La poesìa...

Crees que la poesía nace de claridades y clarividências?
Te engañas.
La poesía brota de las sombras, de los susurros, de las imágenes ocultas en los jardines sin flores.
En el musgo de los viejos muros,en el vaho de la niebla, bajo palabras que emergen de la tierra o de los lodos de las lluvias...
Palabras exhaladas de perfumes discretos, como los recuerdos de aquello que no se vivió...
La poesía se oculta atrás de puertas cerradas, en viejas maletas olvidadas en los trenes,o se aprisiona como el sol en los ùltimos reflejos de la tarde.
Se ahoga en la lluvia nocturna que forma rocíos fríos y en los fràgiles muelles donde estalla el oleaje en la tormenta.
Viaja en el viento que ingràvido deposita su polèn secreto sobre el màrmol de las tumbas.
Te engañas si buscas la poesía en días felices:
Pasajera de un tren perdido,en un vagón de tercera clase
viaja hacia una amarga tierra jamàs prometida.
Y, altiva, desembarca en desoladas estaciones donde agònicos pasajeros la dejan pasar de largo,sin notarla...


--------------------------->Zuicidio