12/20/2011

Cinito macabro...

Para decirle adiós al funesto año 2011
aqui dejo "Te veré en mis sueños"
( una peli en dónde podemos ver
hasta donde llegan las zombies celosas):

I.

II.


Paz y Luz para todos...
Es el último deseo de:
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El Cementerio Feliz...



Quién dejó dicho que su última morada debiera ser lúgubre? Nada hay concluyente sobre la muerte,ni siquiera los camposantos,pues basta ver en las lápidas de un cementerio rumano los trazos de alegres colores narrando las vidas de sus subterráneos
moradores para saber que el luto es algo surrealista.
Como en el Cementerio alegre de Sapanta,en Maramures,Rumanía,donde la muerte es concebida como irónica y generadora de arte. Rumanía tenía que ser, terruño de vampiros y no-muertos,la que acunara a artistas tan geniales como Stan Ion Patras, que es uno de los talentos que han dado arte a las cruces que presiden las tumbas del cementerio de Sapanta,que simplemente son bases de madera pintadas en azul,con arnamentos florales,y con escenas cotidianas de la vida de cada difunto. Así se pueden conocer en esos picto-epitafios a maestros, carpinteros, granjeras,médicos, por las escenas que representan algo simbólico o gracioso de la vida del muerto.

En el cementerio de los alegres,la gente que acude,a parte de los difuntos,no va a llorar como en otros cementerios,sino que asiste a reir y a apreciar los brillantes colores de la muerte en Rumanía.

Los dacios.getios (antepasados de los rumanos) creían que los muertos morirían dos veces si después de su fallecimiento,se les confinaba en un lugar oscuro y triste,como preámbulo al eterno olvido. Y es esa creencia la que ha motivado a los sepultureros en el cementerio Feliz de Sapanta a pintar las cruces esculpidas en roble,de colores brillantes y escribir rimas divertidas sobre la vida de los muertos.

Algunos epitafios curiosos que el visitante puede encontrar en el Cementerio Alegre son:

"Aquí descansa mi suegra, si hubiera vivido otro año más, yo ocuparía su lugar"

"Arde en el infierno, maldito taxi que viniste de Sibiu. Con todo lo grande que es Rumanía…No pudiste encontrar otro lugar donde pararte? Tuvo que ser sobre mi para matarme?";

"Aquí yace mi mujer, fría como siempre" o "Aquí yace mi marido, al fin rígido".

Los 800 epitafios mordaces y multicolores del Cementerio Alegre de Maramures, son patrimonio de la Unesco, y reciben cada año a unos 200.000 turistas atraídos por esa alegría de La Muerte....

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Tres tristes tangos...





12/15/2011

Anónima...


Ella nunca dijo su nombre...sólo se dejó prender fuego en el alma,
lentamente,
con una carta en la mano...
Aunque al morir dejó la impronta de su energía flotando,
y demostró con su corazón yerto,a quienes antes creían que no lo tenía,
que estaban errados...
Sin embargo,su sacrificio fué inútil,porque cuando murió ninguno pudo salvar
en el iris finado de sus ojos glaúcos
aquél primer resplandor que se abría al océano...
----------------------------------> Zuicidio

Louis,el inmortal...



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Olímpicos y persuación letal....

Medallas de oro...


Persuación letal...


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La sombra del Metro...













Esa mañana, el helado y marchito sol de invierno hizo estragos
en sus ojos.
Por él, vió con más intensidad a esa gitanilla en manga corta
que pedía parné en la boca dal metro,
y tuvo plena consciencia de lo arduo del amor,
y por ello deambuló mirando horrorizado
los ametralladores trazos de Picasso
en los promocionales del anden,
y por ello salió de nuevo a la calle con las manos
ateridas de angustia
sin saber
-pálido prisionero de los subterráneos-
si salía en Mundet o en Vall d´Hebron.
Y entonces,confuso,bajó las escaleras
como ráfaga para encontrar
nuevamente a la muerte
cómodamente recostada en las gélidas vías...

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Dormimos en cementerios...


Los edificios, cualquier construcción, absorben las energías que transitan cerca de ellas. Las celdas de los monasterios donde se castigaban a los monjes pecadores supuran dolor desde sus rugosas paredes. La habitación del hotel donde un viajante en horas bajas se suicidó bebiendo los productos que vendía, suspira pena por las noches, encantando a sus nuevos visitantes. Así es, las construcciones humanas son las tumbas de nuestras emociones, vivimos y dormimos en cementerios de cuyo pasado no sabemos nada…

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Retrato en negro...


Particularmente negro es el retrato.
Es una negrura singular la que usted, señor, ha creado.
Se volvió totalmente negro.
Imagínese no ser capaz de decidir dónde termina el rostro.
Si percibe el cuadro negro como un paisaje, el paisaje es negro.
....O como una cara, será una faz en negro.
En cualquier caso es de una negrura total.
Propagándose la negrura a través del retrato del espacio y del tiempo...
Si se queda mirando bastante rato al interior ,de sus propios ojos
,cerebro adentro...con una luz intensa en un espejo, verá lo negro que le comento.
Colgado en la pared y fuera de mí, puede acercarse al retrato
y alejarse, darle la espalda, arrodillarse ante él,escupirle...
Puede hacer cualquier cosa delante de ese rostro negro.
Será posible que perciba el cuadro negro como una mujer y le ame.
Porque la negrura del retrato negro afirma lo iluminado.
Y aun puede apartar la vista de él en el horror de la soledad...
Pero, hacia que abismo mirará entonces?
Y sepa: pensará,cuando se vaya, que dejará colgando en la pared
el retrato negro, pero lo cierto será que cuando
parta llevará consigo ese retrato en negro....

