8/19/2009

Sòlo la Muerte obedece....



No obedece el futuro,
ni el pasado obedece,
ni siquiera los días
contables del presente.

Tampoco las palabras
escritas obedecen.
Son un destino al margen,
unas canciones débiles,

como las caracolas
tocadas de cipreses
que dejan en el viento
las verdades sin suerte.

No obedecen las cartas.
La escopeta obedece
el enigma que sufren
los relojes de nieve.

Porque el tiempo es un curso
sin corazón ni leyes
que olvida las historias
y jamás obedece.

Obedeció el disparo
del suicida en la frente.
Allí, junto a sus cosas,
le obedeció la muerte.


Luis García

----------------------------->Zuicidio

Lego la nada a nadie....


El Suicida

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
Del intolerable universo.

Borraré las pirámides, las medallas,
Los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.

Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Jorge Luis Borges


---------------------->Zuicidio

La Rosa...


"Lo monstruoso no es que los hombres hayan cosechado una rosa a partir de su estercolero, sino que, por la razón que sea, dichos seres deseen rosas..."

Henry Miller, Trópico de Cáncer


---------------------------->Zuicidio

Àrboles...


Un escritor es alguien que con unos muebles hace un árbol.
Todos los poetas agonizan de esas burdas realidades.
Y algunos se matan.


-------------------------->Zuicidio

Del silencio...


La vida es sòlo un ruido absurdo y estridente...

Los muertos no hablan, su cuerpo es un objeto sumido en el silencio.

Y los locos tampoco lo hacen,porque su mente es una gota de pureza cayendo silenciosa sobre el fango vil de los mediocres, y por ello,nadie los entiende.


------------------------->Zuicidio

Cada cuatro años nace un suicida...
















Cada cuatro años
la muerte

abre la llave del gas de una cocina,
se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.
Otras veces enciende el motor de un automóvil
dentro del garaje
y canta Chair in the Sky,
un poco de jazz no despertará
a las muñecas recién maquilladas, piensa.
Cada cuatro años la muerte toma
anfetaminas para adelgazar,
pero se le pasa un poco la mano
y ya no despierta.
No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no.
pero cada cuatro años
la muerte amanece lúgubre
y observa la tarde roja
desde una ventana.
Alguien trata de invocarme, dice,
y cierra amargamente los ojos.
A mí me da pesar, no sé,
es como si ella quisiera decirnos
o contarnos algo desde su delgado rostro blanco,
como si estuviera cansada de estrangular mujeres.
Yo la conozco muy poco,
pero me consta aborrece
su funéreo oficio.
Últimamente la han visto respirar
cierto aire suicida.
Cada cuatro años a la muerte
se le irritan los ojos,
sabemos que ha llorado, lo sabemos,
pero callamos,
sabemos también que busca algún vientre
y como ella no tiene el privilegio
de la carne materna
aferra entonces sus fríos y delgados dedos
en el primer ombligo que encuentra.
Por eso cada cuatro años algunas niñas
ya vienen muertas.
Paco Ruiz


-------------------------->Zuicidio

8/01/2009

Dìa de llantos...




Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas... solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

Miguel Hernàndez


-------------------------------------> Zuicidio

No pertenecer...

Joiner sostiene que quienes se suicidan, no sòlo quieren morirse, sino que han aprendido a superar el instinto de vida.

El deseo de la muerte, segùn Joiner, està compuesto de dos estados psicològicos:

Una percepción de ser un estorbo o una carga para los demàs y un sentimiento de no pertenecer a nada.

Por sÌ mismos, ninguno de estos dos estados es suficiente para despertar el deseo de la propia muerte, pero juntos producen un deseo que puede ser mortal cuando se combinan con la habilidad adquirida de producirse una autoagresiÒn.

Còmo se supera el instinto natural de la autoconservaciòn?
En una palabra: con la pràctica.
En la teorìa de Joiner, las vìctimas de suicidio se "entrenan" para el acto acostumbràndose al peligro, al miedo y al dolor.
Pueden hacer esto de muchas formas a lo largo de su vida hasta que se vuelve rutinario.

"Algunas personas creen que quienes cometen suicidio son dèbiles", explica Joiner. "En realidad su acto es cuestión de audacia. Una persona normal no puede hacerlo a no ser que venza su miedo a la muerte, y esa es la conducta que los suicidas tenazmente aprenden"...


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Lucidèz...



"La lucidité est la blessure la plus rapprocheé du soleil".
Renè Char


"No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: el suicidio. Juzgar que la vida vale o no vale la pena de que se la viva es responder a la pregunta fundamental de la filosofía".
Albert Camus



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Un crujido seco...


-Por què morir? -preguntò el verdugo a un suspiro de alma en escala de grises.-Por què?

Y por què no?-dijo el alma-el cielo se nos viene encima crèeme, la Muerte està enferma de estrès y no hay quien le preescriba una baja por ancianidad...

El rostro quedò turbado entre un suspiro y tras esta triste reflexiòn con un atisbo de desesperanza muy parecido al suicidio de làgrimas, descargò aquella arma contra el alma, y con un crujido seco cortò sus alas...
(a.a)


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Sin forma,sin nombre ...


Oye lo que no tiene sonido.

Aprende todo y luego olvìdalo todo.

Aprende el camino, luego encuentra el tuyo propio.

El mùsico puede saber kung fu, el poeta pinta cuadros con las palabras y hace llorar a los emperadores...

Esto tambièn es kung fu.

Pero no lo nombres porque es como el agua.

Nada es mas suave que el agua, sin embargo puede destruir la roca.
No pelea, fluye alrededor de su rival.

Sin forma, sin nombre.

El verdadero maestro reside adentro.

Solo tù puedes liberarlo…


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