----------------------->Zuicidio
1/26/2012
Coñac y 3 rosas para el poeta...
Lo nocturno.
...Lo siniestro.
...Y la oscura melancolía son parte de su poesía, de sus relatos y de sus novelas, y forjan la leyenda de Poe, el maldito poeta quien en vida fue duramente marginado por haberse casado a los 26 años con su prima Virgina Clemm, de 13 años de edad. Menospreciado en su escritura por los moralistas de esos años,, ejerció,pese a todo,una enorme influencia sobre otros escritores como Charles Baudelaire, H.P. Lovecraft, Franz Kafka, Guy de Maupassant, Jorge Luis Borges y Julio Cortázar...
Cuando Virginia murió,Poe cayó en un dolor y una angustia crónicos, que le llevaron a excesos de láudano y ansenta que al fin le mataron a los 40,en medio del delirio, después de ser hallado en las calles de Baltimore....El certificado de defunción se extravió por lo que no se conoce la causa médica del fallecimiento, pero abundan leyendas alrededor del acontecimiento y una larga lista de especulaciones: alcoholismo,epilepsia, sífilis, meningitis, cólera...o suicidio,pero fué enterrado en el cementerio de Westminster sin una lápida debido a su vida incestuosa y la sospecha de que cometiera suicidio.
Y es misteriosa también porque desde el año del centenario luctuoso de Poe, cada 19 de enero durante las horas mas oscuras de la noche, una figura sombría visitaba la tumba original de Poe. Dejaba tres rosas y media botella de coñac Martell,extraña ofrenda que duró 60 años, hasta que en 2011 las rosas y el coñac no aparecieron...
Cuando por fin fue reconocido como genio de la literatura romántica,sus restos fueron trasladados al monumento actual,a un monumento elegante frente a la iglesia, pero hubo una gran confusión para identificar el cuerpo así que no es seguro que los homenajeados sean los verdaderos restos de Poe,que segun muchos permenece en esa fosa común en la parte trasera del cementerio de Wesrminster, donde un cuervo de piedra reposa sobre la misteriosa tumba.
Desde hace años,al rededor de la medianoche,algunos desvelados esperaban a la sombra del coñac y las rosas,,en una lúgubre vigilia al lado de la tumba de Poe,con el anhelo de descubrir la identidad del admirador del poeta.
Pero lo único que lograron dos periodistas frustrados fué una fotografía difusa de una sombra de ropa oscura, que se tapa el rostro con una bufanda blanca y se apoya en un bastón plateado...
Sin embargo,este año,las rosas y el licor faltaron:la sombra no llegó a su cita fúnebre con el poeta...
O tal vez si,y quizá después de 60 años,el visitante quizá haya muerto,y está ahora departiendo con el autor del Cuervo en el más allá...
------------------------> Zuicidio
Rey muerto...
En una curiosa tumba del cementerio de Montparnasse de París se hallan los restos del que fuera campeón mundial de ajedrez, el ruso Alexander Alekhine.
Quién sabe si hubiera podido ser derrotado, pues murió en posesión del título. Nacido en Moscú en 1892.
Al Doctor Alekhine le enseñó a jugar su abuela que vio en el niño una habilidad innata para el juego del ajedrez, que por cierto sólo practicaba por correspondencia o con su hermano.
Era considerado como "el jugador invencible" y en 1927 se convirtió en campeón del mundo al vencer al legendario Capablanca en Buenos Aires.
Pero luego,sus escarceos ajedresísticos con los nazis y sus excesos con el alcohol le ganaron la partida...
Alekhine recibió el jaque mate en un hotel del Estoril,en Portugal y aún se desconocen las causas del óbito. Algunos opinan que fué por el golpe que se dió al caer ebrio sobre el marmol de un tablero,y otros creen que fué asesinado por el Mossad, o por la policía secreta de Salazar, y los más dicen que se asfixió con un bocado....
Alekhine murió cuando quedaban uno o dos días para que la Federación Británica de Ajedrez votase el albergar el encuentro Botvinnik-Alekhine... y las apuestas contra él eran muy grandes...
Tras su muerte,como nadie reclamó el cuerpo, el cadaver de Alekhine permaneció sin enterrar en Estoril durante tres semanas. Luego, la Federación Portuguesa de Ajedrez lo hizo inhumar en una humilde sepultura en el cementerio de Lisboa con un funeral parco y desolado...
Sus restos fueron olvidados hasta 1956, el décimo aniversario de su muerte, cuando una dama misteriosa, reclamó los restos diez años después y los enterró en el l Cimetière du Montparnasse, en París...Tiempo después la FIDE junto con las federaciones de ajedrez rusa y francesa colocaron un monumento de granito rojo con su imagen en mármol de Carrara en la cabecera de su tumba,en un jaque mate alekhineano genial...
-------------------------> Zuicidio
Lo que fué sombra...
La noche medra
detrás de los muros.
Los pájaros que crié en su nombre
han ido muriendo.