------------------------------> Zuicidio

11/08/2011

Otro muerto...

Como pasa a diario en mi país...

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Perrada...









El perro enterró lo que desenterró de donde lo enterraron sin entierro...


----------------------------> Zuicidio

11/03/2011

La Muerte...como concepto general...

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Las ánimas de los huastecos...

En noviembre los rituales prehispánicos están presentes en la Huasteca...Entre árboles de mandarina, cañaverales y café, los rumores de los muertos de distintas partes de México llegan a la ofrenda que será escenario de encuentro entre la vida y la muerte, en las aldeas montañesas de la Sierra Madre Oriental,la última puerta del Mictlán...
Esa fiesta de muertos en la región Huasteca de México se llama Xantolo.

...Muriendo octubre,las mujeres hilan flores para colgarlas junto al papel picado y preparan la comida para servirla en ollitas de barro recién cocidas... la mañana del 31 se corta el tepejilote para adornar el altar y el arco de flores de cempasúchil afuera de la casa. Se preparan tamales de puerco, gallina y pavo. Además, se pone pan, camote y frutas. El hombre de la casa es el que coloca las tablas para colocar el altar.
No se puede permitir que los niños estén frente al altar porque los pueden tentar los muertos, como tampoco se les regaña ese día porque se los llevan los difuntos a donde se les trate mejor...
Todo inicia,o termina,con una proseción de difuntos,que es una tradición en la Huasteca.
Van los muertos desde el panteón, por un sendero estrecho y empinado hasta la parte más elevada de los cerros, en cuyas cimas siempre se simbra una gran cruz de madera sobre un altar de piedras y flores del campo,con dulces de leche,carne seca y frutas de las huertas,pan de agu
a y mezcal, como ofrenda dedicada a los muertos...
Ahi frente a la cruz,bailan los concurrentes ataviados como sus antepasados huaxtecos: desnudos del torso, cubiertos con pieles de animales –uno de ellos incluso con el tocado de cabeza de coyotes,pajaros o venados– y asi danzan conmelancólica música de chirimias y violines hasta el amanecer...

Las ancianas encienden las velas del Xantolo y bendicen el mezcal y las viandas,y luego llega la viejada,que son mujeres indigenas viudas que lanzan expresiones de respeto a la muerte y cantan nostalgicas y llorosas como en los velorios,mientras se encienden los cohetes cuyo fin es atraer a los espíritus bueno y alejar a los malos.
La música no deja de estar presente en esta celebración ya que es una manera de honrar tanto a los muertos como a los vivos e invitarlos a unirse en esa fiesta mística.
Es primero que llegan los “chiquitos” o los niños que bailan en comparsas y haciendo rondas piden a los vivos calaveritas-monedas,dulces o cohetes- para las ánimas de los difuntitos .
Luego llegan los Huehues que imponen mucho silencio y respeto: son los “viejos” de la preocesión,unos hombres disfrazados con máscaras de madera artesanales muy impresionantes representan la materialización de las almas de los muertos que escogerán en que casa entraran para tomar los alimentos de los altares. Más atrás viene la muerte siguiéndolos con fin de llevarlos de regreso, es por eso que los vivos se tapan la cara para confundir a la muerte y que no sepa quienes son los vivos y quienes son los muertos. Este ritual acompañado de música de huapango y baile nos recuerda que los muertos vienen en ese día para disfrutar y bailar. De esta manera la huasteca ríe, baila y llora con los muertos con comida, flores y hasta música para la celebración.
Después del tercer día,dedicado al Ánima sola,se despiden a los muertos,que regresan en procesión a sus fosas en el panteón,mientras los vivos acuden a la misa en la iglesia del poblado,y por último se hace el tablado,con música de huapango,bailan,beben y comen en una fiesta ancestral,para bendecir las cosechas del principio del otoño...

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El Xantolo...

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De Prazeres a Montjuic...








