Desde el décimo cuarto piso de un rascacielos
de la Avenida St. Clair
el lago Ontario helado es una lápida de cristal,
un blues de Cohen bajo la noche que cae
con su peso azul marino sobre todo...
Temo que quizá he muerto a miles de kilómetros
y el purgatorio sean estos diez grados bajo cero,
sobre los edificios alzados como cruces
en esta soledad de nieve contra el viento...
-------------------------------> ;Zuicidio
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