se dedicaban con ahínco  a atacar a las mujeres y los niños, a los que secuestraban para luego hervirlos y  ya deshuesados, comerlos...
 Los Mulé masculinos  volvían de entre los muertos para tener relaciones sexuales con sus esposas, novias, u otras mujeres de modo violento. Y los mulé hembras seducían a los payos,infestándolos hasta matarlos de agotamiento, ya que estas muertas eran muy exigentes en el sexo.
Los gitanos mas viejos cuentan  creían que los animales también podrían convertirse en no-muertos,como las serpientes,los caballos,los osos,los lobos ,los perros,los gatos.las gallinas y las ovejas.
Pero los rom saben que el volverse Muló se puede evitar.Una víctima de ese ser puede acudir con un dhampir, o el hijo del Mulé,nacido como resultado de las relaciones sexuales entre el revenant y su viuda. Porque el dhampir tiene una fuerte conexión con los muertos y podría detectar fácilmente la presencia de un Muló. Los gitanos atribuían a los nacidos con alguna discapacidad física el ser dhampirs,pues  era la manera de los gitanos de explicar las distrofias.
Se dice,que todavía,los mulé siguen a las caravanas de gitanos,reptando entre los torturadores ecos de las ruedas de los carromatos por los senderos desolados del bosque pirenáíco,y acechan en los campamentos tras las lumbreras siniestras de las fogatas que menguan,y es cuando los Mulé deambulan trémulos en busca de venganza...

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La visita...

Cae la tarde...confuso deambular por el lindero del cementerio... minutos robados a la  silenciosa destrucción; al asedio del mal bajo la lápida desnuda. Tarde vivida, que ahora muere sobre gradas de flores amarillas; es noviembre. Suena una campana y el caporal guarda a los caballos negros y rojos de la ranchería. Entre los limoneros una anciana  traza un camino de pètalos.Sus manos humean de copal y bajo el follaje la sombra parda y silenciosa del muerto suspira entre los naranjos. Tres tordos mensajeros se dispersan. Su vuelo semeja un son, lleno de acordes marchitos y ruda melancolía; quedamente se disuelve la neblina de la sierra. Los muchachos encienden las candelas y se ponen las máscaras. El más pálido llega y llama y ríe sumido en su etérea mortaja; tal vez sea el lugar del crimen, por donde pasa de largo un camino de piedras,al que llega. La sangre,su sangre, ha desaparecido,y ahora, bajo los pinos algo huye sórdido en el aire de plomo; la angustia, en la verde oscuridad, o el grito de un ahogado: en el estanque,  estrellan al ánima negra del asesino que no tiene pan,ni sal, ni un sorbito de aguardiente y su muerte se llena de soledad y delirio...

Se escuchan los rezos desde el cañaveral mezclados con las voces de los huapangueros y el muerto se balancea en el viento  y sobre las grises piedras, evocando las sombrías leyendas de la sierra, mientras sus ojos abiertos se petrifican sobre tinieblas ...
Es la muerte cabrona que le obliga a callar en los derruidos escalones de la casa paterna con la negrura nocturna que se alza ante sus párpados ebrios de blancas azucenas... y en la puerta, golpea el muerto con dedos de cristal.Un vapor azul, tiembla levemente en el colorido altar. Es triste su sonrisa en la oscuridad, como la de un niño que palidece en su sueño. Una chispa roja huye de su mano y una mariposa nocturna arde en ella... luz o muerte...
El infierno del sueño; oscuro sendero, pardo jardín. En la tarde azul irrumpe la figura del muerto. Las flores giran para mirarlo pero él ha sido despojado de su rostro y se inclina pálido sobre la ofrenda del oscuro recinto, ebrio ya de la voluptuosidad de los aromas... Y moribundo de su muerte, se precipita  sobre los sabores de la vida...



En la alborada debe partir,pero mira con persistencia hacia atrás. Su paso es plateado entre la sombra de los naranjos abatidos, el ánima sola se sostiene en las ramas negras y en la hierba helada...Cruza el  pórtico sombrío hacia el  lugar silvestre de lápidas blancas y niebla,y, entonces, de súbito,lanza un salvaje grito  hacia lo oscuro de su fosa,y se hunde en la tierra. Allá lejos, se agitan por el viento y la escarcha los negros almendros del sendero...

En la colina de osamentas la desesperación de los que vuelven a su  oscuro anida en sus trémulos y mudos gritos sin eco...

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El alma en pena...

Para el Ánima sola.