... En Lisboa,dentro de las funerarias existe un "salón de muebles" pues para la sabiduría portuguesa, un féretro no es más que el último mueble que todos habremos de utilizar... Y en Catalunya,muchas urnas que son en realidad obras de arte de escultores reconocidos... Y claro,son también relicarios para guardar sólo un poco de ese polvo enamorado en el que todos nos convertiremos. Hay empresas catalanas que hacen diamantes hechos a partir de nuestras cenizas. Y en Portugal pintan camafeos donde llevar a diario a nuestros amados....Pero,cosa curiosa,tanto en Lisboa,como en Barcelona,se canta esa tonadilla de "...Qué bonito es un entierro con sus caballitos blancos y sus caballitos negros"...
Guapa la tonada, bien guapa, pero en Lisboa,las abuelas regañan a los chavales que la cantan,y en Barcelona,las avis,las enseñan a los nietos,entre risas y chanzas...
No se olvide que todos moriremos y que a todos se nos muere gente amada. Pero también pasa que un entierro es un acto social. Y es fascinante conocer que distintas concepciones se tienen en Lisboa,lugar donde nació mi padre,y Barcelona,lugar donde nació mi madre, de cómo vivir ese último paso fúnebre... No es lo mismo un servicio funerario en Lisboa que en Catalunya.
Portugal vive la muerte de manera tremendista y oscura. Ni mejor ni
peor, diferente. Será su alma celta, será la Santa Companha, pero resulta que es otra manera de vivirla, vestirla y amueblarla. Y el servicio funerario está desmenuzado severísimas funerarias.
En Catalunya,por contra, la muerte es ironía que sonríe displicente, pero que en lo interno se llo
ra tremendamente y se viste de blanco y silencios. Los catalanes tienen en la Muerte un punto de diseño,de creación... En Lisboa la Muerte también es sobria pero no posee ese punto lúduco,y la puesta en escena de los funerales es de una elegancia extrema en su negro absoluto,casi como un fado.
En Barcelona ,la atea,son escasas las misas,se entierra poco y se incinera mucho...En Lisboa mística,en cambio,las misas,novenarios y entierros son muestra de la religiosidad de los
.portugueses,a los que les preocupa mucho tener un sitio donde caer muertos.
Los portugueses actúan con suma elegancia,y los catalanes con máximo cariño, ante esa indefensión tan humana que provoca la Muerte. Y esto se nota en sus cementerios,por ejemplo el cementerio lisboeta de Prazeres es impresionante,porque en sus criptas los ataudes no suelen tapiarse con lápidas y son visibles desde fuera; incluso hay puertas abiertas que permiten ver féretros que llevan allí más de cien años, y todos las tumbas tienen preciosas vistas sobre el río Tejo,ahi se entierran a los héroes,a los bomberos y a los cantantes como Amalia
Rodrigues..
Y el barcelonés Montjuic: Vivo en su belleza mediterránea, el cementiri de Montjuic es una ciudad integrada a la cotidianidad catalana,donde se hacen conmemoraciones históricas y reivindicaciones libertarias,como pasa frente a la tumba de Companys o Durruti,o tantos otros revolucionarios catalanes sepultados ahi,y en con esa versatilidad catalana,tambien se hacen representaciones teatrales y conciertos nocturnos en el Fossar de la Pedrera, que adem
ás de cementerio o jardín, es lugar de encuentro de arte,historia e ideología para los vivos,como un ágora ...

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La luz del Barranco de los Perros...








Muchos juran y perjuran que la noche de difuntos, desde las siete en punto, aparece una luz en un cerro del municipio de Llera de Canales. Se le ve desplazarse a gran velocidad de un lado a otro. La luminosidad está acompañada por una figura espectral que aterra a todo aquel que pase por allí.
La gente lo llama "El Linternero", que fué un francés que habitó siglos atrás una finca del lugar y que a la fecha no puede dejar de hacer lo que hizo en 1863: recoger los cadáveres putrefactos de decenas de sus compatriotas franceses caídos en su fallido intento por invadir México.
Los milicianos de Juárez, perseguíeron a más de cien soldados franceses comandados por el General Forey, quienes en su huida hacia Matamoros atravesaron el barranco de Los Perros donde los soldados mexicanos los masacraron."El Linternero" para que los perros del barranco no se comieran los cadáveres de sus paisanos decidió darles sepultura en la ladera sur del cerro. T se le vió muchas noches,con su linterna de gas acetileno arrastrando cuerpos y enterrándolos en la ladera,sin parar un momento,y a pesar de las lluvias del norte,o el frío del otoño hasta que lo sorprendieron los soldados del ejercito mexicano y sin más,ahi mismo,lo fusilaron... Hoy sigue recorriendo el cerro y por eso cada noche la luz aparece en "El Cerro del Linternero", donde muy pocos se atreven a cruzar,porque con su luz atrae a los caminantes, guiandolos por un rato,hasta que de repente apaga su linterna para que se despeñen en la barranca de Los Perros y mueran.... Es su venganza contra los mexicanos por haberlo matado a él y a sus compatriotas...

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A la orilla de la carretera...












...En los paraderos de los buses,los talleres de las trocas y las gasolineras de Tamaulipas se cuenta la historia de una mujer que tuvo muerte trágica en un choque terrible en la troncal de Victoria a Reynosa, y que se aparece penando a los camioneros de la ruta hacia el norte,y por eso es conocida como "La Mujer de la Carretera".
Más que una historia de una aparecida,es la de una desaparecida: Se dice que fué tan brutal el accidente donde murió que su cuerpo no fué encontrado,y sólo se halló su cabeza en la cuneta del kilómetro 66 de esa ruta.
Por eso,en las noches de plenilunio de otoño,es decir entre el 1 y 2 de noviembre, a las 12:00 horas, aparece ante la claridad de la noche una visión perturbadora: una dama deslumbrante, transparente, vestida de gasas y satín blancos, por lo que también la llamaron "La dama de blanco".
Según los testigos, la mujer aparece flotando en lo alto del firmamento, sobre la carretera que va hacia la laguna La Escondida...Surge de la nada, acompañada del silencio, solamente quebrado por el silbido del aire al envolver su delicado cuerpo de lánguidas luces.
Los temerosos viajeros no dudan que es un espanto nacido del mismo averno, producto de los pecados mortales de los humanos, y les impone terror aun a pesar de su majestuosidad; su actuar juvenil y tímido engendra duda y temor cuando la ven flotar sobre los agrestes montes y mecerse en brazos del aire, pero fue naciendo en ellos un amor hacia la desconocida, que hace de la mente un juguete,de tal modo que los choferes pueden estrellar sus trocas por caer en ese ensueño.
Por años, esa mujer de ultratumba vista en la lobreguez de la soledad en la noche de ánimas, distante y seductora, siempre joven y bella como ninguna, según los que la han visto flotando en el trayecto al cruzar Tamaulipas, incluso a pesar del espanto que produce su majestuosa irrealidad...



