Bessie,la blusera...

Bessie Smith,fué la emperatriz del Blues durante los años 30s del siglo pasado, y conciderada,con Louis Armstrong, las más grandes voces negras del jazz.

Pero pasó que en septiembre de 1937, Bessie sufrió un terrible accidente mientras viajaba en su coche a lo largo de la Ruta 61 entre Memphis,y Tennessee,bordeando el Mississippi.Conducía su novio,Richard Morgan,que a toda velocidad se estampó en la parte trasera de una troca de redilas. Al golpe,la puerta del camión se desprendió y cayó como una guillotina gigante sobre  el techo de madera del viejo Packard de Bessie. El acero golpeó a la blusera con tal fuerza que le arrancó el brazo derecho de cuajo.Morgan logró safarse de la chatarra humeante y llevar a su novia agonizante a un hospital, pero al ver que la herida era una negra,el hospital se negó a atenderla porque "era sólo para blancos". Así fue que Bessie murió a las puertas del hospital en Clarksdale.

Pero semanas después,corrió el rumor por toda los paraderos de la ruta 61,que el fantasma de una mujer negra sin un brazo,se aparecía a los traileros blancos,justo en el lugar de la carretera donde Bessie se accidentó. Dicha aparición provoca,aún hasta la fecha, truculentos accidentes,y es que se dice,que la blusera,más que venganza,lo que en verdad busca,es su brazo...

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Las maestras de Santa Coloma....

En el abandonado colegio de Santa Coloma de Queralt, situado en la Carretera de la Llacuna, sobre el Camino Antic del Salencar,en la más honda Catalunya, se podían ver sombras y luces extrañas y se oían gritos de mujeres por sus largos pasillos que espeluznaban a los más valientes...

El Colegio se inauguró en 1934, y fue incendiado por la furia franquista en el 36, y por el fuego y el paso del tiempo se ha vuelto una ruina. En abril del 1936 las tropas golpistas de franco capturaron a nueve profesores en el interior de aquellas aulas. Tras molerlos a golpes, fueron conducidos hasta al cementerio para ser asesinados. Asimismo,incendiaron el colegio,y luego,durante días, ejecutaron en su patio a muchos vecinos-rojos- del lugar. Esa terrible historia fue la base de la oscura leyenda que rodeó al colegio, según la cual  se veían luces de tonos verdes y blancos entre las ruinas, y oían los gemidos de mujeres entre los muros quemados. . Los vecinos comunicaron estos hechos a la guardia civil,que no quiso encontrar nada en el edificio abandonado...Hasta que unos niños desvelaron el secreto macabro...

Los chavales,hicieron pinta y se escondieron en el edificio abandonado,justamente en el aula  donde habían sido retenidos los maestros ejecutados.Y entonces,para su terror,vieron las siluetas de dos mujeres parar a través de la pared... 

Luego,gritos perturbadores,como si alguien fuera torturado, emergieron del sótano del colegio,mientras una mano invisible agitaba en el aire los escombros...Los 4 niños salieron corriendo en pánico total,pero toparon de frente con sus padres,leñadores de la zona,que venían a buscarlos. Al contarles lo visto,los hombres,retándose,entraron al lugar para ver que era cierto y que no de lo contado por los chavales.

Y oyeron los gemidos,y avanzando entre las ruinas dieron con el lugar donde se originaban: era una pequeña y agobiante habitación secreta,toda quemada, bajo el piso del aula antes dicha. 

Mientras se introducían,los ruidos y los golpes en las paredes,y los lamentos se incrementaron,hasta que un terrible hallazgo,hundió todo en un absoluto silencio... Los restos humanos momificados de dos mujeres estaban escondidos en un rincón. Aparentemente,eran dos maestras republicanas,que se habían escondido en el cuarto secreto,y que sin que nadie se enterara,murieron de hambre o frío,al ser bloqueada la puerta del cuartito por los escombros y las vigas quemadas del incendio del 36...