Este invierno
he tenido que rasgar el yeso
con mis uñas cortas
para esparcir nieve
sobre mis pasos:
esta tarde,
cada tarde,
sepulto los momentos.
Me equivoqué a sus pies.
Pensé que eran raíces
lo que siempre fue sombra...
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Niña de agua...
Al estanque se le ha muerto
hoy una niña de agua.
Está fuera del estanque,
sobre el suelo amortajada.
De la cabeza a sus muslos
un pez la cruza, llamándola.
El viento le dice "niña",
mas no puede despertarla.
El estanque tiene suelta
su cabellera de algas
y al aire sus grises tetas
estremecidas de ranas.
Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.
Yo luego pondré a su lado
dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote,
¡ay!, sobre la mar salada...
(Federico García Lorca)
-----------------------------> Zuicidio
Muerto fresco...
No era un fantasma quien surgió entre la niebla, sino un impostor de pacotilla. A pesar de su tosco disfraz -una sábana, un candil, y una bola encadenada a su tobillo- había conseguido atemorizar a toda una comarca, obligándola a solicitar los servicios de la mejor cazafantasmas del mundo, o sea, los míos. Menuda tomadura de pelo. En pleno siglo veintiuno, y con un atuendo tan ridículo, tan poco trabajado. Ni hologramas, ni juegos de luces, ni nada. Sólo una triste sábana. Me sentí estafada y presa de la ira, la emprendí a golpes con el farsante, hasta que lo hice rodar escaleras abajo.
Al regresar al pueblo busqué a las autoridades locales, que me esperaban ansiosas, y les dije que todo parecía confirmar la presencia de un espíritu maligno en el castillo. Y que aunque no había podido verle, ni sabía de quién se trataba, estaba convencida de que un muerto fresco vagaba sin rumbo por haber fallecido de forma violenta... Desde hacía muy poco...
----------------------------> Zuicidio
Nada sabemos...
Nada sabemos del morir.
La muerte nos confina en la materia que somos:
Pianos sordos hundidos en la arena
golpeados por oleajes de dolores sordos
Mineros espectrales agitando su dicha de polvo
bajo el estruendo de la melancolía
Sueños desahuciados
repudiados por el tiempo...
Y cómo está hecha la muerte
Qué teoría rige su oscurecido vuelo?
De dónde toma el impulso que nos hunde
en la tierra
De dónde la ausencia en que nos precipita?
Nada sabemos de la muerte que nos derriba
Ni de su seca estación de invierno
No conocemos los hechos de ese mundo
que nos niega...
La noche sólo es la noche
Brisa de un espectro que nos sueña
Para la combustión de las almas
Nada sabemos:
La muerte nos escupe sus frutos
Cabalga en el aire
bajo la uña pálida
de la desesperanza...
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Anarquista de hueso colorado...
El tío abuelo,anarquista de hueso colorado, jamás se queda tranquilo,y menos viendo la cara de duda de los guardias civiles, así que subió corriendo las escaleras que quedaban, hasta el hoyo en la madera del rellano, en busca del álbum de fotos y la astra que ahí oculta.
Mientras, yo los intentaba convencer de que no pasaba nada,que eran los ruidos normales de una casa vieja... Pero el vuelo del álbum, abierto de par en par, sobrevolando la escalera, produjo un desmayo en el guardia más joven y el guardia mayor olvidó su enfado y bajó las escaleras de dos en dos hasta el portal y luego desgañitó su pánico corriendo a lo loco por la calle...
Olvidé, como siempre, que los demás no están acostumbrados a ver al tío abuelo con su uniforme del quinto regimiento y su fusil, tan transparente...
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12/20/2011
Cinito macabro...
Para decirle adiós al funesto año 2011
aqui dejo "Te veré en mis sueños"
( una peli en dónde podemos ver
hasta donde llegan las zombies celosas):
I.
II.
Paz y Luz para todos...
hasta donde llegan las zombies celosas):
I.
II.
Paz y Luz para todos...
Es el último deseo de:
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El Cementerio Feliz...
Quién dejó dicho que su última morada debiera ser lúgubre? Nada hay concluyente sobre la muerte,ni siquiera los camposantos,pues basta ver en las lápidas de un cementerio rumano los trazos de alegres colores narrando las vidas de sus subterráneos
moradores para saber que el luto es algo surrealista.
Como en el Cementerio alegre de Sapanta,en Maramures,Rumanía,donde la muerte es concebida como irónica y generadora de arte. Rumanía tenía que ser, terruño de vampiros y no-muertos,la que acunara a artistas tan geniales como Stan Ion Patras, que es uno de los talentos que han dado arte a las cruces que presiden las tumbas del cementerio de Sapanta,que simplemente son bases de madera pintadas en azul,con arnamentos florales,y con escenas cotidianas de la vida de cada difunto. Así se pueden conocer en esos picto-epitafios a maestros, carpinteros, granjeras,médicos, por las escenas que representan algo simbólico o gracioso de la vida del muerto.