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Presiento tu llegada...

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Ofrendas...

de Pedro Miguel

...Cincuenta mil calaveras de azúcar amarga, centenares de juguetes infantiles huérfanos y miles de prendas femeninas desgarradas, para el altar de estos días en los aposentos privados de Felipe Calderón.
Miles de rostros muertos para una hipotética ofrenda en la casa del presunto narcotraficante Joaquín Guzmán Loera, El Chapo.
Miles de flores deshojadas de cempasúchil para el tributo a los difuntos en la residencia de lujo de Genaro García Luna, secretario de Seguridad Pública.
Platos y platos de calabaza sin tacha en la mesa de los muertos dispuesta en la morada de Heriberto Lazcano Lazcano, El Lazca, presunto cabecilla de Los Zetas.
Unas mancuernillas con forma de ojos humanos para Emilio Azcárraga Jean, principal beneficiario de series televisivas que promueven la guerra.
Innumerables calabazas con la veladora apagada para el jardín de Halloween de Barack Obama, premio Nobel de la Paz en ratos de ocio e impulsor de la guerra en horario laboral.

Un plato con sal por cada muerto en el altar de altamar del almirante Mariano Francisco Saynez Mendoza, secretario de Marina.

Unas cañas en forma de esquele- to para la mesa del gobernador de Veracruz, Javier Duarte, difamador de muertos inocentes.

Doscientos pavos putrefactos para la mesa del día de Acción de Gracias en casa de Eric Holder, fiscal general de Estados Unidos y responsable de las acciones de las oficinas para el control de Alcohol, Tabaco y Armas de Fue- go (ATF) y de combate a las drogas (DEA).


Velas de calibre reservado para el uso del Ejército en la ofrenda montada por el general Guillermo Galván Galván, secretario de la Defensa Nacional.
Huchepas crudas en el altar de muertos de Servando Gómez Martínez, La Tuta, supuesto líder de Los Caballeros Templarios.

Jeringas usadas para la fiesta de Enrique Peña Nieto, promotor de la pena de muerte para los adictos.
Panes de muerto duros para el altar de Jorge Eduardo Costilla Sánchez, alias El Coss, presunto cabecilla del cártel del Golfo.
Huesos de cartón para las camas de los empleados públicos corruptos.
Milagritos de plomo en forma de extremidades humanas, superiores e inferiores, izquierdas y derechas, para adornar la sala de estar de Hillary Clinton, secretaria de Estado en Washington.

Un vaso de cerveza agria a cada comerciante de armas de Arizona, Texas, Nuevo México y California.

Cien kilos de tuétano en la nevera de los accionistas de la industria de armas de Estados Unidos.

Unas monedas sacadas de las fosas oculares de los muertos para los banqueros y financieros que lavan las ganancias de la extorsión, el secuestro y el tráfico de drogas.
Y para ustedes, difuntos de todas las edades y de todas las clases, géneros y regiones, inocentes y culpables y presuntos culpables, uniformados y civiles, perseguidos y perseguidores –ya inofensivos todos–, altos y bajos, flacos y gordos, morenos y claros, flores de la muerte apacible o espinas de la muerte violenta, criaturas de la enfermedad, la vejez, la desnutrición, la desesperanza, el odio o el descuido: mucho afecto, mucha paz y toda la memoria.

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10/22/2011

Ateísmos......


Hablo,por ejemplo,
de la muchacha que tiene el rostro desfigurado por el fuego
y los senos erguidos y dulces como dos ventanas con luz,
del niño ciego al que su madre le describe un color
inventando palabras,
del beso leporino jamás dado,
de las manos que no llegaron a saber que la llovizna es tibia
como el cuello de un pájaro,
del idiota que mira el ataúd donde será enterrado su padre.
Hablo de un dios, perfecto como un círculo, y todopoderoso y
justo y sabio... y de su obra torpe e impura...

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Duele...



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Flores de muerto...



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Gemido final...



Corrió, como un estúpido viento, cuando sólo quería ser espíritu. Desesperado, arrasó todo a su paso. Lloró, hasta que descubrió que no era uno, sino el gemido terrible de miles de espíritus arrancados por la expansión de un dolor inmenso...

.--------------------> Zuicidio

Viento en otoño...


El viejo Eolo se detuvo al borde de la tumba a conversar con la oscuridad...
Tan triste se sintió aquél otoño, que no pudo reprimir la lágrima que acabó apagando el sol...