Después de ser enterrados esos restos con el respeto merecido,los ruidos y las apariciones del colegio de Santa Coloma cesaron,y ahora sus ruinas van disolviéndose en la paz del silencio...

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El vaso de los suicidas...

El Satiricón de Petronio , describe un banquete en el cual el único límite para el placer,era la muerte. Los antiguos moradores de las costas del mar Tirreno,hermanaban estos orgíasticos ágapes,con Tánatos,pues para ellos, la reducción de Eros al del estado de esqueleto, ilustraba la fragilidad y la vanidad de la vida : por ejemplo,en un mural de preclásico Napoli,unas figuras que representan a  Zenón y Epicuro compiten como dos perros de apareamiento.
En el tesoro de Boscoreale , enterrado justo antes de la erupción del Vesubio en el 79, se hallaron un  un par de tazas de plata, que tienen tallados unos hermosos esqueletos bajo una guirnalda de rosas. inscripciones en griego en caracteres de puntos dicen las leyenda : "Disfruta , mientras que está vivo , el futuro es incierto . "
Estos vasos fueron usados por los ricos romanos en los banquetes que incluían concursos de oratoria,de música,de arco con blancos vivos,y de orgías en las que algunos se inmolaban al poisón del sexo,y otros al veneno suicida,usando esos mismos vasos...

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Madness...

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Game over...

Durante algunas noches de 1981,se distribuyeron unas extrañas máquinas a través de la ciudad. Según se decía, todavía estaban en etapa de prueba... Se decía que el remitente del envío era una compañía con nombre alemán llamada Sinnesloschen, que traducido sería algo como: “Pérdida de los Sentidos”.
Durante el corto período que estas recreativas estuvieron a disposición del público, aquellos que la jugaban decían tener pesadillas o despertarse en el medio de la noche sumidos en un pánico inexplicable. Hubo otros que reportaron que el juego les trajo severos problemas de memoria. Y lo más terrible de todo es que, al finalizar de jugar, decían tener un gran odio por la máquina que luego desaparecía gradualmente. Y así sin aviso, volvían a tener ganas de jugarlo, como si fuese una adicción. Otras personas dijeron que al terminar de jugar no recordaban bien de qué se trataba.
Algunos testigos vieron a unos hombres vestidos de negro observando a quienes habían hecho las puntuaciones más altas,o cambiando la configuración del juego. Y algunas personas han dicho que en una ocasión estos hombres misteriosos olvidaron la pantalla de configuración abierta y dentro se leían cosas tales como: "índice de suicidio", "terrores nocturnos", "amnesia" o "alucinaciones auditivas"... L cosa es que por esos meses se incrementó enormemente el número de suicidios entre personas que tuvieron algo que ver con el juego maldito...
Todavía sigue siendo un misterio lo que realmente sucedía con las personas que jugaban Polybius (si es que existió), pero yendo para el lado más paranormal, algunas personas dijeron que mientras jugaban podían ver por el rabillo del ojo como se formaban rostros fantasmales que se acercaban a la pantalla. Aseguran, incluso, que -de vez en cuando- aparecían mensajes subliminales, imposibles de leer. Una persona juró que pudo llegar a distinguir un “Kill Yourself” antes del game over...


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El lobo de Petronio...

[Minicuento. Capítulo LXII del Satiricón.]
Petronio

Logré que uno de mis compañeros de hostería -un soldado más valiente que Plutón- me acompañara. Al primer canto del gallo, emprendimos la marcha; brillaba la luna como el sol a mediodía. Llegamos a unas tumbas. Mi hombre se para; empieza a conjurar astros; yo me siento y me pongo a contar las columnas y a canturrear. Al rato me vuelvo hacia mi compañero y lo veo desnudarse y dejar la ropa al borde del camino. De miedo se me abrieron las carnes; me quedé como muerto: Lo vi orinar alrededor de su ropa y convertirse en lobo.
El lobo, rompió a dar aullidos y huyó al bosque.
Fui a recoger su ropa y vi que se había transformado en piedra.

Desenvainé la espada y temblando llegué a casa. Melisa se extrañó de verme llegar a tales horas.

