1/17/2013

O Fado, poema cantado...






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1/16/2013

El abuelo Pep...








En el alpendre,sentado en la mecedora,el abuelo Pep se balancea levemente, a capricho de viento y madera,mientras vigila a  la niña que juega en la varanda. Las duelas del porxo gimen al balanceo del viejo que tiene  en el rostro una dulce sonrisa como cincelada,  mientras su mirada se expande màs allà del patio, desde los árboles que delimitan el terreno recién barbechado, hasta los terrosos pies descalzos de su pequeña nietecita.
La madre, se baña en sudor y agua enjabonada,mientras exprime y cuelga en el tendedero, las sàbanas, al sol del  mediodía. No sabe la mujer que el abuelo ha muerto desde las ocho de la mañana, porque el anciano sigue atento el juego de la niña, con esa dignidad de siempre,tan suya,de cumplir con su obligación, eso,y cuidar de las gallinas,es su contribución a la magra economía doméstica... Ya después lo llorarán,lo amortajaran en esas mismas sàbanas, y prepararán café y rezaràn el novenario,pero por ahora debe cuidar de la niña...
Para desespero de todos, el anciano es sordo, y por ello hace caso omiso al clamor de los ancestros que llegan a recogerlo, vaporosos y mezclados entre los giros que forma el viento con el polvo del solar ...

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La sombra del gato...












Acostumbrado a ser un cazador solitario, el gato Camus (mirada obtusa y de soslayo) desconfía hasta de su sombra: para acabar con toda suspicacia esta noche ha decidido saltar sobre su silueta en el suelo, devorándosela de una tarascada rápida, y sin compasión.
Ahora que no tiene quien lo siga ni le copie los pasos bajo la luz de la luna, Camus se siente tranquilo caminando sobre los tejados...

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Vocaciò de suicida...




Geni Albert...

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El imortal...

Frente al pelotón de ejecución, recibiendo por enésima vez y sin inmutarse, otra descarga cerrada de la fusilería militar, el rebelde se atrevió a un nuevo acto de insurgencia contra la dictadura que lo había condenado:
Se negó a morir.

A pesar de lo extraordinaria, esa noticia fuè rigurosamente censurada,y nunca se publicò en la prensa...


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1/15/2013

El camposanto de los malditos...








El cerrojo estaba oxidado y se le habìa perdido  la llave,extraviada con los años porque ya jamàs se utilizaba.
Tiempo antes, cuando los prejuicios eran otros, allí iban los que se consideraban proscritos entre los muertos. Era el llamado " el camposanto de los malditos". En el enterraban a los que morían sin confesión, a los que se suicidaban, a los ateos,a los anarquistas... Nadie los iba a visitar, ni sus propios familiares. Visitarlos era como asentir o estar de acuerdo con los herejes.

Las plantas se habían apoderado del lugar de manera salvaje. Se podía ver por el agujero de la cerradura, aunque casi nadie era capaz de hacerlo, debido a que los espíritus que vagaban por el lugar eran de pocas pulgas...

La gente contaba que cada noche se daban allí cita todos los muertos, y que jugaban a la ruleta soviètica... El ganador podía saltar la tapia y adentrarse en el cementerio de "los buenos". Allí podría profanar una de sus tumbas, y llevar al muerto ante la presencia de todos. Una vez allí le llenarían de insultos, y desunirían sus huesos.

Los muertos iban poco a poco desapareciendo del cementerio "oficial"; pero nadie se atrevía a buscarlos en aquèllas sepulturas malditas. Nadie osò forzar jamàs aquella cerradura...

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1/14/2013

99,con el favor de dios...
















Al final de la misa,el cura preguntò a los feligreses:
-Cuàntos de ustedes cumplen con el padrenuestro y han perdonado a sus enemigos?
Nadie levantò la mano...
El cura insistiò con la pregunta y un silencio sepulcral se extendiò por la iglesia. El cura,ya enfadado,increpò a la grey atronando su voz contra los muros:
-Levante la mano el que este dispuesto a perdonar a sus enemigos,ya!
Esta vez todos levantaron la mano,regañados.
Excepto una fràgil viejecita.
El cura enfadado,bajò del pùlpito y se acercò a ella:
-Mujer,contesta!...vas a perdonar a tus enemigos o no?
La viejita sonriò dulcemente y respondiò suavemente:
-Yo no tengo enemigos,señor cura.
El pàrroco dudò.
-Eso es muy extraño...sabes que mentir es pecado,hija? A ver,cuàntos años tienes?
-Tengo 99,con el favor de Dios...
Al escucharla,asombrados,todos los presentes se pusieron de pìe y le aplaudieron emocionados,mientras el cura la llevaba a su pùlpito con ternura:
-Hija mìa,diles a toda esta jaurìa de pecadores còmo se llega a los 99 años sin tener enemigos?
La viejita sonriò,tosiò,se ascomodò la mantilla,cambiò de mano el rosario,y por fìn le dijo a los congregados con voz sorpresivamente firme:
-No tengo enemigos porque ya se murieron todos esos hijos de puta,que ojalà estèn ardiendo en el quinto infierno los malditos...

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La humedad de siete o màs otoños...






...Diez horas de vuelo.
dos vueltas de llave y un olor a silencio,
la luz súbitamente estrangulada
en el lecho sin fondo
y la humedad de  siete o más otoños
y esta locura
y esta oscura gangrena
de embriagada penumbra,
tres o cuatro macetas
con esquejes de olvido
o esa vela gastada
en aquella noche de tormenta.
Las puertas columpian el llanto de sus goznes.
Hace ya tiempo
que no hay golondrinas
al borde del tejado.
Asciendo lentamente
aquella escalera
de los sueños freudianos,
subo a los altares mínimos
de mi propio desamparo.
...Cuánto ayer sepultado,
cuánta breve mortaja,
cuánto leve recuerdo...
Sobre la cal del muro escribo un verso:
He regresado y nada me esperaba.
Quizá se vuelve
como a la patria o al padre
con un algo de herida
y esa ansiedad
de no reconocerse
en los viejos espejos.
Quizá se vuelve tarde,
se vuelve ya sin tiempo.
Desde el suelo
una muñeca muerta me contempla,
una muñeca serenamente muerta,
y sè de cierto que Itaca
no existe...
Me alejo
con la desagradable sensación
 de haber profanado una tumba...

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1/07/2013

Recuerdas...?




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Sobrevivientes ...

Tengo una duda...
Nosotros,los que sobrevivimos al fin del mundo maya en el 2012...
              Volveremos a trabajar este enero...
       o nos hacemos los muertos?

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