-------------------------> Zuicidio

Un mal sueño...


"...La vida y el mundo son el sueño de un dios ebrio, que escapa silencioso del banquete divino y se va a dormir a una estrella solitaria, ignorando lo que crea cuanto sueña...
Y las imágenes de ese sueño se presentan, ahora con una abigarrada extravagancia, ahora armoniosas y razonables... La Ilíada, Platón, la batalla de Maratón, la Venus de Médicis, el Münster de Estrasburgo, la Revolución Francesa, Hegel, los barcos de vapor, son pensamientos desprendidos de ese largo sueño. Pero un día el dios despertará frotándose los ojos adormilados y sonreirá, y nuestro mundo se hundirá en la nada sin haber existido jamás..."
(S.A.)

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Cementerio guarda...



...Se abrasó la paloma en su blancura.
Murió la corza entre la hierba fría.
Murió la flor sin nombre todavía
y el fino lobo de inocencia oscura.

Murió el ojo del pez en la onda dura.
Murió el agua acosada por el día.
Murió la perla en su lujosa umbría.
Cayó el olivo y la manzana pura.

De azúcares de ala y blancas piedras
suben los arrecifes cegadores
en invasión de lujuriosas hiedras.

Cementerio de angélicos desiertos:
guarda entre tus dormidos pobladores
sitio también para mis ojos muertos...

-------------------------> Zuicidio

El invierno de Vivaldi...




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Ratas...


—Algunos humanos son como las ratas, pero ninguna rata haría lo que hace un hombre —dijo la rata.

—Es insultante tal comparación, te arrancaré la lengua —exclamó Atlas, y dejando sin apoyo al techo del mundo, extendió las manos hasta el minúsculo roedor.

Mientras ambos morían, la rata sonrió...

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Melancolía...


Prologo de la bella cinta de Von Trier,con música de Wagner- Tristán e Isolda-.

------------------------->Zuicidio

9/29/2011

Incurable...








Diagnóstico en mano, se lanzó del piso 30.
En el 20 releyó “incurable”.
En el 10, notó que el nombre de abajo no era el suyo...


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La pócima de la resurrección...


María aguarda a la sombra de la Cruz.

... Cómplice y piadoso, el legionario romano, con su lanza, acerca a los labios de Jesús la esponja empapada en la tisana de hoja kemqhet...
La bruja ha garantizado a tan amantísima madre que, con esta pócima, su hijo ha de resucitar en tres días...

--------------------------> Zuicidio

Jazz fúnebre...


------------------------>Zuicidio

Una vida, como todas...


Con las manos en los bolsillos se perdió tras una sombra.
Recorrió caminos y ciudades hasta quedar sin aliento. Las crónicas cuentan el resto de una historia de desgracia, gastada y sin esperanza que terminó cmo todas: con la muerte...

----------------------------------> Zuicidio

La muerte de la razón...


Le dijeron que no había dioses, ni mitos ni ritos, ni cielos ni infiernos, ni siquiera que se fiara de su imaginación, de sus emociones o de su intuición, y mucho menos que creyera en la magia.

Y se quedó sola la razón razonando.

Y se murió de pena.

Pero no soltó ni una lágrima.

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El suicida...




No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Jorge Luis Borges


-------------------> Zuicidio

El fin del camino...



-----------------------------> Zuicidio

Despertar...


Con el tiempo, la asombrosa mujer que nunca dormía
se obsesionó con la idea de que quizás era
la mujer que nunca despertaba...

--------------------------> Zuicidio


Hora de la muerte...





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El Adagio de Sarajevo...


Vedran Smailović, violonchelista primero de la Filarmónica de Sarajevo, durante 22 días se sentó en la calle a tocar el Adagio de Albinoni, en honor a las 22 personas que vio morir en el bombardeo de una panadería de la ciudad bosniana de Sarajevo en 1992...


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8/05/2011

El diablo y la luna...

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Mal viaje...


Los gringos compraron el castillo.
Y fué entonces que el inmenso buque de mercancías inició el viaje llevándose a América, piedra a piedra, toda la excelencia del Castell de Arnau...
Pero resulta que los fantasmas de los castillos son una especie sedentaria.
Aun así, viajaron dentro de un noble reloj de pared, polizontes, asustados y muertos.válgase la redundancia, de incertidumbre...
Y por eso fué que cuando por fín llegaron,traían muy mala leche...

------------------------------------------> Zuicidio

Ataúdes y funeral ....

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No era el abuelo...














—...Eres tú, abuelo? —dijo la niña a la oscuridad del nicho.

—No, pero puedo saludarlo de tu parte —dijo el espectro a sus espaldas...

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Tal vez la muerte,un día...



Soledad
del mar bajo la niebla,
mar
y furia en este vuelo,
y ni gaviota lejana,
ni certeza…
sólo pasos de muerto en mar abierto.
Y los años, que se arrodillan
en los umbrales del silencio,
que es urna y universo.
Tal vez la muerte, un día,
suprimirá en el espacio de Montjuic
la distancia
entre las sombras fieles
de quienes nunca fuimos...
Aunque tú y yo sabemos
que un ataúd nos espera
por nuestros rostros sin máscaras,
nuestros cuerpos desnudos,
y nuestros corazones de polvo...
Y habremos muerto.

