Huapango de la Muerte...

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La casa encantada...

Era una casa encantada, donde todas las noches una cabeza ensangrentada caía por la chimenea...
Desde que había llegado a vivir ahí,su mente se poblaba de ideas,ideas horribles,pero la de aquella noche fué la peor...
Dormitaba,cuando le pareció oir las voces de sus tíos muertos,en ese mismo salón,20 años atrás...Nunca se supo porqué murieron. No quiso abrir los ojos,sino hasta el momento en el que una mano de mujer se acercó y lo agarró. Entonces sudoroso y trémulo,miró hacia arriba y notó un pequeño agujero en el techo. Debe haber estado allí algún tiempo, era una antigua casa de todos modos. Entonces vió un pequeño ratón allí,tan horripilante su diminuta mirada que ahogó un grito y se retrajo al rincón de la cama,con terror...Pero eso no era nada comparado con lo que vino después...
Y es que las viejas casas eso lo que tienen...

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Lo cortés no quita lo muerto...

Aquel hombre era invisible, pero nadie se había percatado de ello.Sólo lo notó una triste mujer que permanecía bajo la lluvia al borde de aquel puente solitario.

-El suicidio es una de las formas de cortesía que más debería inculcarse desde la niñez.-musitó el hombre,casi al oído de la mujer.
Ella,entonces,intentó verlo,pero sólo estaba la fina lluvia,el vapor de su propio aliento, y el frío de la tarde...
-Conoce usted el caso de aquél filósofo-le preguntó el invisible - que apenas ser presentado a los invitados de una fiesta organizada en un décimo piso, saltó por la ventana para no importunar a nadie con su presencia...?
-No, no lo conozco-dijo ella en suspiro.
-Lamentable-masculló la voz más cerca aún de su oído- Porque es patético que la gente prefiera la grosería de permanecer viva para nada importante...
-Si,y más cuando la vida es tan real que...-la mujer no terminó de decir lo que pensaba porque algo la empujó de modo tan súbito,que su cuerpo dió un giro sobre la baranda del puente, y cayó al agua turbulenta donde murió cortesmente...

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El muerto vivo en el Raval...

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El propio cadáver...

No bien cruzó el umbral, el humo denso le rodeó como espesa calimba de duna. Había aspirado el vaho del exterminio una sola vez, y sabía tan dulce y amargo, tan finito e irrevocable…
El gesto de deshacer el paso se multiplicaba en su cabeza. Silenció los reparos con un lento batir de pestañas, extendió el cuello hacia la derecha, se miró ahi tendido y murmuró una plegaria inútil:
Era evidente que su cuerpo no volvería a empezar de nuevo. Al tocar las cuencas de sus ojos, supo que un montón de tierra estaba más vivo que su propio fiambre, ya que, incluso al alba, la tierra no hace sino guardar silencio a su alrededor...Pero su cadáver era un resto de demasiados despertares. De vivo no tenía más que esa virtud: comenzar cada día la vida -ante la tierra, bajo un cielo callado-, esperando un despertar. Ahora si que se asombraba de que el alba implicara tanto esfuerzo; de despertar en despertar...Hasta que eso se acaba y no se despierta más.. Y es que vivió solamente para vegetar en la tristeza,como si su cuerpo no se hubiese enterado de que su alma había muerto muchos años antes.. Rozó aquél rostro como una brisa:. si aquel frío no fuese otra cosa que el frío de la tierra, en el alba que hiela la tierra, tal vez eso sería un despertar y las cosas que callan bajo el alba dirían todavía palabras. Pero tembló su alma al alba y fué un dolor seco, un fogonazo de luz, pero era asimismo una liberación. La avara palabra de la tierra fué alivio para sus pesares vitales,el disparo de la muerte fué el rápido instante de morir y ya...Ahora, su cuerpo ya no tendría que esperar nada y de sus tristezas no quedaba ni una lágrima en su corazón deshecho...

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Hay vida después de la muerte...?

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Aves...

