7/25/2013

Una lágrima en la mejilla del tiempo...














El sha Jehan despreció a sus 300 concubinas,las mas dulces y hermosas doncellas de  Asia toda,por una sola:
La bella y amorosa Arjumand Mumtaz Mahal..
Mahal adoraba a su sha,nunca le importó compartirlo con todo el harém,pero él solo la querí­a a ella,no deseaba a otra,su dulce Mahal era la estrella perfumada de sus noches de tantra y sueños...Ese amor profundo les duró años, y cada dí­a se amaban mas y mas...pero cuando nació su último hijo,el frágil cuerpo de Mahal no soportó el parto,y falleció en los brazos de su amado Jehan...El sultán,desgarrado de dolor,ordenó disolver su serrallo, alejó de si a sus concubinas que deseaban ocupar el lugar de la muerta Mahal,la primera y la última en el corazón del Sha...Destruido por la muerte de su amada,Jehan paseaba desesperado,queriendo morir por los pasillos de su palacio...quiso cortar cabezas,culpar a alguien de la muerte de su amada...mandó con el verdugo de la cimitarra a los medicos de aquel mal parto...pero ni aun asi su corazón halló consuelo...no dormí­a,no comí­a,querí­a morir con su amada...pero el visir,sabio,le dió a Jehan un aliciente...le dijo: Construye el taj mas hermoso que exista en la Bengala...Una tumba digna de tu reina Mahal...y mientras elevas esa cripta,vive...vive para reinar con justicia,como la pequeña Mahal te lo pedí­a...educa a los príncipes,y espera el tiempo en el que Kali te lleve con tu princesa...Así,convencido, el sha Jehan se dedicó por años a diseñar y construir la más hermosa tumba,en la ribera del río Yamuna, para su amada...tumba considerada como una de las maravillas del mundo, es el más bello ejemplo de arquitectura mogola,con elementos persas, indios e islámicos:
Sí, es el Taj Mahal...


A lo largo de los siglos, el Taj Mahal ha inspirado la prosa de escritores de todo el mundo, por la fuerte carga emocional que produce el monumento:

"A pesar de sus adornos severos, puramente geométricos, el Taj Mahal flota. El fondo de la puerta es como una ola. En la cúpula, la inmensa cúpula, hay algo levemente excesivo, algo que todo el mundo siente, algo doloroso. Doquier la misma irrealidad. Porque el color blanco no es real, no pesa, no es sólido. Falso bajo el sol, falso al claro de la luna, especie de pez plateado construido por el hombre con una ternura nerviosa."
                                                                      Henri Michaux
"El Taj Mahal parece la encarnación de todas las cosas puras, de todas las cosas santas y de todas las cosas infelices. Este es el misterio del edificio."
Rudyard Kipling
"Es una lágrima en la mejilla del tiempo.."
Rabindranath Tagore

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7/17/2013

Doctor Caligari...

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7/16/2013

La hermosa Evelyn...















Evelyn McHale Francis nació en Berkeley, California, el 20 de septiembre de 1923, y al graduarse,se mudó a Baldwin, Nueva York, en Long Island, donde vivía con su hermano y su esposa,trabajando como contadora en el distrito financiero de Manhattan.
Fue ahí donde Evelyn conoció al aviador Barry Rhodes, quien vivía en Easton, a unos 90 minutos al oeste de Nueva York.
Tenía 23 años cuando aceptó casarse con  Barry,  para fines del verano de 1947.
Pero pasó que el  último día de abril visitó a su novio para celebrar su cumpleaños pasando la noche con él en Easton. Y a la mañana siguiente,1 de mayo de 1947,tomó un tren de regreso a su casa en Baldwin... Barry,luego comentó  a los periodistas:  "Cuando me beso de despedida parecía feliz y tan alegre como cualquier muchacha a punto de casarse..."
Y entonces empezó el misterio: Evelyn no fué en su casa,sino que bajó del tren al llegar a la estación Penn,en Manhattan. Cruzó la 7 ª Avenida y entró al hotel Clinton,obtuvo una habitación y escribió una carta a su hermana Helen.
Luego de doblarla, la guardó en su pequeño bolso, junto con unos pocos dólares, su lipstick, y algunas fotos de la familia. A las 10:30 de la mañana, caminó hasta el Empire State, y compró un boleto para el piso 86  donde se halla la terraza de observación del famoso edificio.
Se quitó el abrigo gris y lo puso junto con su bolso en el suelo contra la barandilla. A través de la niebla miraba la calle, 86 pisos más abajo, entonces sin más,Evelyn trepó la baranda y  saltó al vacío...