---------------------------> Zuicidio

Bodas negras...

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.......................>Zuicidio

Notas rojas...


Durante la noche en la redacción del periódico de nota roja
las letras escapan al vuelo convertidas en murciélagos.
Se posan, al revés, en alguna ventana.
Quieren sangre...
Portan la rabia.



------------------------------> Zuicidio

Incordio...


En la era de los analgésicos no encontraban cura para el.
En el tiempo de los cirujanos,éstos no podían hacer nada.
En la meca de los antibióticos, no se supo que era ese vírus.
Con mal de amores, se le llevó a descansar en la tapia del cementerio, hasta que por fín le llegó la hora.
No había sitio en este mundo para el.
Por eso fue un incordio que se presentara en mitad de la cena, aún respirando pesadamente, dejando esos regueros de tierra por todo el salón. Por lo visto lo habíamos enterrado mal. Venía a quejarse. Antes de golpearle en la cabeza (y, por supuesto, atarle bien en esta ocasión) dejamos que se sentara con nosotros y tomara un plato de sopa. La verdad, nos pareció que se lo había ganado...

----------------------------------------> Zuicidio

El fin del fuego...





...Y los trogloditas tomaron el fuego que les había sido dado y lo usaron para quemarse entre ellos. Y después lo apagaron para siempre...


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Nada...


“…Nada”, respondió el vigía. El capitán respiró aliviado, y fue lo último que hizo antes de que la Nada disolviera los cuerpos, las cosas… el tiempo mismo...


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7/19/2011

Huapango de la Muerte...

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La casa encantada...











Era una casa encantada, donde todas las noches una cabeza ensangrentada caía por la chimenea...
Desde que había llegado a vivir ahí,su mente se poblaba de ideas,ideas horribles,pero la de aquella noche fué la peor...
Dormitaba,cuando le pareció oir las voces de sus tíos muertos,en ese mismo salón,20 años atrás...Nunca se supo porqué murieron. No quiso abrir los ojos,sino hasta el momento en el que una mano de mujer se acercó y lo agarró. Entonces sudoroso y trémulo,miró hacia arriba y notó un pequeño agujero en el techo. Debe haber estado allí algún tiempo, era una antigua casa de todos modos. Entonces vió un pequeño ratón allí,tan horripilante su diminuta mirada que ahogó un grito y se retrajo al rincón de la cama,con terror...Pero eso no era nada comparado con lo que vino después...
Y es que las viejas casas eso lo que tienen...

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Lo cortés no quita lo muerto...





Aquel hombre era invisible, pero nadie se había percatado de ello.Sólo lo notó una triste mujer que permanecía bajo la lluvia al borde de aquel puente solitario.

-El suicidio es una de las formas de cortesía que más debería inculcarse desde la niñez.-musitó el hombre,casi al oído de la mujer.
Ella,entonces,intentó verlo,pero sólo estaba la fina lluvia,el vapor de su propio aliento, y el frío de la tarde...
-Conoce usted el caso de aquél filósofo-le preguntó el invisible - que apenas ser presentado a los invitados de una fiesta organizada en un décimo piso, saltó por la ventana para no importunar a nadie con su presencia...?
-No, no lo conozco-dijo ella en suspiro.
-Lamentable-masculló la voz más cerca aún de su oído- Porque es patético que la gente prefiera la grosería de permanecer viva para nada importante...
-Si,y más cuando la vida es tan real que...-la mujer no terminó de decir lo que pensaba porque algo la empujó de modo tan súbito,que su cuerpo dió un giro sobre la baranda del puente, y cayó al agua turbulenta donde murió cortesmente...

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7/13/2011

El muerto vivo en el Raval...

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--------------------------> Zuicido

El propio cadáver...


No bien cruzó el umbral, el humo denso le rodeó como espesa calimba de duna. Había aspirado el vaho del exterminio una sola vez, y sabía tan dulce y amargo, tan finito e irrevocable…
El gesto de deshacer el paso se multiplicaba en su cabeza. Silenció los reparos con un lento batir de pestañas, extendió el cuello hacia la derecha, se miró ahi tendido y murmuró una plegaria inútil:
Era evidente que su cuerpo no volvería a empezar de nuevo. Al tocar las cuencas de sus ojos, supo que un montón de tierra estaba más vivo que su propio fiambre, ya que, incluso al alba, la tierra no hace sino guardar silencio a su alrededor...Pero su cadáver era un resto de demasiados despertares. De vivo no tenía más que esa virtud: comenzar cada día la vida -ante la tierra, bajo un cielo callado-, esperando un despertar. Ahora si que se asombraba de que el alba implicara tanto esfuerzo; de despertar en despertar...Hasta que eso se acaba y no se despierta más.. Y es que vivió solamente para vegetar en la tristeza,como si su cuerpo no se hubiese enterado de que su alma había muerto muchos años antes.. Rozó aquél rostro como una brisa:. si aquel frío no fuese otra cosa que el frío de la tierra, en el alba que hiela la tierra, tal vez eso sería un despertar y las cosas que callan bajo el alba dirían todavía palabras. Pero tembló su alma al alba y fué un dolor seco, un fogonazo de luz, pero era asimismo una liberación. La avara palabra de la tierra fué alivio para sus pesares vitales,el disparo de la muerte fué el rápido instante de morir y ya...Ahora, su cuerpo ya no tendría que esperar nada y de sus tristezas no quedaba ni una lágrima en su corazón deshecho...