Esa alma en pena, sola,
esa alma en pena siempre perseguida
por un resplandor muerte.
Por un muerto.
Cerrojos, llaves, puertas
saltan a deshora
y cortinas heladas en la noche se alargan,
se estiran,
se incendian,
se prolongan.
Te conozco,
te recuerdo
bujía inerte, lívido halo, nimbo difunto,
 te conozco aunque ataques diluido en el viento.
Párpados desvelados
vienen a tierra.
Sísmicos latigazos tumban sueños,
terremotos derriban las estrellas.
Catástrofes celestes tiran al mundo escombros,
alas rotas, laúdes, cuerdas de arpas,
restos de ángeles.
No hay entrada en el cielo para nadie.
En pena, siempre en pena,
alma perseguida.
A contraluz siempre,
nunca alcanzada, sola,
alma sola.
Aves contra barcos,
hombres contra rosas,
las perdidas batallas en los trigos,
la explosión de la sangre en las olas.
Y el fuego.
El fuego muerto,
el resplandor sin vida,
siempre vigilante en la sombra.

Alma en pena:
el resplandor sin vida,
tu derrota...
(Rafael Alberti) 

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Ellos...

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Tiempo de máscaras...

Hay un tiempo para sembrar y pedir a los dioses del monte y del trueno por lluvia y por un buen destino para la simiente y los vivos...y hay un tiempo para cosechar y  agradecer a los Dioses del inframundo por ayudar a la siega de la buena cosecha y pedirles amparo para las almas de nuestros difuntos....
En la Huasteca, durante los primeros fríos,es cuando los dioses del inframundo llegan con los vientos, pero no vienen solos: traen con ellos a los muertos que  visitan a sus familiares vivos,por eso siempre es bueno ofrendarles velas, inciensos, sal, agua y pétalos por los caminos,y danzas,cantos, rezos y un arco de palmas y flores por donde pasarán al mundo de los vivos por unos días, y el altar con sus candelas,y las

cañas de maíz,las flores y las frutas, el aguardiente y el pan, y tamales, mole, atoles, balche y tabaco,y las mazorcas y semillas...la hospitalidad para los difuntos:  signo eterno del Xantolo...
Decir Xantolo en la Huasteca es decir arte y magia desbordadas por los pueblos, música para los muertos,cantos nahuas y otomies, y huapangos, aromas de velas y flores de cempasúchitl y caminatas con ollas llenas de alimentos al cementerio...
Decir Xantolo es abrir la puerta entre dos mundos... Los más viejos huastecos saben que por esa puerta,durante los días de Todos los Santos no sólo los muertos vienen al mundo una vez al año  para compartir con los vivos el pan,la sal y el regocijo...Se sabe que entre la multitud de vivos y muertos se desliza, silente, Mictlántecuhtli,el descarnado dios la muerte, dispuesto a llevarse al primer desprevenido...Pero los hustecos no son nada tontos asi que engatuzan a la muerte, poniéndose  máscaras y vistiéndose del sexo opuesto con tal de burlar al dios y conservar la vida un poco más ...

Y las máscaras,rostros visibles del alterego,burlan a la muerte y a veces, hasta la espantan, y por eso en la Huasteca son tan valiosas para desfilar y bailar en honor a los fieles difuntos en la “viejada”, en donde todos se ocultan tras sus máscaras de madera y sus disfraces de demonios, catrinas, ancianos malignos y entes absurdamente coloridos,y bailando un son,van visitando las casas de quienes recién han perdido a un familiar para darle ánimo y acompañar con un trago de aguardiente a los muertitos y alejar,con la música y las máscaras, a la muerte misma de los que quedan vivos...


No temen a nada con sus  máscaras boconas,de grandes labios rojos y carnosos circundando unos dientes cuadrados y pelones,y las  de  los diablos, que con sus lenguas grotescas se encargan de asustar a la muerte,y con sus rostros de cedro rojo,ya sean burlones o llorones,la muerte no es amenaza, es más bien un motor de baile, y vida. Y así,con el humo del incienso y el aroma de la flor de cempasúchil llegan al final: todos terminan danzando en el panteón, entre a las tumbas y en vital comparsa por los senderos del camposanto...Y es que este es el tiempo de bailar,de festejar,de vivir...pues ya vendrá el irremediable tiempo de quitarse las máscaras y descansar en paz...


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El grabador de la Muerte...