-Si hubieras llegado un poco antes -me dijo- hubieras podido ayudarnos: Un lobo ha penetrado en el redil y ha matado las ovejas; fue una verdadera carnicería; logró escapar, pero uno de los esclavos le atravesó el pescuezo con la lanza.

Al día siguiente volví por el camino de las tumbas. En lugar de la ropa petrificada había una mancha de sangre.

Entré en la hostería; el soldado estaba tendido en un lecho. Sangraba como un buey; un médico estaba curándole un lanzazo en el cuello...


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Barrio fantasma...

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Un sonido de tiro...

El padre se ha muerto
en el lugar de siempre.
La madre antes.
La hija está muda.
Los tres siguen
el tic tac de un reloj
sin manecillas.
La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
Uno de los cuervos
de la plaza grazna.
La hija es una paloma mensajera.
La hija es dulce.
El padre olvida a la hija.
La madre antes.
La hija es una lluvia.
Las cosas no tienen pies ni cabeza.
La madre es un silencio blanco.
De la boca del padre
penden sangrantes las palabras.
La hija es una pala rota.
Por eso el padre se va
a la tierra
con las manos desnudas.
La madre lo antecede
con sus pies desnudos
y un sonido de tiro
entre algodones.
La hija repara el desgaste
 de ese eco.
La madre es un cielo gris
y abajo muy abajo se arrastra
un padre indomable
cubierto de manchas de sangre.
La hija es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima salobre...

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La Sombra...

"Cada uno de nosotros proyecta una sombra tanto más oscura y compacta cuando menos encarnada se halle en nuestra vida consciente. Esta sombra constituye, a todos los efectos, un impedimento inconsciente que malogra nuestras mejores intenciones".

C.G. Jung

"...ese poder oculto que mana 
ininterrumpidamente
 de nuestro lado más sombrío..."

Doris Lessing

"Esta cosa oscura que reconozco mía."

William Shakespeare.

En la antigüedad los seres humanos conocían las diversas dimensiones de la Sombra: la personal, la colectiva, la familiar y la biológica. En los dinteles de piedra del Templo de Apolo en Delfos —construido sobre una de las laderas del monte Parnaso— los sacerdotes grabaron dos preceptos. En el primero de ellos, "conócete a ti mismo", los sacerdotes del dios de la luz aconsejaban algo que nos incumbe muy directamente: conócelo todo sobre ti mismo, lo cual podría traducirse como conoce especialmente tu lado oscuro.
La segunda inscripción cincelada en Delfos, "nada en exceso", es una máxima por la que sólo puede regirse quien conoce a fondo su lujuria, su orgullo, su rabia, su gula —todos sus vicios en definitiva— ya que sólo quien ha comprendido y aceptado sus propios límites puede decidir ordenar y humanizar sus acciones.
En estos tiempos,preferimos ignorar a la sombra, ese elemento que perturba nuestra personalidad. La religión griega, que comprendía perfectamente este problema, reconocía y respetaba también el lado oscuro de la vida y celebraba anualmente —en la misma ladera de la montaña— las famosas bacanales, orgías en la que se honraba la presencia contundente de Dionisos, el dios de la naturaleza.
Con el tiempo,la iglesia católica, se encargó de degradar al pagano Dionisos, a la figura de Satán, el diablo, la personificación del mal, que ha dejado de ser un dios arquetípico, a quien debemos respeto por lo que representa de nuestra mente,para convertirse en una caricatura roja,con pezuñas y desterrada al mundo de los ángeles caídos.
Pero a pesar del catolisismo,el encuentro con esa sombra es un puente que tenemos con el inconsciente para expandir nuestra identidad dando significancia a nuestras actitudes conscientes... Cuando mantenemos una relación liberta con la sombra, el inconsciente deja de ser un monstruo diabólico ya que, como decía Jung, "la sombra sólo resulta peligrosa cuando la ignoramos...".
 Quizá restableciendo el contacto con nuestras capacidades ocultas dejemos de oscurecer la densidad de la sombra colectiva con nuestras propias tinieblas personales...
En la actualidad,se demoniza al "rebelde" que se aparta de la masa para seguir su propia senda. De este modo, los elementos perturbadores como el impulso contestatario hacia el poder y los cuestionamientos sobre la sombra que perturba la uniformidad social,son señalados como malignos...