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Hay vida después de la muerte...?

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7/12/2011

Aves...


Una mañana de pleno verano en de 1965,llegó al puerto de Barcelona en su lado sur,un barco de vela. Se detuvo en el malecón con la brusquedad con la que el viento lo empujaba. Cuando los guardias portuarios subieron a bordo,descurieron que en la estufa de la cocina estaba hirviendo el café ,que en la mesa estaban dispuestos los platos con avena aún humeante,y pan tierno listo para comerse. Sin embargo, el único ser vivo a bordo estaba temblando de miedo en una esquina de una de las cabinas,se trataba de un perro labrador,que en cuanto vió a los guardias salió corriendo entre aullidos aterradores.. Nadie más había a bordo.
La ligera carga, los instrumentos de navegación, los mapas, la bitácora de navegación, estaban en su lugar. La última entrada en el registro de este informe: "Salimos de la Vega Blu de Tormentera,a pocas millas de Menorca. Y nos hemos encontrado con unas extrañas y muy numerosas aves..."
Y eso fué lo último que quedó escrito.
Se sabía que algunas parvadas de aves marinas emigraban por esos días desde costas africanas hacia Catalunya,pero la más exhaustiva investigación llevada a cabo por la marina española, no encontró nunca la causa de la desaparición de la tripulación... Sólo,eso sí,encontraron cientos de plumas,grandes y multicolores,de aves desconocidas, sobre cubierta del velero...


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Morir de miedo...

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Muñeca rota...



Flora Alejandra Pizarnik no estaba sola, la melancolía temblaba a su lado...Sólo por ella sabía dejarse tanto dolor en esa prosa que jugaba a la ruleta rusa sobre su cabeza,mientras el insomnio la poseía en aquél sombrío Buenos Aires de sus soledades.
Alejandra tenía 17 cuando empezó a escribir las invisibilidades de su escritura, sembrando las sombras de las que nacerían sus primeros poemas. Esas sombras fueron, además, un paraje para trazar ideas morales, reflexiones literarias y revelar sus pesadillas. Así,lo surrealista empezó a definir su estilo.
Son pocos los autores suicidas que se arriesgan a esa costumbre europea de llevar un diario. Pero la Pizarnik lo llevó como Katherine Mansfield, Virginia Woolf y Franz Kafka, en los que vio un espejo de sus miedos a dejar todo por hacer y a la trágica conciencia de su talento...
En su diario se sabe que le gustaban las violetas, mirar los barcos desde un puente por la noche, el lejano silbato del tren,y el aroma seco del tabaco.
El amor también la consumía.
Y la noche la maldecía con su doliente furor...
Alejandra, la tartamuda, la criatura indefensa, vivió en París entre 1960 y 1964, donde se hizo amiga de Julio Cortázar, Octavio Paz y Rosa Chacel. De hecho, a Cortázar le prometió corregir Rayuela antes de su publicación, algo que nunca hizo.
Pero a esa pequeña pasajera obstinada de la ausencia no le interesaba el reconocimiento de ver sus escritos y poemas colmando los kioscos de cada esquina de Buenos Aires. Se quería muerta para vivir en la inmortalidad de las palabras, por su anhelo de trascender, para curarse de la tristeza.
Por eso,el 25 de septiembre de 1972, en su apartamento porteño, se preparó un coctel de barbitúricos,se maquilló y maquilló también a sus muñecas para la ocasión y escribió en una pizarra:

“No quiero ir más que hasta el fondo.
...Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña..."
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El río del olvido...


Leteo u 'olvido' era un río del que bebían las almas para olvidar su vida terrestre y poder nacer de nuevo, bebiendo también de la fuente de la memoria, Mnemosine.
La memoria -que puede ser el infierno del rencor- busca la verdad. El olvido (distinto del perdón) puede ser, además de ceguera, resistencia a recordar o Anámnesis, que es el nombre que algunos pueblos latinos daban a la lápida que cubría la sepultura de los difuntos...copia de aquélla piedra que Hades tomó de la ribera del Leteo para que Eurídice, condenara a su amado Orfeo, al olvido eterno...

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6/16/2011

El fantasma de Franco...

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Lucecitas alemanas...