En el cementerio de los alegres,la gente que acude,a parte de los difuntos,no va a llorar como en otros cementerios,sino que asiste a reir y a apreciar los brillantes colores de la muerte en Rumanía.
Los dacios.getios (antepasados de los rumanos) creían que los muertos morirían dos veces si después de su fallecimiento,se les confinaba en un lugar oscuro y triste,como preámbulo al eterno olvido. Y es esa creencia la que ha motivado a los sepultureros en el cementerio Feliz de Sapanta a pintar las cruces esculpidas en roble,de colores brillantes y escribir rimas divertidas sobre la vida de los muertos.
Algunos epitafios curiosos que el visitante puede encontrar en el Cementerio Alegre son:
"Aquí descansa mi suegra, si hubiera vivido otro año más, yo ocuparía su lugar"
"Arde en el infierno, maldito taxi que viniste de Sibiu. Con todo lo grande que es Rumanía…No pudiste encontrar otro lugar donde pararte? Tuvo que ser sobre mi para matarme?";
"Aquí yace mi mujer, fría como siempre" o "Aquí yace mi marido, al fin rígido".
Los 800 epitafios mordaces y multicolores del Cementerio Alegre de Maramures, son patrimonio de la Unesco, y reciben cada año a unos 200.000 turistas atraídos por esa alegría de La Muerte....
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12/15/2011
Anónima...
Ella nunca dijo su nombre...sólo se dejó prender fuego en el alma,
lentamente,
con una carta en la mano...
Aunque al morir dejó la impronta de su energía flotando,
y demostró con su corazón yerto,a quienes antes creían que no lo tenía,
que estaban errados...
Sin embargo,su sacrificio fué inútil,porque cuando murió ninguno pudo salvar
en el iris finado de sus ojos glaúcos
aquél primer resplandor que se abría al océano...
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Olímpicos y persuación letal....
Medallas de oro...
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Persuación letal...
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La sombra del Metro...
Esa mañana, el helado y marchito sol de invierno hizo estragos
en sus ojos.
Por él, vió con más intensidad a esa gitanilla en manga corta
que pedía parné en la boca dal metro,
y tuvo plena consciencia de lo arduo del amor,
y por ello deambuló mirando horrorizado
los ametralladores trazos de Picasso
en los promocionales del anden,
y por ello salió de nuevo a la calle con las manos
ateridas de angustia
sin saber
-pálido prisionero de los subterráneos-
si salía en Mundet o en Vall d´Hebron.
Y entonces,confuso,bajó las escaleras
como ráfaga para encontrar
nuevamente a la muerte
cómodamente recostada en las gélidas vías...
en sus ojos.
Por él, vió con más intensidad a esa gitanilla en manga corta
que pedía parné en la boca dal metro,
y tuvo plena consciencia de lo arduo del amor,
y por ello deambuló mirando horrorizado
los ametralladores trazos de Picasso
en los promocionales del anden,
y por ello salió de nuevo a la calle con las manos
ateridas de angustia
sin saber
-pálido prisionero de los subterráneos-
si salía en Mundet o en Vall d´Hebron.
Y entonces,confuso,bajó las escaleras
como ráfaga para encontrar
nuevamente a la muerte
cómodamente recostada en las gélidas vías...
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Dormimos en cementerios...
Los edificios, cualquier construcción, absorben las energías que transitan cerca de ellas. Las celdas de los monasterios donde se castigaban a los monjes pecadores supuran dolor desde sus rugosas paredes. La habitación del hotel donde un viajante en horas bajas se suicidó bebiendo los productos que vendía, suspira pena por las noches, encantando a sus nuevos visitantes. Así es, las construcciones humanas son las tumbas de nuestras emociones, vivimos y dormimos en cementerios de cuyo pasado no sabemos nada…
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Retrato en negro...
Particularmente negro es el retrato.
Es una negrura singular la que usted, señor, ha creado.
Se volvió totalmente negro.
Imagínese no ser capaz de decidir dónde termina el rostro.
Si percibe el cuadro negro como un paisaje, el paisaje es negro.
....O como una cara, será una faz en negro.
En cualquier caso es de una negrura total.
Propagándose la negrura a través del retrato del espacio y del tiempo...
Si se queda mirando bastante rato al interior ,de sus propios ojos
,cerebro adentro...con una luz intensa en un espejo, verá lo negro que le comento.
Colgado en la pared y fuera de mí, puede acercarse al retrato
y alejarse, darle la espalda, arrodillarse ante él,escupirle...
Puede hacer cualquier cosa delante de ese rostro negro.
Será posible que perciba el cuadro negro como una mujer y le ame.
Porque la negrura del retrato negro afirma lo iluminado.
Y aun puede apartar la vista de él en el horror de la soledad...
Pero, hacia que abismo mirará entonces?
Y sepa: pensará,cuando se vaya, que dejará colgando en la pared
el retrato negro, pero lo cierto será que cuando
parta llevará consigo ese retrato en negro....
------------------------------> Zuicidio
11/08/2011
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