Pandemia...

Grazna el buitre
sobre la carroña
entre las brumas
densas de la noche,
detrás del tiempo,
 de espaldas
a la luna.
En el nocturno,
el campanario del monte,
dobla por los muertos,
por los ausentes
que mueren despacio
sobre el madero negro
de la ausencia...
Y en el yerbal
profundo,
en los barrancos
 sepulcrales,
suena el sonido puro
de la Muerte.
Su silencio
atado a tantos huesos
su crepitar
 de errabundas centellas
su fragor de fuego,
su redoble triunfal
de pestilencia.
Más fuerte que todo,
más alta que el recuerdo
y las palabras,
la Muerte recorre
la noche que agoniza
en su reino oscuro.
Un hálito espantoso
 anda y recoge almas,
anda y recoge cuerpos
hundidos en la arena,
armando la cegadora
 certeza de la nada.
Y la Muerte avanza
como una gigantesca garra
sobre la tierra;
como una gigantesca y negra
 tenaza...






------------------------------------Zuicidio