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Empusa...

La Empusa es un ser maldito del folclore mediterráneo:es una upira identificada  como guardiana del Hades. Asociada a la diosa infernal Hécate, tiene el don de cambiar de forma, adoptando apariencia de animal  o de bellísima hetaira. Cuando se hace pasar por mujer, se la reconoce porque sus patas son similares al bronce y huelen a bolítinon. Le agrada merodear por los páramos desiertos de la pleamar, sobre todo cuando hay luna llena. En la Vida de Apolonio, de Filóstrato, una Empusa toma forma humana para seducir a un joven estudiante de filosofía, Menipo. Por fortuna, Apolonio se ocupa de desenmascararla y ella acaba admitiendo que se dedica a cebar a jóvenes ardientes e ingenuos para, después de acostarse con ellos, beber su sangre y devorarlos.
El episodio de la Vida de Apolonio, conocido como La novia de Corinto, ha inspirado a varios autores, como John Keats. Este último le dedicó uno de sus poemas narrativos, llamado "Lamia". Las Empusas también inspiraron el relato La novia de Corinto de Goethe...
F.W. Murnau usa del mito en su película Nosferatu, el vampiro: el velero que lleva al conde Orlok a Alemania se llama Empusa...
Y aún hoy,cuando aparece un barco a la deriva y sin tripulación en el Mediterráneo,se dice que fué una Empusa la que devoró a los desdichados marinos...

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St. James Infirmary...

Para morir de blues...

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Hay que darse un baño de tumba...

Al ezkondrijo llegó un dokumuerto res nullius... como si fuera un montoncito de carroña para los gusanos enviado por Malena. Luego,apareció otro ciberego, Alex,peleando por esos despojos...

Mal...El Zuicidio quiso suicidarse otra vez, de plano,pues tanto una,como otro alteran la paz de este ezkondrijo con su absurda feria de vanidades...

Ah,ciberegos que expectoran 100 palabras cojuelas y pelean entre sí por créditos mediocres y una virtual famita, alucinándose como Cervantes,Neruda,o tal vez Pessoa...

Vánitas vanitatum, et ómnia vánitas...

La Muerte,y el Arte,enseñan una sola cosa: Humildad...

Así que el trivial dokumuerto en cuestión ha sido enviado, en una decisión salomónica y zuicida, al crematorio...y polvo ya es...Así que alé,a hacerse los vivos a otro osario...

Sin embargo,como el tedio también mata y este asunto me da mortal pereza,mejor dono a Malena, Alex y et al,una rola,y este poema del gigante Neruda,que nos enseña a no darnos tanta importancia...

No tal alto...

De cuando en cuando y a lo lejos

hay que darse un baño de tumba.

Sin duda todo está muy bien

y todo está muy mal, sin duda.

Van y vienen los pasajeros,

crecen los niños y las calles,

por fin compramos la guitarra

que lloraba sola en la tienda.

Todo está bien, todo está mal.

Las copas se llenan y vuelven

naturalmente a estar vacías

y a veces en la madrugada,

se mueren misteriosamente.

Las copas y los que bebieron.

Hemos crecido tanto que ahora

no saludamos al vecino

y tantas mujeres nos aman

que no sabemos cómo hacerlo.

Qué ropas hermosas llevamos!

Y qué importantes opiniones!

Conocí a un hombre amarillo

que se creía anaranjado

y a un negro vestido de rubio.

Se ven y se ven tantas cosas.

Vi festejados los ladrones

por caballeros impecables

y esto se pasaba en inglés.

Y vi a los honrados, hambrientos,

buscando pan en la basura.

Yo sé que no me cree nadie.

Pero lo he visto con mis ojos.