En el barrio de San Marcos de la ciudad mexicana de Aguascalientes,nació el artista José Guadalupe Posada,en el año de 1852. Como grabador, ilustrador y caricaturista, Posada fue un cronista genial que retrató  la tragicomedia mexicana de un tiempo pre-revolucionario,y finisecular,narrando con sus trazos,las penas y gozos de la cotidianeidad de un pueblo misterioso,como es el mexicano,con su silencio, su marginalidad, su tragedia, su dolor,y también su risa, su sorna, su eterna miseria, su llanto, y sobre todo,su muerte... La Catrina y su macabra alegría,esa que revive en la intensa noche de difuntos mexicana, esa "Muerte pelona" que se sobrepone con un castañetear de dientes a los fatídicos días de penas y abatimientos, y su compañero en Revolucionario,que cruza las noches canijas de ese valle de lágrimas mexicano, como un viento oscuro que despeja las nubes de pena y duelo. Chipocludos esqueletos que en los magistrales grabados de Posada se volvieron de azúcar colorido,y de papel picado entre los cempasúchiles de las ofrendas para los muertos.

La irrepresentable muerte, obligado término del destino humano, y sus deseos, ese de los que se les hizo de noche cantando quejumbres mortales,esa noche  que sólo Posada, como pocos artistas, ha trascendido en

El arte de Posada,un deslumbrante panteón en medio de frío aterrador de los años de la pre-guerra mexicana,trazado en las bien delineadas tumbas infernales de lo cotidiano, rebasó fronteras y hoy es entrañable en todo el mundo, del mismo modo que a los grandes muralistas mexicanos. Sus dibujos de sátiras costumbristas,y de crítica socio-política se han vuelto distintivas de lo mejor de lo mexicano.

Su talento fue natural, ya que dibujaba caricaturas desde niño, y ya adolecente aprendió los secretos del arte litográfico. En esos años el joven Posada entró en el mundo del periodismo y de la prensa gráfica como dibujante y ahí conoció a los hermanos Flores Magón,a los que les dibujó las viñetas en los periódicos El jicote,El Ahizote,y Regeneración...

 Luego puso un taller y enseñó a muchos aprendices el fino arte de la estampa y el grabado, creando toda una escuela de la litografía mexicana. También colaboró para los periódicos: La Patria Ilustrada, Revista de México, Nuevo Siglo, Gil Blas, El hijo del Ahuizote, etc, usando en novedoso método de planchas de cinc, plomo o acero en sus grabados,y creó una técnica nueva, el grabado al ácido en relieve,que hasta la fecha se usa para ilustrar fanzines.
Su calidad como grabador lo llevó a ilustrar también, historietas, anuncios de festividades, plegarias, cancioneros, leyendas, cuentos y almanaques, destacando La Gaceta Callejera y las hojas sueltas que incluían imágenes e información resumida de carácter diverso sobre "acontecimientos de sensación".

Las ideas de Posada eran de clara índole anarquista y, al servicio de ésta dibujó caricaturas y bocetos satíricos para denunciar los sufrimientos de su pueblo bajo el yugo del dictador Díaz y de los grandes terratenientes. Y por ello, fue perseguido y atacado, debido a que siempre hizo una crítica ácida y una denuncia puntual de las atrocidades e injusticias cometidas por el régimen que gobernaba el país. Se hizo muy amigo de los hermanos Flores Magón,e inspirado por ellos,se especializó en las sátiras de los políticos más influyentes de la época,que le costaron la cárcel más de una vez. Cuando estalló la Revolución mexicana en 1910, el maestro Posada trabajó única e incansablemente en la prensa dirigida a los trabajadores,ilustrando corridos, historias de crímenes y miserias políticas y para el esparcimiento y alegría del pueblo,ilustró cuentos de milagros y de aparecidos, y sus famosas Calaveras- versos con alusión a la muerte que se ilustraban con esqueletos  chocarreros-, que no fallaban el día de Difuntos, caricaturizando al que le diera tema,ya fueran revolucionarios, políticos, fusilados, borrachos, peladitos, bandoleros, catrines, damas elegantes, charros, patrones y obreros... Posada desnudó a la muerte de su viejo manto negro,y le dio elegantes ropajes de color,le dio un sombrero de flores, y una sonrisa para aliviar a un pueblo hundido en el pesar y el miedo.
Sus calaveras vestidas de gala,o portando cananas,o bailando en la barriada,montadas a caballos, o en bicicleta, no pierden el sentido dramático de la muerte,pero también cobran un matiz irónico,donde la riqueza y la miseria se igualan en un  anarquista camposanto,donde las calaveras conviven en una  fiesta  donde todos,ricos y pobres,obreros y patrones,mujeres y hombres,o jóvenes y viejos,todos son igualados por la libertaria Calavera garbancera...

Muerte canija que ni a su retratista perdonó,pues un mal día del año 1913, cargó con los huesos de Posada,que murió tan pobre como había nacido. Sus restos, que nadie reclamó, fueron sepultados en una fosa común de la Ciudad de México...

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