Al principio sólo fueron leves sonidos,como de rasguños en la almohada que mantenía abrazada mientras trataba de descansar después de tantas horas de viaje. Le asustó, cierto, pero mantuvo la calma y pensó que era su propio agotamiento el que la hacía tener alucinaciones auditivas.
Esa extraña experiencia se repitió algunas noches hasta que terminó por ignorarla, hasta que el último día de su viaje ocurrió algo terrible. Estaba tumbada en la cama revisando los boletos del avión de vuelta a casa,y su marido estaba afeitándose en el cuarto de baño, cuando de pronto unas lucecitas del tamaño de las canicas, blancas-azuladas y brillantes, comenzaron a salir de debajo de la cama de ese hotel berlinés.
Ascendieron hasta sobrevolarla como en una danza burlona.
La mujer las miró estupefacta, tragó saliva y respiró profundamente...Qué era aquello?...De dónde salían? ...Qué las producía? Cuando llamó a su esposo dando voces,las luces hicieron movimientos más bruscos y generando pequeños chispazos.La mujer entonces empezó a sentir fuertes golpes,como si fuesen puñetazos y patadas invisibles que la golpearon y estamparon contra la parede... Gritó, y cuando su marido iba a salir del baño a socorrerla, la puerta del cuarto de baño se cerró de golpe.
La joven española sufrió tal paliza en ese hotel alemán que tuvo que ser hospitalizada,sin embargo no pudo hacer una denuncia, porque en ninguna comisaría iban a dar crédito a semejante historia sin echarse a reir.
No volvió a ocurrirle porque volvió a Catalunya de inmediato, entre lágrimas y terrores y jamás volvió a Alemania.
Durante años jamás contó la historia, y cuando lo hizo, fue para contármelo, y es que, me confesó, no podía hablar del tema sin echarse a llorar y a temblar de pánico...

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El fantasma de Foster...

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Flores del camposanto...

En la botánica fúnebre, las flores no están por casualidad: cada vegetal está cargado de un cierto simbolismo y es que igual que los árboles, cada vegetal está dotado de un cierto sentido cultural. En concreto, los vegetales pequeños tales como flores y hierba tienen un significado común indicado especialmente para el recinto mortuorio: la humildad. Respecto a las flores, todas tienen el significado de la brevedad de la vida.
Y la hierba, símbolo de tranquilidad, paz, humildad, quietud y reposo, simboliza la cercanía del Paraíso eterno. En ella no hay ostentación. Por todo esto, no puede faltar en el camposanto. Además de la
hierba, está bien visto el musgo, el helecho y especialmente la hiedra, que representa el cariño y el apego de forma elegante.
Los lirios,por ejemplo,simbolizan la pureza, la castidad. Es una flor siempre elegante que de forma moderada también se puede utilizar para vestir el camposanto.
Y las violetas: Una de las tradiciones más arraigadas en la cultura mediterránea es la presencia de violetas en los cementerios, una costumbre que proviene del mito griego de Perséfone (raptada por Hades cuando recogía violetas y aprisionada en los mundos subterráneos). Estas flores indican humildad y modestia, y su suave aroma está muy indicado para las necrópolis. Además, su color violeta invita a la reflexión del luto sin tratarse de un negro sepulcral.
Lo mismo sucede con la Amapola: sus pétalos frágiles simbolizan la brevedad de la vida y está especialmente indicados para los alrededores de las tumbas de los inocentes o de los niños, sin plantarlas de forma abusiva.
Y los asfódelos: El asfódelo es una planta perenne es típicamente ornamental. Sus grandes pétalos blancos son tradicionales en los camposantos, ya desde la era antigua los griegos plantaban en el recinto mortuorio estos vegetales. Según la mitología griega, esta flor poblaba de forma protagonista los Campos Elíseos.Del Pensamiento y del ‘Nomeolvides’ se dice que cada color de esas flor representa una invitación al recuerdo: la parte blanca representa el candor y la violeta la molestia. Los nomeolvides están relacionados con la pérdida de alguien que aún disfrutaba de su juventud y es una flor que habitualmente encontramos en los cementerios. El pensamiento es ideal para las inmediaciones de los sepulcros por su simbolismo, colorido y resistencia durante las épocas invernales.
Con respecto a las siemprevivas, cuyo color amarillo simboliza la luz que anuncia la gloria celestial en la simbología cristiana, tienen además la carga simbólica del recuerdo y de la vida eterna, pues sus flores s
on aún más hermosas una vez muertas.
Y del Amaranto se sabe que este vegetal era utilizado desde la antigüedad clásica para ornamento de los recintos fúnebres. De hecho, era en la antigua Grecia un símbolo de amistad y se depositaba como ofrenda en las tumbas. En otras culturas como la azteca el amaranto fué muy apreciado por sus cualidades nutritivas.
Desde la antigua Grecia la flor del Narciso simboliza la belleza y la transformación. En los tiempos antiguos ya se utilizaba como ofrenda a los difuntos. Según la leyenda griega de Narciso la flor toma su nombre en honor al hermoso joven que murió tratando de atrapar su propia belleza. Cuenta la fábula que sobre la tumba de Narciso nació esta flor, es por ello que es ideal en los camposantos por su simbolismo y su hermosura.Ydel rosal se dice que representa el amor, la paciencia, el dolor, la belleza y el martirio. La
rosa en el camposanto significa el amor supremo y sublime. Como ofrenda o como plantación en el recinto mortuorio la rosa es siempre bienvenida. Aunque las flores espinosas no sean “bien recibidas” en un jardín funerario, está permitido dentro de los cánones de la botánica funeraria plantar un rosal a los pies de la tumba. El botánico deberá cuidar de forma muy contenida que el cementerio no se convierta en un lugar muy “alegre” o jovial. debido a las rosas. La rosa es considerada la reina de las flores, y la tradición de incluirlas en coronas y plantarlas en cementerios viene de Hécate, diosa de los muertos, a la que se simboliza con una corona de rosas,símbolo del dolor, pero también de la regeneración de la vida...

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