Hay muertos humildes,
sentados en una piedra del camino,
aromados de hierbas y pinos.
Los lutos entonces son rojs,
son discordios religiosos,
son tiros de gracia;
y son tambien lluvia fina
o ramitos de flores silvestres
en las veredas
como melodías de pájaros prennes
y no hay para ellos memorias
ni pena profunda por ellos
en la noche de la historia...
Y entonces el olvido se distrae en las cunetas,
en el descubimiento de extaños huesos,
en un silencio que se dispersa con los años...
-----------------------> Zuicidio
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