Hay que darse un baño de tumba

y desde la tierra cerrada

mirar hacia arriba el orgullo.

Entonces se aprende a medir.

Se aprende a hablar, se aprende a ser.

Tal vez no seremos tan locos,

tal vez no seremos tan cuerdos.

Aprenderemos a morir.

A ser barro, a no tener ojos.

A ser apellido olvidado.

Hay unos poetas tan grandes

que no caben en una puerta

y unos negociantes veloces

que no recuerdan la pobreza.

Hay mujeres que no entrarán

por el ojo de una cebolla

y hay tantas cosas, tantas cosas,

y así son, y así no serán.

Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.

Yo soy profesor de la vida,

vago estudiante de la muerte

y si lo que sé no les sirve

no he dicho nada, sino todo.

Pablo Neruda

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El fantasma del niño gitano...

A mediados del otoño de 1940, apareció por la comarca del Millars un niño de etnia gitana. Andrajoso y hambriento, no supo dar razón acerca de su familia, ni tan siquiera llegó a decir su nombre. Los del pueblo,temerosos de que el niño fuera hijo de rojos ajusticiados, y que por brindarle cobijo y alimento,la guardia franquista los acusara de cómplices,lo evadían y ni la vista le daban... A pocos días amaneció muerto en la cuneta del camino, con huellas de haber sido atropellado por un coche,pero nadie dijo nada,porque el único con coche en el pueblo,era el cura...

Fue enterrado de noche, en un hoyo cavado de prisa,al lado del Cementerio de Segorbe...Y pasó que al novenario de su muerte,el fantasma del niño gitano fué visto,deambulando airado,por las calles del pueblo,y las gallinas,las cabras,los cerdos murieron,y luego los niños... Al séptimo óbito,las madres acongojadas fueron de rodillas hasta la tumba del niño gitano y le dejaron flores,juguetes,leche,pan y plegarias suplicándole que cesara su cólera...No lo hizo,hasta que, aterrado por sus popios demonios,el cura del pueblo subió al campanario,y se lanzó al vacío con una soga al cuello,mientras,misteriosamente, las campanas de la iglesia doblaban a muerto movidas por el peso de su cadáver...

Y a partir de ese mal día,a su tumba nunca le faltan flores y es cuidada y blanqueada por los mismos vecinos para evitar que el fantasma del niño gitano se enfade,pues hay quien ha visto al harapiento niño fantasma sentado sobre la tapia del cementerio,acechando al pueblo...

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Humo...

El retrato de Camille...

Monet,el más sutil,pintó todo: desde el bosque de Fontainebleau, los acantilados de Normandía, el salvajismo de Bretaña, las luminosas aguas del Sena de Argenteuil y su campiña (los hermosos déjeuner sur l”herbe) ,la cegadora luz del Mediterráneo, hasta el bullicio de París y su humeante Gare de Saint-Lazare,sin olvidar sus retratos y bodegones, los lirios,

los nenúfares...Sin embargo hay cuadro,sombrío y trágico, y que destila una tristeza sobrenatural,que pocos le conocen...Se trata del rostro sin vida de su mujer, Camille Doncieux, muerta en 1879, a los 32 años de edad. Claude,destrozado por el duelo,y cubierto de lágrimas,tomó sus pinceles y retrató a su difunta,para inmortalizar,también, el último momento de quien fuera su modelo, su amante, su esposa y la madre de sus dos hijos.

Las pinceladas son vigorosas, coléricas,desesperadas...

"Camille Monet sur son lit de mort" es un cuadro impresionante: de pinceladas gruesas predominan el azul y el gris, con difusos puntos de color amarillo para darle una luz que parece venir de la derecha, y que refracta en el rostro yerto de Camille que lleva un sudario y,sobre lo difuso de éste,puede intuirse el tra

zo de una garra perversa sobre el pecho del cadáver...o son acaso los brazos de Camille? ...Es un pañuelo el que le ata la cara para cerrarle la boca...? Es un ramo de pino y flores lo que se vislumbra bajo el sudario de gasa? Están entrecerrados los ojos? Muchos se preguntan todo eso...