Fue un patrullero que dirigía el tránsito en la Quinta Avenida el que notó la bufanda blanca de la muchacha cayendo desde la altura de la torre. Segundos después oyó el terrible golpe de la caída...La gente detuvo su caminar por la calle 34,atónita: Evelyn,llevada por una fuerte ráfaga de viento,aterrizó sobre el techo de una limusina Cadillac de la ONU,estacionada en la 34,a unos 200 metros de la Quinta Avenida.
Al otro lado de la calle, Robert C. Wiles, un joven estudiante de fotografía escuchó el impacto del cuerpo de la muchacha sobre el cadillac y corrió a ver que pasaba...Conmocionado por la belleza trágica de la suicida,levantó su cámara...y  tomó varias fotos, unos cuatro minutos después de su muerte... El cuerpo de la joven yacía boca arriba,sosteniendo con delicadeza postmortem, su collar de perlas,aún sujeto a su cuello...Parecía estar descansando en perfecta paz en ese grotesco féretro, en el que se convirtió el techo aplastado del Cadillac. A su alrededor, sin embargo, los cristales rotos y láminas de metal arrugado de la cabina muestraban la evidencia brutalmente destructiva de su  salto desde una altura de mil metros ...
 La magnífica y terrible fotografía de Wiles fue publicada el 12 de mayo de 1947 en la portada de la revista Life con el título "El Suicidio más Hermoso.": grave error,pues los suicidios siempre son terribles.
Y en la carta de suicidio, Evelyn pedía:
"Yo no quiero que nadie dentro o fuera de mi familia  me vea muerta... destruye mi cuerpo por la cremación...Te lo ruego.No quiero ningún recuerdo para mi... ".
Su hermana identificó el cuerpo, y cumplió su voluntad de ser incinerada,y no ninguna tumba dedicada a ella.
Sin embargo Evelyn,contra sus últimos deseos, vive a través de esa foto icónica de su momento final...
Y 60 años después, la foto sigue siendo tan inquietante y trágica como cuando fue publicada por primera vez...

------------------------------------->Zuicidio

7/15/2013

Preciso de un nogal...


















Preciso
de un nogal
para atarme a la muerte
árbol de mal agüero,
con el sutil acento
de su aroma acedo...
De la nuez requiero la gracia
para el cometer el oscuro
crimen con el astillar
de su diminuto cerebro:
en  medio de la nogaleda
y con vena furtiva de paloma:
sostener vuelo y aliento,
sobre las antiguas frondas
y sus cerraduras de muerte...


---------------------------> Zuicidio

7/14/2013

El cerro de las borrachas...
















En la Huasteca veracruzana hay un cerro conocido como el Cerro de las Borrachas,justo al lado,y oscurecido, del hermoso cerro Azul de Temapache. Todos allá le tienen pavor al Cerro de las Borrachas,pues se sabe en la Huasteca,que si hay algo peor que un fantasma ebrio...es que sean dos, y muy enojadas...
Pasó que en la cantina situada en Xoyotitla,las zuripantas que allí trabajaban,eran muy guapas,pues al lugar llegaban muchos petroleros que andaban perforando el pozo 101. Un día llegaron los ingenieros gringos,y uno de ellos,ilusionó con mentiras a dos de las muchachas,prometiéndoles a cada una,en secreto, matrimonio. El gringo cabrón compró anillos iguales,y vestidos iguales...
Pero entonces alguien le dió el chivatazo a la más brava de las 2 mujeres,que tomó un martillo y se apresentó en el cuarto de la otra,donde el gringo le hacía el amor a la incauta. Cual no sería la sorpresa del mentiroso al recibir un tremendo martillazo terminal en la cabeza que lo mandó allá, donde nacen los veneros de petróleo...
Mientras,la otra muchacha,nada tonta,puso pies en polvorosa,y en su huida por la ventanuca de la cantina,logró tomar un cuchillo y una botella de ron cubano. Tras ella fue la del martillo,tomando de paso,otra botella para irla bebiendo en el camino y darse más valor.
Así fue que una siguiendo a la otra subieron con penurias al cerro,entre sorbo y sorbo de ron y llanto y llanto de penar de amores... Y como cosa del diablo,cuando ya estaban ambas  sumidas en los efectos del alcohol, se encontraron en la cima, donde se liaron a golpes, entre los tortazos,rasguños y desgreñaderas,el cuchillo fue a parar al vientre de una y el martillo a la cabeza de la otra...entonces desde lo alto,las dos borrachas cayeron al despeñadero,muriendo al unísono...