Una mañana de pleno verano en de 1965,llegó al puerto de Barcelona en su lado sur,un barco de vela. Se detuvo en el malecón con la brusquedad con la que el viento lo empujaba. Cuando los guardias portuarios subieron a bordo,descurieron que en la estufa de la cocina estaba hirviendo el café ,que en la mesa estaban dispuestos los platos con avena aún humeante,y pan tierno listo para comerse. Sin embargo, el único ser vivo a bordo estaba temblando de miedo en una esquina de una de las cabinas,se trataba de un perro labrador,que en cuanto vió a los guardias salió corriendo entre aullidos aterradores.. Nadie más había a bordo.
La ligera carga, los instrumentos de navegación, los mapas, la bitácora de navegación, estaban en su lugar. La última entrada en el registro de este informe: "Salimos de la Vega Blu de Tormentera,a pocas millas de Menorca. Y nos hemos encontrado con unas extrañas y muy numerosas aves..."
Y eso fué lo último que quedó escrito.
Se sabía que algunas parvadas de aves marinas emigraban por esos días desde costas africanas hacia Catalunya,pero la más exhaustiva investigación llevada a cabo por la marina española, no encontró nunca la causa de la desaparición de la tripulación... Sólo,eso sí,encontraron cientos de plumas,grandes y multicolores,de aves desconocidas, sobre cubierta del velero...

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Morir de miedo...

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Muñeca rota...

Flora Alejandra Pizarnik no estaba sola, la melancolía temblaba a su lado...Sólo por ella sabía dejarse tanto dolor en esa prosa que jugaba a la ruleta rusa sobre su cabeza,mientras el insomnio la poseía en aquél sombrío Buenos Aires de sus soledades.
Alejandra tenía 17 cuando empezó a escribir las invisibilidades de su escritura, sembrando las sombras de las que nacerían sus primeros poemas. Esas sombras fueron, además, un paraje para trazar ideas morales, reflexiones literarias y revelar sus pesadillas. Así,lo surrealista empezó a definir su estilo.
Son pocos los autores suicidas que se arriesgan a esa costumbre europea de llevar un diario. Pero la Pizarnik lo llevó como Katherine Mansfield, Virginia Woolf y Franz Kafka, en los que vio un espejo de sus miedos a dejar todo por hacer y a la trágica conciencia de su talento...
En su diario se sabe que le gustaban las violetas, mirar los barcos desde un puente por la noche, el lejano silbato del tren,y el aroma seco del tabaco.
El amor también la consumía.
Y la noche la maldecía con su doliente furor...
Alejandra, la tartamuda, la criatura indefensa, vivió en París entre 1960 y 1964, donde se hizo amiga de Julio Cortázar, Octavio Paz y Rosa Chacel. De hecho, a Cortázar le prometió corregir Rayuela antes de su publicación, algo que nunca hizo.
Pero a esa pequeña pasajera obstinada de la ausencia no le interesaba el reconocimiento de ver sus escritos y poemas colmando los kioscos de cada esquina de Buenos Aires. Se quería muerta para vivir en la inmortalidad de las palabras, por su anhelo de trascender, para curarse de la tristeza.
Por eso,el 25 de septiembre de 1972, en su apartamento porteño, se preparó un coctel de barbitúricos,se maquilló y maquilló también a sus muñecas para la ocasión y escribió en una pizarra:

“No quiero ir más que hasta el fondo.
...Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña..."

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El río del olvido...

Leteo u 'olvido' era un río del que bebían las almas para olvidar su vida terrestre y poder nacer de nuevo, bebiendo también de la fuente de la memoria, Mnemosine.
La memoria -que puede ser el infierno del rencor- busca la verdad. El olvido (distinto del perdón) puede ser, además de ceguera, resistencia a recordar o Anámnesis, que es el nombre que algunos pueblos latinos daban a la lápida que cubría la sepultura de los difuntos...copia de aquélla piedra que Hades tomó de la ribera del Leteo para que Eurídice, condenara a su amado Orfeo, al olvido eterno...

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