Lo seguro es que Monet estaba muy triste por la muerte de Camille. Ella era su modelo y siempre la bañaba de luz en sus pinturas,volviéndola más radiante que las nubes y las flores...

Y retratar el rostro muerto de

su amada así,entre grises y azules,muestra el dolor profundo del genio del impresionismo,que despues de enterrar a Camille,se dió a deambular desde Giverny, a 75 kilómetros de París, donde estaba su casa,por todo el curso del Sena hasta la Normandía,pintando y congelando en el tiempo jardines,estanques y primaveras que el pintor tomó como únicos modelos en los últimos años de su vida...

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Las Catacumbas...

En su entrada se puede leer “No sigas, aquí está el imperio de la muerte“...

Son las Catacumbas... fascinantes y temibles,desde la palabra que las nombra...

Bajo Montparnasse, se encuentra el inmenso osario con los restos de más de seis millones de difuntos en una red de túneles y callejones subterráneos que la época romano fueron minas de piedra caliza y que en 1786 se volvieron cementerio.

Con la amenaza de la muerte trepando desde las fosas comunes desde los cementerios repletos, la contaminación del aire, el agua e incluso el pan de Paris, se decidió trasladar los cadáveres, a las minas de Tombe-Issoire, el lugar ideal para deshalojar a los cadáveres y mantener la pestilencia y las infecciones lejos de las calles parisinas...

Durante la Segunda Guerra Mundial las catacumbas fueron escodite de la resistencia francesa y,más tarde fueron refugio de fascinerosos, asesinos y neonazis.

En la actualidad los huesos dispuestos en forma de “muralla” con sus placas que identifican su procedencia y los altares y los epitafios en latín son atracción para los turistas,ignorantes de que en sus morbosos tours pueden ser contagiados de la leptospirosis (enfermedad de la rata)...

Los parisinos caminan sobre las calles de Montparnasse, queriendo omitir que su ciudad está sobre ese gruyere macabro de 350 kilometros de túneles oscuros y plagados de espectros...

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El último cristiano...

"El último cristiano murió en la cruz..."

Nietzsche

...Temido como un asesino despiadado,destrozó su reputación, forjada a pulso con sus horrendos crímenes,justo cuando, evadiendo la mirada de ese cristiano,y ante la estupefacción de sus súbditos, el cónsul decidió lavarse las manos...

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El fantasma del Jardín...

Muerta a golpes,en el 2003,durante una violenta pelea con su novio, Bertrand Cantat , vocalista de la banda de rock francés, Noir Désir .

Marie Trintignant,acababa de protagonizar a Janis Joplin en una película, "Janis & John", e iniciaba un estelar de la vida de Colette...Pero la golpiza de Bertrand se lo impidió para siempre.

Es donde muere,que los franceses le dedican una plaza, llamada oficialmente Plaza de Marie Trintignant,pero a la que todos llaman cotidfianamente "le jardin de l'actrice assassiné" y en torno a la que ha crecido una leyenda: Quizá por su aspecto de plantas silvestres,o su pequeño tamaño,con la melancolía de sus arbustos que mecen sus ramas bajaos sobre una alfombra de verdor, es que la plazuelita transmite una misteriosa tristeza en un rincón casi olvidado del Marais, y es que se dice que durante las tardes lluviosas,se oye,imperceptible casi,una voz femenina que musita como lamento, una canción de Janis Joplin,y luego,cruza a través de la belleza simple y salvaje del jardincillo, una figura etérea que se confunde con la bruma,y que muchos afirman es el espectro de Marie Trintignant...

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Arriverderci caro...

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Negro dolor...

Negra procesión de sombras.

Negra tierra, negro sol...

Si el dolor color tuviera,

sería negro el dolor.

Ronco clamor de los montes,

ronco viento, ronco son,

ah... si el dolor se escuchara,

sería ronco el dolor.

Negro empañando mis ojos,

ronco acallando mi voz;

hondo clavado en mi carne,

...por qué me sigues, dolor?

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