Y desde esa mala noche,los fantasmas de las dos borrachas vagan por el cerro,discutiendo y peleando entre ellas,y si algún osado sube al cerro,de inmediato,aunque no beba ni agua,se siente como ebrio perdido,y entonces las dos ánimas lo acosan de modo tan pavoroso,que es más que probable que el sujeto de un tropezón y caiga al vacío... Por eso fue que la cantina dejó de ser frecuentada por los petroleros,y pronto nadie de ellos quiso seguir trabajando en ese lugar,el pozo fue abandonado y las incipientes estructuras fueron devoradas por la vegetación...Por eso nadie sabe donde quedó el pozo 101,y todos los lugareños se alejan con pavor del Cerro de las Borrachas,donde si guardas silencio y prestas oído,podrás escuchar los gritos y las palabrotas de las dos fantasmas furiosas...



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7/10/2013

Lo sublime terrible...

La tradición de la pintura española,impregnada siempre por formas sobrenaturales,destaca por la comunicación con el más allá, con los astros,con la brujería, el inconsciente,y la nigromancia tan satanizada por la Inquisiciòn,así como los crímenes... y en esa magia tiene a uno de los grandes genios: Francisco de Goya, para quien "El sueño de la razón produce monstruos" como pregona desde el título de uno de sus Caprichos... y que perpetúa en su lienzo La Conjuración con unas brujas que secuestran y devoran a niños...









La fascinación por el misterio y la oscuridad, el mundo de las brujas, los fantasmas y los espíritus maléficos, los incubos y otros seres demoníacos inspiraron la obra de este oscuro pintor español,que hacia retratos para la corte,y a escondidas del poder y del clero,relizaba una obra magnífica en una serie de grabados llenos de alucinaciones, hechizos, monstruos, exhortaciones, chivos y brujas, gigantes y jóvenes criaturas de moralidad equívoca, marcando el comienzo de una exploración de la faceta oscura y subterránea , lasciva y perversa de los seres humanos,que lustros después desembocaría en el surrealismo... Y cuando el papel y el lienzo no bastaron,el maestro pintó en los encalados muros de su casa,llamada La quinta del sordo, plasmando ahí sus famosas Pinturas Negras...


La finca a orillas del río Manzanares,en Segovia, era usada por el pintor para ver allí a  su amante Leocadia Weiss, a salvo de rumores, pues estaba casada... Pero entonces,durante el invierno de 1820,Goya sufre una grave enfermedad,y pensando que iría a morir,se apura a pintar los muros de su casa en medio del temible frío del invierno español,tal vez por eso esa obra es estremecedora usando sólo una gama cromática de ocres, azulados, tierras, grises y negros ...... Las Pinturas negras fueron pintadas en sobrepertas,muros largos,entreventanas, y en todos los espacios que Francisco de Goya pudo aprovechar para desarrollar ese estilo que lo definiría como genio del expresionismo...el estilo de lo Sublime Terrible...


----------------------------  ;Zuicidio

7/09/2013

7 tuits muy patológicos del Zuicidio...






















1- Es tanto acebo que dejó mi primer muerto, que ya la sangre es un verso que se escribe solo.
2-Nací con luna de sangre y genes sombríos, mi madre y mi padre fueron dos cuchillos. Pude morir pero no lo hice: por eso escribo este tuit.
3-En ocasiones veo niños con cola de cerdo saliendo de sótanos húmedos, a los que ciega la luz del sol
4-Esparta no dio poetas. Porque mataba en la cuna a los niños enclenques.
5-La hierba empezó a comerse a las vacas. Las fresas mataron a los gorriones. Los ancianos fueron a Delfos; el oráculo dijo: “Rajoy debe irse”.
 6-Unos escriben para ganarse la vida y otros para ganarse la muerte.
 7-Nada más que rabia y velocidad... Lo demás es poesía.

 Y es por lo anterior que no tengo seguidores...

----------------------------------> @Zuic...

7/04/2013

El vacío...









La luna òsea rila
en sus atrios de viento y olvido.
Con rumor eterno, lento
círculo azul, es el tiempo.
En el punto donde silencio y soledad
Se cruzan con la noche y con el frío,
Espera como quien espera en vano :
Tan nítido y preciso es el vacío...

--------------------->  Zuicidio

7/03/2013

Nardo...
















Nardo
Pesado y denso
Opaco y blanco,
Hecho
De silencio
Y de pena nocturna
sobre el féretro...

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7/02/2013

Zapata vive...



--------------------->    Zuicidio